Discurso de la rosa lila

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Tan lila tan lila la pobre, que mira su discurso:
MUNDO PARÁSITO, MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA CULTURAL, DE UNIVERSIDADES, EDITORIALES, TANTAS O TODAS ELLAS SUFRAGADAS CON EL DINERO QUE SE NOS ROBÓ A LOS DE MI CLASE DESDE MUY ATRÁS EN LAS GENERACIONES.
Universidades o editoriales o poéticos recitales, no menos parásitos, y como dije en mi diario de ya.com donde dediqué a la tumba de Alejandra esta rosa lila: cateta cátedra, poética o no, facilitada escritura cacho mierdecilla.

lunes 23 de junio de 2008

Ayer tuve... tantos sueños

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Sobre todo en ese ayer de 1972 y por el milagro de la taquigrafía rescatados, por el milagro de yo apuntar entonces al despertar aquellos asombrosos parajes oníricos; en ese ayer 1972 y el mes de septiembre, días 23, 24, 25, ella muriéndose al otro lado del mundo y mi cerebro acogiéndola ya para siempre. ¿Sin ella saber?; sin yo saberlo desde luego. Aquel sueño del día 25 en el que el coche rojo de una hermosa mujer se para y ella no sabe dónde está y está ignorando que la persiguen pero así es y yo la tomo de la mano para sacarla del camino para alejarla de sus perseguidores. Y entonces es a las dos a los que nos acosan y aquel caballo mal situado en el cajón de salida, de culo a esa salida, en que las dos montamos y los torpes perseguidores que nos alcanzan y sobre nosotras se lanzan y yo con una mano solo, oh prodigio, los paro, los doblo y los arrojo como el guiñapo que son....
Esto hubiera debido sucedernos en la vida, a mí por ti, o a ti por mí defendidas, por este Amor esa fuerza que recibió en sueños tu alma agonizando al otro lado del Atlántico, 25 y septiembre 1972

Y cuento un sueño, pues están los que se mueren de haber soñado tanto y ninguno de sus sueños se realizó, y están los que no necesitan ni soñar para que todo se les realice. Eso que se llama estar en el mundo y todos le conocieron, todos a todos se conocieron; sólo no hicieron lo mismo con la piedra angular, esa lengua roca o luz lila o maravilla más que nadie de su mundo, pero éste no la reconoció, pues ¿qué hubiera usurpado de hacerlo? Esa lengua roca o luz lila o maravilla que hizo el mundo y el mundo no la reconoció.

Deseó Alejandra: Habitar en los sueños de otra persona, morirse para habitar en sus sueños.
¡Y por una vez le cumplieron uno!
Pena que tuvieran que matarla, y además de hambre o de miseria, para lo mismo. Para convertirla en la hermosa mujer del coche rojo (ella también soñó en París con uno, un auto grande, y recorrió España en otro, rojo: Sábado 14 de enero de 1961, por la mañana “Soñé con Octavio P. Yo tenía un automóvil muy grande y muy viejo y no sabía qué hacer con él, dónde dejarlo, adónde ir. Después, Octavio se queda con Towas (¿o era lunel?) Y yo me quedo sola con mi gran automóvil".) Y ya supiste qué hacer con él… O más bien él lo supo: Pararse. Era demasiado grande para estar en este mundo, demasiado rojo, demasiado ancestral: demasiado verdadero: demasiado de siempre como debió ser el alma. Grande. De antes de este mundo, si vieja. Y roja como la sangre que es su sinónimo.
Pero al fin te cumplieron el sueño: Morirte para habitar en los sueños de otro.
Y a mí ¿se me cumplirá, me cumplirán alguno, o sólo después de muerta como a ti?
Tendría que pensar en qué pudo una desear por sobre todo, desear por sobre todo y en toda hora. Y me recuerdo en etapas anteriores de mi vida, de ahora, y seguramente todas las que hayan de sucederse sean ya pocas, sólo deseando una cosa: encontrar el camino físico, fórmula aplicable, nada de teoría, aunque sí final, ENCONTAR EL CAMINO FÍSICO O DE LA FÍSICA PARA LITERALMENTE ACABAR CON EL MUNDO, CON ESTE MUNDO, CON ESTA FORMA DE PRESENTARSE EL MUNDO, PRÁCTICAMENTE ABRIR LAS PUERTAS AL MÁS ALLÁ, ENSANCHAR ESE PUNTO DE DENSIDAD INFINITA POR EL QUE TODO SE MUERE O VA, TAL QUE LOS AGUJEROS NEGROS, HASTA QUE TODO SE COLASE, NO YA SÓLO UN MUERTO, DOS, NO YA SÓLO UN SOL, DOS, DOS MILLONES, ENSANCHAR ESE FRACTAL QUE YO LLAMO KEPLERIANO HASTA DESDOBLARLO EN SU TODA REALIDAD GRAVITOMAGNÉTICA... Pero el Amor, siempre esa lejana-cercana Sombra, siempre deseándola, siempre dentro de mí con ella que es yo, y siempre ausente. ¿Qué pudo una, qué puede desear por sobre todo, cuando en vano habría Amor si no hubiese Justicia?, sin ésta, dos segundos de vida tiene aquél. No en vano acabaríamos con el mundo y ser esa la gran fórmula de la felicidad, del Amor por fin presente. No, no en vano, ¡si esa es su evolución o la cúspide de la misma: ACABARSE! Acabar con esta forma de presentarse el mundo, salir de este charco. Justicia por tanto, descanso, eso que desconocemos desde hace millones de años, tan largo el tiempo en el que se nos explotó, masacró.
Sueño de acabar con esta forma de presentarse el mundo... tal vez me lo cumpla el CERN… Y estaríamos todos muertos, como si no hubiésemos nacido. Como debió ser.

