"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!






miércoles, 10 de diciembre de 2008

El nacido de su irse. lalalalala vida

La canción para el yacente

Todo el día llora por mí el invisible de siete rostros.
El inocente en su espacio de suplicios.
El nacido de su irse.
Toda la noche sueña en mí el yacente.
Violentamente inmóvil sonríe el bienamado.
Elegías a mi mal son sus fúnebres sueños.

No imagino en el Cosmos lugar habitable distinto a tu Voz.
Tu Belleza me ha inmovilizado con esa violencia
que sólo puede sonreír a un Dios que seas Tú.
Toda la Noche o todo el Día de la Eternidad
naceré así de mi morirme,
para tu bien y el mío espirada mi conciencia,
mi conciencia en tu conciencia espirada
(que no hablamos, no hablábamos de "inspiraciones", ¿verdad?)
naciendo de este espacio de suplicios
al sonreír bienamado, Alba sonrisa.

Ya no soñarás toda la noche yacente fúnebre,
ya no soñaremos... si es que nos dejaron.
¿Te dejaron ni siquiera los sueños oníricos
estos ladrones de conciencias en su pantanal pútrido
al que mundo llamaron y era lo inmundo,
lo no-mundo, lo irreal de las peores pesadillas?
Nacimos de nuestro irnos;
y fuimos tan invisibles, que ni siquiera un rostro,
¿de dónde siete, tan miserable como solitario número?

Ya soñará fuera de ti a la vez que dentro
la inocente vida,
nada de el inocente,
ese artículo, el,
no tuvo jamás nada de inocente.
lalalalala vida,
la pobrecita y masacrada.

Ninguna elegía para tu mal el mío
ya su fúnebre mundo,
¡Un canto épico!:
San-ya-os-llegó-la-HORA tramposos del mundo.
Canto lírico y épico que les anude la serpiente de las gargantas.
Para que no canten ellos: los funestos: los hacedores del silencio,
esas retorcidas escamas.
Viajen ellos a las profundidades, ya que... ¿dotados de agallas?
Lo dudo.
Pero a ver si allí les sirve su traje de buzo tejido con frías y lábiles escamas.
¿Se escaman? ¿Se coscarán éstos que va por ellos?
No. Sólo se escamotean:
Ese fue siempre su principio.
Huir de todos los malos tragos para que les plantasen cara otros.

martes, 2 de diciembre de 2008

Lenin calificó de "opio del pueblo" a las religiones

pensando quizá en el sahumerio
del samovar del pope,
única sustancia aromática alimenticia
en medio de tanto agrio río de cebolla;
mas permitió el "debajo del colchón" del icono
como alcancía primitiva
haciendo las veces de caja fuerte
a los fieles miembros del partido
y su recompensa en lingotes
festejada a lingotazos de vodka.
¿Se comprende ahora porqué la Iglesia ortodoxa
dejó de tomar té a todas horas
y lo cambió por vodka,
lingotazo X lingotazo,
para no ofender al camarada sóviet
y, por tanto, no sólo no se arruinó
sino que, lingotazo X lingotazo,
ahora reconstruye sus templos
forrándolos en oro?

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Pero las fosas comunes del franquismo ni tocallas tocaya mía

Y menos si desconocemos dónde ubicadas.
¿A qué solapa de vivo o muerto señalarás
con los índices esqueletos de los allí malmuertos y peor enterrados?
El nazi se llevó lo suyo;
y el pinochetismo,
y el generalato argentino encabezado... por todos sus generales.
Al menos se llevan caceroladas;
aunque ya ves lo que eso pueda significar de justicia para los muertos,
justicia para los vivos,
si todo el oro sigue en Suiza,
si los muertos siguen malmuertos y peor enterrados.

