Alberto Méndez. Alguien que sí murió en 2004

Siento como si hubieses dado, de algún extraño modo, tu vida por mí, compañero del alma compañero.

Unas palabras suyas en una entrevista en http://www.ladinamo.org/ldnm/articulo.php?numero=12&id=298 :

¿Qué opinas de esta extraña reivindicación de toda la corte de intelectuales falangistas?

A mí me parece indignante. Primero porque intelectualmente fueron unos patanes, incluido Ridruejo. Eran unos incultos de lenguaje grandilocuente sin nada detrás. García Serrano era un escritor de mierda, Pemán era un ser repugnante... Lo que me parece indignante es reivindicar la basura y el vacío mientras se olvida a gente relevante.

Mientras se olvida a la gente como tú, compañero del alma compañero. Gente que hasta la hora de su muerte no sonó su nombre en ninguna quiniela literaria, ¡y ni siquiera para que acompañasen con la adecuada imagen, la suya, su fotografía, su propio rostro, la noticia de su muerte!

Hoy en el metro leía, en esas pegatinas con página de libro en las que tan pocos reparan, aun no tengan revista del corazón que leer, cómic, ¡o periódico que confunde la cara de los escritores fallecidos y tan poco importaron para la gente de su época, cuando sí repugnantes o patanes o escritores de mierda, ya bien por falangistas, franquistas, o por otros credos, de derecha tantísimos si aspiras a publicar en cualquier país!; hoy leía esa página de tus "Girasoles ciegos", tú que dices en esta entrevista haber nacido en la calle Alcalá, tan cerquita de donde yo también nací, te leía al lado de otra página de otro libro de otro autor de otra época, casi trescientos años atrás en el tiempo, en la cual se contaba el viaje en diligencia desde Madrid a Alcalá, siete leguas, aunque cortas, nos separan de donde se crió Cervantes, siete leguas como los pasos de aquel gato con botas ingeniándoselas para construirle un marquesado a su amo tan, como nosotros, del pueblo, siete leguas desde nuestra crianza a la suya. Y me admiraba conocer que lo que hoy es M-30 por donde discurría el arroyo, Abroñigal fue siempre para mí, ahí en las Ventas donde yo naciese, su nombre hace trescientos años era Broñigal; y eso que hoy es un río infame de polución coches asfalto asqueroso, ¡en aquella época era todo un río!, pero de veras, quizá con la misma pujanza que hoy el Manzanares, ¡pues hasta su puente tenía para atravesarlo!, el puente del Espíritu Santo.

Allí casados en ese vagón de metro para mis ojos admirados de ver la fecha de tu fallecimiento y sentir que tú sí entregaste tu vida en 2004, casados vuestros dos nombres con trescientos años de diferencia en el tiempo... Casadas tu infancia mi infancia, la Alcalá de Cervantes, la Alcalá, calle, de las Ventas. Para mis ojos admirados de enterarme, como casi siempre, de todo tarde; de saber que el autor de "Los girasoles ciegos" sí murió, aunque no yo, en 2004.

Mucho más fácil para no ignorarlo es conocer los detalles de todas las vidas y las "obras" (si se puede conocer por esa palabra la herencia bochornosa que algunos dejaron) de los repugnantes, patanes, escritores de mierda.

Un beso para ti en el Otro Mundo de ésta que no murió en 2004... Aunque tan cerca estuve de haberte conocido mejor en ese umbral entre dos vidas y no enterarme de los detalles de una vida por un pasquín en el metro.

Cuando hasta en esto haya castas: Ser homosexual transexual Y ser homosexual transexual.... ¿Habremos llegado al fin de la andadura de lo que se dijo humano sobre la tierra?
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
http://soloveorosas2.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
Pues tampoco
Sólo hay que pensar que cuando Da Vinci no fue quemado por delito, pecado era entonces lo mismo, de sodomía, ¡SÍ LO FUERON UN MONTÓN DE LOS AMIGOS CON LOS QUE SE CODEABA! Y recordando aquí en España el caso del conde de Villamediana... Aunque éste sí fue muerto por ese delito: Literalmente le partieron en dos de una cuchillada o espadazo, con qué saña no se la darían.

Ya que nacisteis para ser diarios. Lo vais a ser. Hasta el momento, puede que nunca (tanto trabajo por delante y tan poco tiempo de vida) en que os convirtáis en libros, pocos diarios que las manipulaciones informáticas, o mi propia desesperación, no hiciesen todavía desaparecer.

Dime con cuántas follas, cuánto prestigio tienes, dinero sacas-metes en los bancos, como si la polla (ESA QUE A DÍA DE HOY ES EL ÚNICO TÓTEM, RELIGIÓN, SISTEMA POLÍTICO-ECONÓMICO D ESTOS DESGRACIADOS QUE DE SÍ MISMOS DICEN "HUMANOS"), ¡A CUÁNTOS PLAGIAS!, Y TE DIRÉ QUIÉN ERES.

Mensaje dirigido a todos cuantos trabajan en esta plataforma, blogger, y a casi todos los que la utilizan; MENSAJE DIRIGIDO A TODA LA SOCIEDAD=SUCIEDAD CULTURAL DE MI PAÍS Y RESTO DEL EXTRANJERO.

¡¡DECÍDMELO HIJOSDELAGRANPUTA!! A ver poeta, poetisa de mierda, prosista de más mierda aún, si novelas, el súmum. DIME CUÁNTA OBRA NO TUYA TE HARÁ EL DÍA DE MAÑANA LA POSTERIDAD, ADEMÁS DE HACERTE A DÍA DE HOY EL DINERO QUE SACAS-METES EN EL BANCO COMO SI LA POLLA.

Todos estos diarios míos ahora tan parados, a la espera están de verse convertidos en otro de los tantos libros que me impublicaron-impublican, del modo que ahora realizo con "Eccehomosexual I" ; "Amarse igual" (uno de los años setenta, y el otro de final de los ochenta) o "Solo veo rosas (Divina tragedia homosexual de tu vida)" , libro tan reciente como de este siglo, año 2003 en adelante redactado... que pronto hará diez añitos que comenzó su milagrosa odisea. También empezamos éste: "Velocidad luz (Onírico)" Y ahora continuación de "Solo veo rosas ("Divina" tragedia homosexual de tu vida)": "Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios)"



Pues todos estos diarios, los ahora parados, están a la espera de verse convertidos en otro libro... Ya que mi falta de subvenciones, dadas a tanto cuya autenticidad o valor cultural está tan en duda, no me permiten editorial otra de la que valerme.
Y dado que, si estos diarios nacieron para cumplir la sagrada función de acercarme almas afines, y demostrado está que es imposible que eso cumplan, pues ¿no deben existir almas afines a una?, ¿no he sabido yo encontrarlas?, ¿ellas no me han sabido ver?... no han cumplido su misión, o es del todo imposible que por internet se llegue a un acercamiento real de las almas, las mentes, las personalidades, como tampoco en la vida; y si no se da en la vida, tantas caretas, muros, intereses que lo imposibilitan, ¡¿cómo aquí?!, si este medio es lo peraltado de todos los males de la sociedad, no ningún remedio a los mismos. Quizá el único, si ese milagro es posible, que quede en este soporte tomado como editorial, mi obra, dudando ya de toda posibilidad de llegar a vivir del trabajo de una, escribir, como todos ustedes viven y desde que tienen memoria de aquel que desempeñen.