Publicado por Carmen López Iglesias en 02:46, sábado 21 de junio de 2008 Enlaces a esta entrada
Etiquetas: sueño de acabar con esta forma de presentarse el mundo... tal vez me lo cumpla el CERN

Summa Hipócrita

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(otro de los que yo no borré en este diario, ahora libro, y continúo diciendo que pregunten a Blogger qué clase de manejos y desapariciones efectúa a toda impunidad, otros raterillos que mangan en los súper van a la cárcel de exacta reincidencia) de viernes 20 de junio de 2008

Como no me negarán que lo de la Summa Hipócrita referido de la poesía que algunos hacen, es todo un hallazgo, dejo en el título. Quizá alguna que otra ingeniosidad de lo ya suprimido hubiese debido salvar. Pero si me enterrarán con casi todo lo mío puesto, y bastante antes que yo en la sepultura, ¿a qué salvar nada de aquí?

Publicado por Carmen López Iglesias en 02:30 Enlaces a esta entrada
Etiquetas: no hay conspiraciones no hay manipulaciones no hay corrupciones ¡no existe el crimen!

La Eternidá empuñando la escoba barriendo las medias horillas

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Otro de jueves 8 de mayo de 2008 igualmente borrado

-Qué vida
dijo
aunque puede que se lo dijera como la muñequita de Alejandra lo hiciese, sí esa que todavía no había aprendido a hablar sin pronunciar faltas de ortografía:
-Qé bida,
dijo atada al falso pene que dicen de la mujer el clítoris, mientras contemplaba cómo las medias horillas se rascaban el culo, falsa vagina en el macho ¡desde mucho antes que Artaud dijese aquello de que dios nos pariese así o por ahí!
-Qé bida. Comprobar cuán suben como la espuma los ranking de ciertas páginas, ¡y oigan no es que me arrepienta de ello, me siente mal!, al fin el éxito o la prosperidad de los otros siempre me produjo satisfacción, LO MISMO ME GUSTARÍA QUE FUESE PARA EL ENTERO Y TERCER Y ANULADO MUNDO YO INCLUIDA: QUE LOS OTROS SE ALEGRASEN DE NUESTRO ÉXITO NO DE NUESTRA RUINA. Otra cosa es que me pidan, o yo me exija, con sinceridad decir lo que con honestidad opino al respecto del modo que tengan de escalar fama, y por tanto dinero éxito social, las medias horillas.

yo soy... ¡Yo sí que YO SOY!... fácil de contentar, ya ve soy la ETERNIDAD, algo tan aburrido, fácil de contentar como pobre, siempre nos apañamos con los mendrugos....
La Eternidad con un escobón, ya que fémina, barriendo las medias horillas. Al fin habré de contentarme con eso.

Este "elogio" del psicópata escrito a 8 de mayo de 2008 y desparecido de este diario ahora libro (pregunten a

Blogger por las desapariciones)

1

He de confesarle, mas siempre anónimamente claro y cual la fémina de la mano en la teta, que la desfachatez de usté me pone, nunca he visto cara más impresionantemente dura, ya es usté excepcional en algo. Jamás, o únicamente en los anales de la inquisición podría una dar con talante de sádico mental, y puede que también físico, la carne y alma siempre tan pútridas ellas, o tan angelicales, a la par, TALANTE DE SÁDICO A SU ALTURA.
No crea que no me agrada lo bien que se lo pasa con su servidita en bandeja víctima, ya le digo que su desfachatez me pone. Y reconozcámoslo, el genio cuando lo tenemos enfrente: Genio es para estas sociedades algo así como usté, o un psicópata: su exacto doppelgánger. Pobrecita de una, tan pobre que sólo tuvo y tiene por Sombra a otra muerta como una, la que dijo Dentro de mí con ella que es yo.
-Felicidades tarántula,
dijo la mosca
reventando por dentro
a su ¿albergadora?
¿albergada?
Así los milagros y las maravillas
suelen matar a los que los padecemos;
al contrario que las ruindades:
a la par que éxito y dinero,
puede que incluso den fama póstuma.

(Como no hay coraje de pintar mi fémina de la mano en la teta,
amenizo con este omnipresente orejudo pesado,
aunque reconozcamos que hasta que alcance la pesadez de la Mona,
¡¿cuál otra?, carajo!, sí, aquella de la que dijese Pizarnik ser su secreto
el lucir desdentada,
eso se sonriseaba ocultando)

Ahí tiene sin ir más lejos a Cela, Umbral,
tantos otros
y tan despreciables....
Aunque de ellos no se hablará,
como de tanto político artistilla
de todos los mundillos,
más que media hora de gloria;
OTRAS EN CAMBIO TIENEN LA ETERNIDÁ

Esto estuvo
Publicado por Carmen López Iglesias en 03:14 a.m. del 8 de mayo de 2008 en este mismo diario antes que lo hiciesen desaparecer. Enlaces a esta entrada
Etiquetas: la fémina de la mano en la teta
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Las dos caras del asunto

EL TERRÓN Y LA PIEDRA

«AMOR no busca complacerse
ni cuida jamás de sí mismo;
pues a otro entrega su paz y erige
un Cielo en la desgracia del Infierno»

Así cantó un Terrón de Arcilla
pisoteado por los bueyes;
mas una Piedra del arroyo
tejió un remedo de estos versos:

«Amor sólo desea complacerse
para ligar a otro a su placer;
se alegra de la confusión ajena
y erige en el Cielo su oscuro Infierno.»