Pero aquí el franquismo, ni eso.
ADEMÁS SIGUEN RECOLECTANDO SU ORO
DE QUE DOMINAN EL PANORAMA EN PLENO
DE ESTE PAÍS, LA MAYOR FOSA COMÚN DEL PLANETA,
AL MENOS DE LAS DE LOS JEMERES SUPIMOS LOS HORRORES,
DE LAS DE STALIN.

EL MAYOR SILENCIAMIENTO PLANETARIO...
CÓMO NO SERÍA YO OTRA DE SUS VÍCTIMAS.
PRONTO ME ECHARÁN CON VOSOTROS A ESA FOSA DESCONOCIDA,
AQUÍ TODOS LOS QUE ESCRIBEN DESDE ANTES DE CERVANTES
PREFIRIERON OLVIDAR LOS NOMBRES,
HASTA DE SUS PUEBLOS: MANCHA IGNOTA.
MANCHA QUE ALGUNA VEZ OS CAERÁ EN EL CURRÍCULUM
QUE PRETENDÉIS IMPECABLE
CUANDO EXCLUSIVAMENTE DE ASESINOS.
ASESINOS Y LADRONES Y SILENCIADORES.
AL QUE LE CABE UNA MANCHA, LE CUADRAN TODAS.

sábado, 15 de noviembre de 2008

"La" "él" es lo cacofónico

Sin embargo lael es toda una contractura
con sonoridades a lo Inmanuel Swedenborg
o cualquier otro divagador arcangélico
(no menciono a Blake, mi preferido, pues él era bastante más rudo)
Fuese contractura del cuello que nos parten
a los angelitos más tiernos que los de Swedenborg
aunque demos fachada de blasfemante Blake.
Tan tiernos tan ilusos, que seguimos creyendo,
y eso con el cuello partido,
aquello que dijese Inmanuel,
innato conocimiento en todos nosotros:
"La sabiduría y el amor son cosas distintas;
pero del todo unidas,
que el amor pertenece a la sabiduría y al revés".

Tanto es así de eufónico Lael,
que pudiésemos escribir de lo más propiamente
a Dios definiéndose, utilizándolo:
-Yo soy lael que soy.
Andrógino tan femenino,
somos aquello que todo lo incluye
siendo por todos excluido.
Y si somos lo femenino:
somos aquello que nunca existió,
aunque aquello sobre lo que todo fue construido.
Somos la piedra de basamento
aunque basalto escupido con lava,
dado que para nada nos interesaron talleres de escultores ninguno;
somos la misma lava que para nada quiere ser escupida del volcán,
aunque el volcán se empeñe,
y a ver llévale tú la contraria.
Somos el Verbo, aunque sea Verboto por lo festivo
-nadie nos amargará la fiesta de hacer bajar al mismo dios de los cielos
para ofrecerle nuestro sentido
...del que está tan necesitado-
la Palabra, no volcán en erupción de la lengua
que algunas despistadas Floras tuvieron que comprobar al pie de su propio suicidio
lo despistadas que andaron toda su vida aceptando la lava que se escupe,
por humo, que es lo que somos,
humo que se obstina en su negación del incendio
pues prefiere volar a contemplar como todo acaba en montón de cenizas,
precisamente donde empezara.

-Y sin mí nada se hizo,
aunque bien me enfado de que me tomasen de pretexto
para realizar precisamente aquello
con lo cual jamás podremos estar de acuerdo.
Somos el humo de lo femenino
que ningún arcángel atontao a lo Inmanuel Swedenborg,
puede tener Miguel por nombre de pila,
de pila o pira aquella con la que se apagan, después de producirlos,
si serán idiotas, los incendios;
que ningún arcángel atontao pondrá en tela de juicio
con aquello del "¡¿Quién más que el productor de los incendios?!",
ese bombero loco que se goza, no tanto en producir la llama,
como en consumirla, pues debe garantizarse el éxito de su oficio.
¿Qué pasaría si Dios no fuese capaz de acabar lo que empieza?
........
¡¿Habría llegado a parecérsenos?!
No se diga que el envidioso Dios tuvo éxito
con aquello de las tinieblas no la consumieron...
¿A quién más?, a la llama a una,
llama-humo, pues nos negamos a su principio:
nada de brillar para iluminación de adormideras tinieblas
siempre al abrigo de su siestecita.