Blake

Alberto Méndez. Alguien que sí murió en 2004

Siento como si hubieses dado, de algún extraño modo, tu vida por mí, compañero del alma compañero.

Unas palabras suyas en una entrevista en http://www.ladinamo.org/ldnm/articulo.php?numero=12&id=298 :

¿Qué opinas de esta extraña reivindicación de toda la corte de intelectuales falangistas?

A mí me parece indignante. Primero porque intelectualmente fueron unos patanes, incluido Ridruejo. Eran unos incultos de lenguaje grandilocuente sin nada detrás. García Serrano era un escritor de mierda, Pemán era un ser repugnante... Lo que me parece indignante es reivindicar la basura y el vacío mientras se olvida a gente relevante.

Mientras se olvida a la gente como tú, compañero del alma compañero. Gente que hasta la hora de su muerte no sonó su nombre en ninguna quiniela literaria, ¡y ni siquiera para que acompañasen con la adecuada imagen, la suya, su fotografía, su propio rostro, la noticia de su muerte!

Hoy en el metro leía, en esas pegatinas con página de libro en las que tan pocos reparan, aun no tengan revista del corazón que leer, cómic, ¡o periódico que confunde la cara de los escritores fallecidos y tan poco importaron para la gente de su época, cuando sí repugnantes o patanes o escritores de mierda, ya bien por falangistas, franquistas, o por otros credos, de derecha tantísimos si aspiras a publicar en cualquier país!; hoy leía esa página de tus "Girasoles ciegos", tú que dices en esta entrevista haber nacido en la calle Alcalá, tan cerquita de donde yo también nací, te leía al lado de otra página de otro libro de otro autor de otra época, casi trescientos años atrás en el tiempo, en la cual se contaba el viaje en diligencia desde Madrid a Alcalá, siete leguas, aunque cortas, nos separan de donde se crió Cervantes, siete leguas como los pasos de aquel gato con botas ingeniándoselas para construirle un marquesado a su amo tan, como nosotros, del pueblo, siete leguas desde nuestra crianza a la suya. Y me admiraba conocer que lo que hoy es M-30 por donde discurría el arroyo, Abroñigal fue siempre para mí, ahí en las Ventas donde yo naciese, su nombre hace trescientos años era Broñigal; y eso que hoy es un río infame de polución coches asfalto asqueroso, ¡en aquella época era todo un río!, pero de veras, quizá con la misma pujanza que hoy el Manzanares, ¡pues hasta su puente tenía para atravesarlo!, el puente del Espíritu Santo.

Allí casados en ese vagón de metro para mis ojos admirados de ver la fecha de tu fallecimiento y sentir que tú sí entregaste tu vida en 2004, casados vuestros dos nombres con trescientos años de diferencia en el tiempo... Casadas tu infancia mi infancia, la Alcalá de Cervantes, la Alcalá, calle, de las Ventas. Para mis ojos admirados de enterarme, como casi siempre, de todo tarde; de saber que el autor de "Los girasoles ciegos" sí murió, aunque no yo, en 2004.

Mucho más fácil para no ignorarlo es conocer los detalles de todas las vidas y las "obras" (si se puede conocer por esa palabra la herencia bochornosa que algunos dejaron) de los repugnantes, patanes, escritores de mierda.

Un beso para ti en el Otro Mundo de ésta que no murió en 2004... Aunque tan cerca estuve de haberte conocido mejor en ese umbral entre dos vidas y no enterarme de los detalles de una vida por un pasquín en el metro.

Cuando hasta en esto haya castas: Ser homosexual transexual Y ser homosexual transexual.... ¿Habremos llegado al fin de la andadura de lo que se dijo humano sobre la tierra?
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
http://soloveorosas2.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
Pues tampoco
Sólo hay que pensar que cuando Da Vinci no fue quemado por delito, pecado era entonces lo mismo, de sodomía, ¡SÍ LO FUERON UN MONTÓN DE LOS AMIGOS CON LOS QUE SE CODEABA! Y recordando aquí en España el caso del conde de Villamediana... Aunque éste sí fue muerto por ese delito: Literalmente le partieron en dos de una cuchillada o espadazo, con qué saña no se la darían.

Ya que nacisteis para ser diarios. Lo vais a ser. Hasta el momento, puede que nunca (tanto trabajo por delante y tan poco tiempo de vida) en que os convirtáis en libros, pocos diarios que las manipulaciones informáticas, o mi propia desesperación, no hiciesen todavía desaparecer.

Dime con cuántas follas, cuánto prestigio tienes, dinero sacas-metes en los bancos, como si la polla (ESA QUE A DÍA DE HOY ES EL ÚNICO TÓTEM, RELIGIÓN, SISTEMA POLÍTICO-ECONÓMICO D ESTOS DESGRACIADOS QUE DE SÍ MISMOS DICEN "HUMANOS"), ¡A CUÁNTOS PLAGIAS!, Y TE DIRÉ QUIÉN ERES.

Mensaje dirigido a todos cuantos trabajan en esta plataforma, blogger, y a casi todos los que la utilizan; MENSAJE DIRIGIDO A TODA LA SOCIEDAD=SUCIEDAD CULTURAL DE MI PAÍS Y RESTO DEL EXTRANJERO.

¡¡DECÍDMELO HIJOSDELAGRANPUTA!! A ver poeta, poetisa de mierda, prosista de más mierda aún, si novelas, el súmum. DIME CUÁNTA OBRA NO TUYA TE HARÁ EL DÍA DE MAÑANA LA POSTERIDAD, ADEMÁS DE HACERTE A DÍA DE HOY EL DINERO QUE SACAS-METES EN EL BANCO COMO SI LA POLLA.

Todos estos diarios míos ahora tan parados, a la espera están de verse convertidos en otro de los tantos libros que me impublicaron-impublican, del modo que ahora realizo con "Eccehomosexual I" ; "Amarse igual" (uno de los años setenta, y el otro de final de los ochenta) o "Solo veo rosas (Divina tragedia homosexual de tu vida)" , libro tan reciente como de este siglo, año 2003 en adelante redactado... que pronto hará diez añitos que comenzó su milagrosa odisea. También empezamos éste: "Velocidad luz (Onírico)" Y ahora continuación de "Solo veo rosas ("Divina" tragedia homosexual de tu vida)": "Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios)"



Pues todos estos diarios, los ahora parados, están a la espera de verse convertidos en otro libro... Ya que mi falta de subvenciones, dadas a tanto cuya autenticidad o valor cultural está tan en duda, no me permiten editorial otra de la que valerme.
Y dado que, si estos diarios nacieron para cumplir la sagrada función de acercarme almas afines, y demostrado está que es imposible que eso cumplan, pues ¿no deben existir almas afines a una?, ¿no he sabido yo encontrarlas?, ¿ellas no me han sabido ver?... no han cumplido su misión, o es del todo imposible que por internet se llegue a un acercamiento real de las almas, las mentes, las personalidades, como tampoco en la vida; y si no se da en la vida, tantas caretas, muros, intereses que lo imposibilitan, ¡¿cómo aquí?!, si este medio es lo peraltado de todos los males de la sociedad, no ningún remedio a los mismos. Quizá el único, si ese milagro es posible, que quede en este soporte tomado como editorial, mi obra, dudando ya de toda posibilidad de llegar a vivir del trabajo de una, escribir, como todos ustedes viven y desde que tienen memoria de aquel que desempeñen.

Diz de la AUTÉNTICA POESIA a la pseudo

Menos los verdaderos poetas, que se mueren de serlo, no tienen que intentarlo pues ya lo son... todo quisque puede ser poeta, ¡y hasta reconocido y pagado!: milagro de la intromisión o intrusismo que aquí opera al revés que en el resto de actividades humanas.

Menos los verdaderos poetas, a los que siempre se marginó, asesinó, luego se dice que ellos se apartaron o se suicidaron... Todo quisque es poeta: Milagros de la intromisión intrusismo. Que, aquí ¿Por qué se atreve? Está relatado arriba: Si los verdaderos poetas, muertos, se les mató dijeron que se suicidaron; apartados, se les marginó del mundo de la cultura, dicen que ellos solos solitos, los desgraciados, lo hicieron, ¿quién queda para defender la profesión, la auténtica profesión de lo que existe más importante en el mundo: la honradez, la sensibilidad, la justicia? Honradez, sensibilidad y justicia, que siempre estuvo, y sobre todo, en las gargantas de los verdaderos poetas, primero masacrados; luego, recuperados o no. Voy por el camino de ser una de esas que no se recuperan ni después de muerta.

Otro testimonio poético. Y llevamos siendo cinco años el oráculo de lo mismo por aquí la desgraciada y marginada autopublicación en red. ¿Qué hemos conseguido?: La nada, el vacío con el que la mediocridad, ¿cómo no la llamaré alacránica?, rodea cuanto decente o de auténtica valía.

Otros se apuntaron ayer a este carro. ¡Y ahí los tienes: siendo "poetas", hasta con libros publicados y recitales bochornosos ofrecidos donde los egos se menean ante los egos cual bochornosas masturbaciones públicas!

Y todos estos desgraciados, pseudo poetas de pseudo derechas -ni para ser fachas que es lo que son sirven, pues en las horas que corremos han de andar disfrazados- pseudo izquierdas, ¿habrán de silenciarme, darse el gustazo de enterrarme definitivamente, ya que no pudieron lo mismo sus padres?

Dios lo dirá (Queremos decir el Destino, el Sello, el Momento Final, allí donde andamos todos desnudos de circunstancias y otras arterías) La última palabra que fue siempre Amor, dado que la primera, que fue siempre Justicia, jamás se pronunció de su auténtico nombre en este mundo.

“Únicamente aquellas que no han llegado a pronunciarse nunca, palabras que murmura el alma a solas, son las que quedan”

Quedará entonces este canto que ahora no escribiré
y que trata de mi ansia de Justicia,
sedienta desde que existo, de ella.
Justicia Poética.
Justicia poética que quede aquello que nunca escribirás,
o que, si escrito, es lo mismo.

Quedará este grito de Justicia
que raspa como cristal mis tragaderas;
¡este no poder tragar más!
y de más y más te llenan
sin que las costillas salten
al golpe del corazón atenazado
infartándose.