Somos lo femenino:
Somos aquello que nunca existió.
Y no crean que serán precisamente las feministas las que me quiten razón
(Razón es un atributo muy perdido como para que lo exhiba ni el humo)
Y ya ¿Qué se puede hacer?
¿Qué puede hacer esa sustancia desconocida "LO FEMENINO"
tras miles de años de retorcido varón encarnando al verbo?
¿Qué pudiera hacer nuestro humo, voz de tan alada contextura,
sino al parecer, y sin parecer,
realizar el sahumerio de toda creída llama menos que montón de cenizas?
La Tierra está muy contaminada después de tanto milenio de retorcido varón,
aquel que se olvidó de lo gine de su andro,
¡y el que no se olvidó, o ello aparenta!,
peor todavía.
Estamos al borde los tiempos,
aunque tantas catástrofes propiciadas
por la injusticia y descerebre varón
parece que nos tuvieron siempre ahí.

Que unos nuevos Cielos y una nueva Tierra emerjan,
para que alguna vez se les hiciesen verdad las llamitas
a todos los bomberos y su Central.
Sería de lo más arcangélico nada de Swedenborg.
Y cambiando a femenino la presentación,
LAEL se nos apareciese como corresponde:
Por las colinas de los pómulos
jamás despeñándose ríos salados de lagrimitas
sino el agua de la vida en todo su dulzor.

LAEL, esta columna de humo
que jamás ratificará vuestros incendios
y salados ríos de bomberos, qué gracia tienen,
contaminando pómulos
para agostar todo verdor por valles o colinas.
Desiertos que quisieron diciéndose encarnar Renacimientos
Siglos de Oro, Países de las luces...
Ciudades del farol por toda bombilla.

Vuelvo a "MIS" ORÍGENES:
Soy Yo
Lael que soy.
Eufonía, que no ningún caco
que se disfraza de fonos con su ley:
la del silencio, ¿cuál otra sería?
¡¿Silenciaréis al humo!?
Toma y aprésalo llamín bomberito
que ni Yavecito.
Ni la ves ni la verás,
tris tras
¡Mirad pa'rriba!
que caen llamitas,
¡mirad pa'bajo!
...so garbanzazos en ojo ajeno,
Renacimientos por garbanzal.

¡Mirad pa'bajo!:
Sube el garbanzo,
sube la pera...
¿Y qué no sube
siendo un garbanzo
y dado que miran todos pa'bajo?
¿Conocerían dimensión otra a la que mirar?

¿Lael existe?
Ya se encargaron de lapidarla a garbanzazos.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Otra muestra gráfica más d cómo se suele tratar a la poesía por aquí. Estamos a la intemperie cual la casa a la q se le voló el tejado d la bonaerense

Dejo el nombre o dirección del blog desde el cual, suplantando la personalidad y hasta las palabras que en aquel momento por ese blog aparecían, algún cobarde embozado vertió para ensuciar a la poesía una vez más. ¿Qué pasará que allá donde aparece su voz verdadera, siempre habrá mil dispuestos a silenciarla no sin antes arrastrarla por los peores cenagales posibles?
Dejo también la imagen con la cual, utilizando alguna herramienta informática que desconozco, imagen de un comentario mediante el cual se inutilizó mi página recién creada por entonces: http://ofertopoesia.blogspot.com/ "Poesis y poes@s sin mercado". La otra imagen es de mi diario "Para acabar con el mundo", donde figura a la izda. visita hecha desde la url suplantada en los mismos instantes en que en esa misma página mía se vertían una vez más nuevas atrocidades en forma de comentarios. No quiere ello decir que desde la url suplantada se hicieran.









miércoles, 5 de noviembre de 2008

Otro de mis poemas, o pensamientos, o alma, trozos de la misma, ráfagas de cerebro o sentimiento, abandonadas a su suerte, su mala suerte de haber

sido enunciados en este mundo, lugar único de las cloacas, o las MONCLOA-CAS ((http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/11/los-polticos-de-alturas-se-enriquen-en.html) , que llamamos a Las Casas Blancas, la citada en primer lugar, de España.