Este grito, mediante el que ahora mismo
no llamo a dios-todos los hombres-
por el nombre que tiene
y tú ahí dices, Concha,
duras, las afiladas,
armadas con espinas en sus bordes,
hirientes:
Traición, Calumnia, Envidia.
No llamo por su nombre,
pues el cristal rasga mi esófago:
trago.
¿De qué me sirve el grito en que reviente
si digo, contigo:
estas otras
vulgares y carnosas,
ahítas como cuerpos satisfechos:
Coche, Fútbol, Negocio, Dividendo…
poesía, cultura?
poesía, cultura,
de esa de los mercados
en cualquier verdulería expuestas
amagando de la sala de trono a que aspiran,
cortesanas siempre ya que rabaneras,
ya que bajos y ocultados instintos;
poesía, cultura,
te olvidaste de éstas,
más todavía ahítas y carnosas,
vulgares, hipócritas, rastreras.

Y entonces ya me callo,
PUES HE DICHO CONTIGO QUE EL CANTO QUEDARÁ
DE TANTO Y TANTO NO DECIRSE,
EL LLANTO QUEDARÁ DE TESTIMONIO
QUE ALGÚN DÍA ENJUICIE.
YA QUE AQUÍ,
¿DÓNDE LOS TRIBUNALES QUE DEFIENDAN,
DÓNDE LAS TRIBUNAS EN QUE CONTIENDAS
CON ESOS MISERABLES
DE LA poesía CORTESANA cultura
PUESTO QUE RABANERA,
ya de Dior vestida, ya de tejanos?
Nada mejor que el baile de las apariencias,
esos disfraces en que van enfundados
no se note las verdaderas armas que emplean,
para no contender,
ya que lo suyo es la traición, dijimos,
dijiste,
calumnia,
esa que diluyen en las redes de sus muchos contactos
disuelta en las copejas con que alternan
en los muchos saraos donde se promocionan:
-Véndete cesto de que te alabes tú
que estos otros vinieron a lo mismo:
a intercambio de cestos o textos,
que así circulen.
Véndete, y al que jamás brilló dada su ausencia,
calumniemos aquí entre nosotros,
sombra a la sombra
no sea que el sol salga
si olvidamos enjaular sus rayos
tratándolos de locos,
de pobres tontos,
de ¿qué se creían,
sin revolcarse por estos lupanares
estos prostituderos,
nuestros saraos,
llegar a parte alguna?

Y entonces ya me callo
y dejo que tú hables,
nos cuentes el valor de aquel arte
que calificase bien Machado:
..Y además no importa;
y si ni el nuestro,
callado, marginado, calumniado,
¡¿cómo el de ellos?!
Arte-no-importa
cierto el suyo.
Y que quede el nombre que me callo de dios-
todos los hombres
Y que quede el nombre de dios pues me lo callo.
Y que queden sus nombres…
Aunque ignoran cómo quedarán.
No oyeron todavía a
Únicamente aquellas
que no han llegado a pronunciarse nunca,
palabras que murmura el alma a solas
son las que quedan.



PALABRAS PALABRAS

Concha de Marco "Diario de la mañana", 1967

hacemos al hablar
el mismo ruido que las hojas secas
arrastradas
en montón imprevisto y fugitivo.
Marchita ya la garra
adherida en el tronco cotidiano
se van por el camino
gastando
pudriendo
manchando.

Grandes palabras amarillas
resquebrajadas por el uso,
inmateriales,
reducidas a nervios:
Dios, Patria, Vida, Historia.

Otras, amplias, redondas, extendidas,
el cuerpo aún opaco:
Hombre, Espíritu, Amor, Generación.

Aquellas, negras, de limbo requemado,
retorcidas en sí:
Muerte, Infierno, Dolor, Remordimiento.

Duras, las afiladas,
armadas con espinas en sus bordes,
hirientes:
Traición, Calumnia, Envidia.

Esas otras, vulgares y carnosas,
ahítas como cuerpos satisfechos:
Coche, Fútbol, Negocio, Dividendo.

Y las hojitas verdes, pequeñitas, minúsculas
vocablos de ternura:
Niño, Pájaro, Flor.
Todas revueltas.

En el sendero
las copas de los árboles
protegen la amarilla sepultura,
pasos de caminante la remueven.
Una mañana
alguien las amontona, prende fuego
y el humo se difunde en el otoño.
Todas se queman.
Únicamente aquellas
que no han llegado a pronunciarse nunca,
palabras que murmura el alma a solas
son las que quedan.

Hoy te he visto en una antología

Hoy te he visto en una antología
Y he pensado
que la poesía, además de un virus
que todos quieren enterrado
a más poetas florezcan
debajo de las piedras
donde se les quiso sepultados,
es un hipócrita superficial Byron
que anda renqueante
orillando con las generaciones,
mal de muchos consuelo de los tantos,
a sus mejores voces:
los padres que sepultaron a sus iguales
o a los que directamente les seguían
para hacer sitio a sus hijos naturales.
Vamos, como el mundo y sus castas:
El que maneja el poder
impidiendo el acceso a él
a quienes no fuesen de su línea consanguínea.

Pues no me vi yo ahí.
Y era más lógico
ya que más de justicia.

Igual que en esa antología
que pretende resumir,
y desde un hombre,
las voces femeninas de todo un siglo
-por supuesto tampoco estoy yo ahí,
como es lógico si nadie me amadrinó apadrinó nunca-
a la que ya me referí
-mujeres de carne y verso
y a la cual faltan más que versos, carnes,
nombres-
cuando falsean o renquean por la falta
de voces imprescindibles
como esta Concha de Marco,
que desde la Antólogía de Carmen Conde
nos dijo algo tan luminosamente poético
como sus escritos
y los de tantos obviados o marginados
por su generación o las futuras generaciones:

“Escribo versos desde pequeña, novelas y cuentos; por fortuna, nada conservo de aquello. Sólo tengo dos libros de poesía. Uno, de 1966, "Hora O,5", en la colección de “La isla de los ratones”; otro, "Diario de la mañana”, de 1967.
No he concursado jamás a nada, no he aspirado a ningún premio, no he disfrutado de ninguna beca, no he publicado ningún poema en ninguna revista, no figuro en ninguna antología. Esta es la primera que me honra acogiéndome en sus páginas. A esta altura de mi vida, pienso que ya no podré hacer otra cosa que escribir poesía, que está cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes imperecederas.”

Únicamente dos cosas parece ser que el espíritu y la realidad le niegan a esta Poesa en su profesión de fe o Poesis:
1.-Que fuese una fortuna, si para ella, no para nosotros, que nada conservase de todo aquello.
y 2.-Que escribir poesía, que está cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, SÍ, PERO NO más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes imperecederas.

DE ELLA ESTA


CONTRAPORTADA
Y el trapo sucio vuela y se apoya en el muro
junto a un papel de plástico empañado esquirlas de cristal de una botella
página rota de un periódico………un astillado palo
……arena…………tierra ennegrecida
nutriendo yerbas ralas….cardos…ortigas
…residuos de una hoguera
leña quemada
piedras tiznadas de humo
el fragmento oxidado de una tela metálica
algunos huesos grises…….suelas petrificadas
barro….paja….excrementos….ceniza….telarañas
El andrajo se aferra a la pared
el viento lo remueve
los días y las noches se suceden.

Crucificado
contra el baluarte protector
la cárcel enemiga
con todos los sentidos vigilantes
el horror
d e l f o g o n a z o g r i s d e l a a m e t r a l l a d o r a
el tiro por la espalda
o el cuchillo clavado entre las vértebras,
mis dedos palpan como los de un ciego
e x p l o r a n d o l a c i e g a s u p e r f i c i e
araño las grietas………………..arranco las hierbas
mientras la lluvia empapa mis vestidos
y me devora el sol o me abandona.

Una barrera
es el bastión que nos defiende, antiguo como el mundo.
Siguen en pie los muros de la historia
los parapetos de la guerra,
la muralla horadada del espíritu.
Protegen la existencia de horizontes cerrados
limitan el arranque de toda voluntad
sostienen el mentir de la apariencia.
Kilómetros de muro nos separan extendidos en cinco dimensiones

Solos
y ajenos a nosotros mismos
como el andrajo en la pared vivimos
NADIE SE SALVA

(Diario de la mañana, 1967)

SON LAS SIETE
Ya los instantes me conocen tanto
que pasan a mi lado sin mirarme.

Qué más quieres, me dicen.
Y yo suplico que me entreguen algo.
Hay tantos, tantos
que lo mismo piden.

Por qué serán tan poco equitativos.
A algunos les envuelven
en tan vertiginosas emociones
que no distinguen uno de otro,
a ti
te dejan en tu rincón,
tranquila.

De “Una noche de invierno”

Y lo que yo hubiese dado por conocer a esta mujer, fallecida en los años, finales de los ochenta en que yo redactase mi "Amarse igual" entre otros. Aquellos años de la infame movida madrileña pasando con su escoria por encima de la auténtica valía. Aquellos años en los que en el panorama de las letras femeninas sólo existía Gloria Fuertes y otras, cuantos tantísimos otros a los que ni calificaré, lo haga el tiempo, que ¿qué les dejará de todas sus glorias? Para decirlo con palabras de Concha:
Por qué serán tan poco equitativos.
A algunos les envuelven
en tan vertiginosas emociones
que no distinguen uno de otro,
a ti
te dejan en tu rincón,
tranquila.

O:
Esta poesía cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes más imperecederas.

Y que así fuese de veras. Estupenda criba para identificar la valía, esa que pasa siempre inadvertida por toda parte.

Parte final de un poema que no puede decirse

Parte final de un poema que no puede decirse

(Si me lo pides tal vez te lo remita.
Esa toda la verdad que puede decirse
hasta si poética.
Es una aretinada,
ya lo verás)

…………………..
Pero la hembra, mi hembra,
ha de vivir callada
como mi parte masculina que eres tú
también fue silenciada.

Morirse de silencio,
caminos cegados,
cuando hombre,
cuando hembra.

¿Quién, qué sadismo nos creó
para incumplirnos?
¡Y no fuimos nosotros!
Miente el bellaco que lo afirme.
Que nos hizo ser hombres
cuando mujer debimos;
que nos hace ser hembras
cuando no se puede,
cuando varón, con v y hasta con b,
se debe.

Y no esconder jamás la otra mejilla

Y no esconder jamás la otra mejilla

De ese trato inhumano que deben debemos darnos,
y vaya que lo darán,
¡si al parecer lo pides mujer maltratada!,
si la violenta respuesta avivas con tu mansedumbre
(MENTIRA ¡Y MUY GORDA! AQUELLO DE LA INEDUCACIÓN CRISTIANA,
EL QUE LA VIOLENCIA ENGENDRE VIOLENCIA.
LA ENGENDRA LA MANSEDUMBRE,
LA IMPOSIBLE, O LA IMBÉCIL NO BUSCADA,
RESPUESTA),
ellos se salvan.
Bonito corolario a las agresiones:
El agredido salva a su agresor.

Esto que si Cristo recomendó,
parece ser el que se nos impulsase
a jamás salir del lago de sangre,
pues eso es amor.
¡Y aunque lo recomendase Gandhi!
con su ojo por ojo y todos nos quedaremos ciegos.