Otro de mis poemas para dejar atrás precisamente eso, las cloacas, el citarlas (digo por mi entrada de abajo) ...¡CITANDO MÁS! ¿Mierda lava mierda como la mancha de la mora con otra verde se.. etc?

Otro de mis poemas arrinconados, da igual en qué cuaderno, y si mezclado o no con otros poemas, o con operaciones de precarias matemáticas para entender la física, o entender lo único que importa de ella SABER: CÓMO FUE HECHO TODO, CONOCER DE VERDAD QUÉ ES, CÓMO SE HACE (y su contrario: se deshacen, vuelva la energía a la energía, como el polvo al polvo) :

Sólo se comprende hacia atrás
siempre que la vivas para delante:
Más o menos de un tal Kierkeegard.
¡Comprende la vida leyendo la historia
ejerciendo la memoria!

Aunque me causa escándalo tal arbitrariedad:
que pueda comprender algo ejerciendo la memoria
cuando nada hay digno de recordar.
Nada: Ni siquiera los genocidios,
ese horror que tuvieron que vivir otros,
el horror que te toca vivir;
¿merece eso recordarse?

A esta especie como a las leyes de conservación de la física,
conservación de la energía sobre todo,
le sobran todas las trayectorias,
todos los caminos que no se hacen al andar
como machacan los elefantes,
anda que te anda tras sus abrevaderos,
en intento paquidérmico
de rememorar Machados poetas españoles.

En esta vida sólo importó una cosa, incluso en la física:
La diferencia de potencial.
Esa diferencia de potencial que construye protones y electrones,
y con ellos todas las masas.
Diferencia de potencial de verdugos asesinos con sus víctimas:
para construir el entramado de la realidad o historia.
¡Y hasta sólo le importó al dios o al Todo, a la hora de crearnos,
ESO, ESO MISMO!
Sólo importa esa diferencia de potencial:
Asignatura siempre pendiente de la legalidad para obrar de justicia;
esa diferencia de potencial que relega a la justicia a su exacto lugar de inexistencia.
Exacto lugar: ¡Yo no se lo di!
Pregunten al dios, o al Todo, AL TODO QUE SIEMPRE SERÁN LOS VERDUGOS,
O LOS ASESINOS, LOS DESALMADOS LOS HIPÓCRITAS,
PUES NADIE NI NADA MÁS CUENTA.
¡PREGUNTEN A SUS CONCIENCIAS!

Importa que fuimos nada siendo todo
gracias a esa impunidad a esa inexistencia de la justicia.
Importa que nos desaguaron o desangraron
los que a sí mismos se desaguan, ¡nunca se desangran!,
por todas las cloacas,
se invalidan....
Aunque no nos invalidaron y eso a pesar de que nos convirtieran en inválidos:
simples muñones inservibles tras pasar por sus manos de verdugos expertos,
simples muertos,
y tan simples enterrados:
que ni una lápida quedará de nosotros, fosas comunes.

Importa el punto de partida, de llegada
y una oscuridad gran averno en medio
a lo que llaman trayectoria.
Importa cuánto contribuimos a la oscuridad
¡además pretendiendo que a la luz!
pues sacralizamos las avenidas de sangre,
tanto: que ello es nuestra historia, nuestra memoria,
eso que dijimos arriba que no merece ni ser recordado.
Yo estaría dispuesta a prescindir de mi vida,
escupírsela a la cara del Todo, o dios que la hizo,
¡y no digamos los que pasaron por cuantos horrores innombrables
verdadero tejido de las avenidas de sangre de la... historia!