Contra este amor enfermo
que al parecer esconde clavos
para lacerarse a sí mismo,
hay un remedio
que tuvo un simple nombre
y fuese como el de “amor” tan usurpado
tan mal empleado,
tan deletéreo:
JUSTICIA.

¿No es la Justicia suficiente mejilla no escondida
de pronta respuesta,
ese dar la cara toda y no perfil a perfil
para ser abofeteado,
sino la cara entera
para que jamás puedan olvidar tus facciones
los agresores que buscaban el perfil a perfil
de la otra mejilla
para seguir con sus prácticas sádicas?

¿Y no esconder jamás la otra mejilla,
pues cada golpe tuyo el amor me devuelve,
ese que me tienes y yo no sé ver:
Así como nos enseñasen durante siglos?

¿Y no esconder jamás la otra mejilla
pues a amarte tiernamente
me enseñan tus golpes?

¿Será amor la violencia física ejercida,
la psíquica violencia?

¿Debes amar esa violencia,
olvidarla debes?
Nunca el olvido mientras los efectos se prolonguen
derramando sobre la piel maltratada las calamidades.
¡Y jamás amor, te recomiendo,
a ese afecto exquisito que se expresa en palizas
vejaciones!

¿Amar al enemigo,
¡qué enfermedad es esa!?

¡Contra ella sí que debieron procurarse
desde hace milenios,
medicinas,
Cristos!
Cristos y Gandhis
diciendo de lo humano
y no de lo inhumano que se elevó a divino.

Medicinas no sólo a la percha de los golpes que fue siempre mujer,
sino a los hijos de ella
y a la pobreza general
impotencia de sus manos
de la que obligaron también a enfermar a tantos hombres.

Poeta de mi generación - Poeta mayor- (Por la letra, no por los años)

Viejita mía, compañera,
que así nos llamaron.
Desde luego a mí.
A ti no creo.

Dime a quién te arrimas y cómo;
y ese es el trato


«COMO GOTAS DE SANGRE
LOS FRUTOS DE LAS MORERAS»

Con qué cara llorar en el teatro
César Vallejo

Como gotas de sangre los frutos de las moreras
pesan
y las doblan hacia el cristal.

Es fruta en sazón oyendo pájaros
que a su vez oye disparos.

¿Es al muestrario de tus decepciones
donde cae un mirlo, blanco o negro,
cada dos o tres minutos?
Esos cortejos de bailarines
al tanto por ciento de un abismo.

¿En uno de cada cuántos brotes
atosiga un presagio de tijeras?
Esas yemas, ignoradas por la escarcha,
nominadas por el pulso eléctrico de los cintos.

Será porque ya ha llegado
el tiempo del orfelinato,
por lo que yo no puedo recordar
sin pértiga de salto a los espejos.

Será por tamaño olvido de almacén
entregado a los cuatro vientos,
por lo que una y otra vez insisto
si tanta destrucción no ha de alcanzarnos.

También me pregunto, cholo césar,
si a estas alturas, tan repleta el alma
y los cultivos
de minas desperdigadas,
el asombro será lícito.

Angeles Maeso -1955- España

Leo en la antología donde apareces algo sobre un inédito "Algunas preguntas para la nieve"
¿Publicado ya?
Me interesan de igual modo la nieve y las preguntas.
Agradecería tu respuesta

¿En uno de cada cuántos brotes
atosiga un presagio de tijeras?

Estupenda pregunta que lanzar la nieve poética al asfalto prosaico.
Presagios cumplidos además en tantos casos

Sólo encontré diez sin techo

Sólo encontré diez sin techo
y aquí los traje.
Un poema componer con sus nombres.
Tema capital.
¡Ah! Pero si ya lo hizo “20 minutos por mí”

Puedo ahorrármelo.
Nada mejor que un poema que otros nos escriben.
Poder abandonarse en esos descansados brazos.

Es resucitativo no recitativo

Es resucitativo no recitativo

Ese poema que alza las conciencias
como así también los muertos.
Ese grito que llama a las revoluciones
y no a los recitales.

Ya se que psicoanalizo mis preferencias
¿O quizá devele el propósito del mundo?
Los sermones del Monte,
sea el de la calavera.

Ese gran aliento castellano
de levantar a todos, sea de sus tumbas,
desde Garcilaso a Hernández
o a los poetas judío-ruso-argentinos
Pizarnik,
o como aquel Moisés de León y su Zohar,
tan propio de la poesía y de Castilla
como el mismísimo que no recordaba de su lugar el nombre
y se alzó desde su muslo
armado de la intrasigencia contra lo innoble.
O esta valdepeñesa trasladando a los Juzgados
la voz de la ira ante los atropellos:

FALSIFICACIÓN DE MI FIRMA
-¡Jueces, justicia!-, sin cesar repito.
Ronca, impotente, voy por los juzgados,
peores que sepulcros bien sellados
que me cortan la voz cuando les grito.
Libres, impunes de su gran delito,
una mujer y un hombre, dos malvados,
mancharon con peritos sobornados
mi limpio nombre en cada verso escrito.

Montones de sumarios en espera.
Alguien con quien tropiezo en los pasillos,
puede sufrir mi causa infamatoria,
pensando que algún día Dios quisiera
que la invidente de los dos platillos
distinga bien el oro, de la escoria.
......................................................Sagrario Torres

Por ello me psicoanalizo
y sé que nada bueno puede venir de recitales,
y menos de grafitos
¡CUANDO LA REVOLUCIÓN HAY QUE ELEVAR A LOS JUZGADOS,
EN EL SENO MISMO DEL PARLAMENTO,
A AFONÍA PLENARIA DE IMPRENTAS TODAS
QUE IMPRIMAN ÚNICAMENTE ESAS PÁGINAS
COMO SI LES HUBIESE ENTRADO UN VIRUS,
¡EL VIRUS DE LA DECENCIA POR PRIMERA VEZ EN LOS PAPELES,
EN LOS FORMULARIOS,
EN LOS TEXTOS DE LAS AULAS RECITATIVAS
¿Y VOLVERLAS RESUCITATIVAS ASÍ?!

Vengo ahora mismo de que me insulten en un “Portal de poesía”,
de que insulten mi inteligencia, mi sentido de justicia,
con el atropello de unos cuantos chorizos,
decir que ofrecen los poemas de Sagrario,
o de cualquier otro;
y lo único que se descarga de ahí,
sin que llegues a ver ni verso,
es publicidad y más publicidad
que llena los bolsillos de esos sinvergüenzas
cuando la autora de los versos se hubiese muerto de inanición
si su subsistencia hubiese de ellos dependido.

RESUCITATIVO NO RECITATIVO,
patada en la hedionda entrepierna del mundo.
Ahí os quiero ver poetas, si lo sois,
Quijotes deberíais
y que vuestras conciencias no os dictasen
ni realizar estas cosas menos
cuando ni consentirlas:
Libres, impunes de su gran delito,
una mujer y un hombre, dos malvados,
mancharon con peritos sobornados
mi limpio nombre en cada verso escrito.
Algo que he tenido que sufrir yo aquí
y venido ¿de vosotros?

Pero
Montones de sumarios en espera.
Alguien con quien tropiezo en los pasillos,
puede sufrir mi causa infamatoria,
pensando que algún día Dios quisiera
que la invidente de los dos platillos
distinga bien el oro, de la escoria.

No se dará que la invidente o la falsificante,
justicia, poesía,
así, minúscula, indecencia,
DISTINGA EL ORO DE LA ESCORIA.
Y seguirán los recitales y las falsificaciones;
y seguirá el delito camuflado de ¿bella? ¿combativa? ¿poesía?

Mi crítica a lo poco visto de hoy

¿Y no sentir vergüenza ajena
de las generaciones que suceden a las generaciones?
¿No sentirla por esta libertad de las apisonadoras y los conglomerados
que ahogando las nubes se recrean en los quemados vivos?

¿No he de sentir vergüenza hacia poesía que insulta a lo más vulnerable,
la belleza exquisita de que no está hecha,
sentimientos en las lindes del éxtasis,
ideas de tan brillantes rozando lo absurdo,
esos guiños de la inteligencia que jamás comprenderán
en su dimensión exacta,
como tampoco el éxtasis de lo bello
almas en el alambique de la tortura?

Se os escapa; pero sois muchos.
Y jamás vencieron Razón Belleza
en contienda alguna
sino el número ralo que compone ejércitos
de marionetas movidas todas al mismo hilo.

¡Ah, y ese era el propósito!:
Unidad.
Sagrada Unidad
y no la tropa que atropella lo más preclaro
para emborronarlo todo con sus nubes
que abruman la inteligencia,
desesperan los oídos,
chirrían con su impresentabilidad
plagada de oportunismo;
y a la postre,
dejan el mundo donde estaba:
En idéntica cueva de ladrones,
ruin alcantarilla.

Qué naufragio de mi vida
acosada por todos los derribos
y sus facedores
por todos los nadies
y su disputarse rabiosos
el trozo del pastel
mas ocultando los colmillos de fieras.
¿Qué no supe luchar por mi sitio?
¿Cuándo me dejaron sus padres,
los padres de los criminales
a los que ahora ha sido transferido el mundo?
Padre criminal que no tuviste
para haber sido entonces respetado,
un don alguien como el padre común
de todos estos que escriben,
y esa ha sido entonces tu gran pérdida.
Tragedia de tu vida
haber necesitado expresarse,
arrancarse del cuerpo las espinas
de las mutilaciones
con el don de la palabra
que nadie te dio,
ni un dios,
ni siquiera los libros,
sólo tu aliento desgarrado
arrancándolo de las rocas con las uñas.

No ha llegado tu hora,
todavía no.
Puede que no te llegue nunca
¿Y acaso la quieres?
¿Tu hora de decir entre esos necios
que se pensaron mejores
sólo por haberles parido engendrado
padres peores?

¿Te digo algo?
Más te valiera no estar aquí.

Lograron su objetivo:
No puedes con esta carga tan pesada
cruz de milenios
de palabra obstruida
por los padres
en la que los hijos defecaron
y con la que los nietos
se limpian el culo.
¡No puedes!
Reconócelo.
Tanta mierda desborda,
ahoga.
Tantas lágrimas,
de rabia o de impotencia,
desesperación.
Desesperación de verte misma y misma
misma circunstancia
sin cambios ni remedio,
década tras década
de canallada y vejación.

Les aprovechen nuestras vestiduras,
aquello que era mío tanto más que de ellos,
aquello que era de otros más que de ellos
y supieron lucrarlo al borde de las tumbas
en las que nos entramparon
arrojándonos de facilitado tiro en la nuca
que ni tuvieron que disparar…
Estando las circunstancias que les sirven,
¿habrían ellos de molestarse siquiera
en esfuerzo ninguno?

Hasta aquí
Hasta aquí hemos llegado.

Intensa necesidad de Verdad Poética….
¿De qué conocería la carroña
algo ni lejanamente igual?