Sobra, todo sobra, el Todo sobra.
Sobramos las víctimas pues sobraban nuestros verdugos.
Nadie merece estar vivo... Si vivir era esto.
Este horror innombrable
que si existe alguna Otra Vida
(y yo sería una de sus principales valedoras o divulgantes,
sea único modo de enjugar la injusticia y la sangre, suya, en que fueron ahogados tantos)
habrán, habremos de estar dotados de la amnesia más total
para admitir, olvidándolo, que la vida de aquí haya sido... Esto.

Y aquí pueden recuperar sus imágenes, del Esto. http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/10/quieren-saber-cul-es-mi-dios-as.html
Sobran sus biografías, pues ni las tienen. ¡Aunque sobran más las de sus verdugos!: y ellos sí las tienen. Tuvieron los que a eso les redujeron, TIENEN LOS QUE AHORA REDUCEN A ALGO PARECIDO A LOS QUE SUSTITUYEN CON SUS ROSTROS, BIOGRAFÍAS INEXISTENTES, A LOS DE LAS IMÁGNES A LAS QUE LES REMITO.

Y si he de terminar, después de años, el poema de arriba adecuadamente, diremos:
¡¿Amnesia más total allí donde todo debe ser más memoria,
TODA LA MEMORIA?!
No, no olvidaremos:
¡Nadie olvidará!
Y menos los verdugos, los hipócritas,
aquellos que hicieron del daño ajeno su prosperidad.
Esos, por fin, y por primera vez, TENDRÁN MEMORIA
ETERNAMENTE MEMORIA,
para que les acompañe eternamente esa angustia, ese espanto de sí,
ESE ASCO,
esos que ya no podrán lavarse las manos del imborrable hecho,
hechos que se negaron a ver como lo que eran
mientras sólo veían aquellos ornamentos con que los adornaron:
aquellas "razones".

martes, 7 de octubre de 2008

Ampliando para saber quién, qué se encontraba en tus ojos

Hechizante
So amorosa
¿Qué diría yo a la rosa de tu cara /
de tenerla delante?: /
¿Mi pedazo de agujero negro /
en el que he caído? /
Estrújame hasta licuarme /
Hazlo ya /
Hazlo tú /
No esperemos a esta jodienda del Planck y sus discípulos /
a todos traspasándonos a vuestras dimensiones. /

Oye, estoy viendo en tu cara ahora mismo una S en tu entrecejo y una pequeñita c en un rombo debajo de tu ceja izquierda.
Ahora parece que dice "Sí" dentro de una lágrima burbuja a modo de tercer ojo en tu frente un corazón dibujándose....

¿Quién, qué habría en tus ojos?
¿Te importó, lo despreciabas?
Seriamente lo mirabas
y al tiempo con inocencia.
Corderito degollado Poesis
que debió desgarrar el mundo
con la espada de su lengua
hasta sacarle el último engendro
...Y fueron los engendros los que te sacaron a ti del mundo
como a mí me sacan.
¡Pero me saquen, joder, de una vez por todas!,
yo arrastrando con mis uñas su entresijo
y echarlo cual longaniza
a ese dios choricero que los hizo o los cagó.
Pariólos y por el pene que diría tu Artaúd
también desde su ataúd.
¿O pariólos por el ano, dijo?
Artaúd el hermoso, vertido a desdentado:
Inocuidad de los verbos ante todo hijodeputa.
¡Qué verbos ni qué leches cuando debimos arrancarles la piel a tiras!
Y no para hacernos una bufanda o unos pantis con su pellejo
sino una elástica soga de horca en el imposible caso
de que aún despellejados y todo se empeñasen en lapar su parasitismo a la vida.
¡¿Vida vosotros?!
¡¿En quién la respetasteis?!
¿En los engendros de vuestros descendientes
paridos para continuación de todos vuestros crímenes?

¿Este mundo horroroso producto de la mano de estos mierdas
es lo que reflejaban tus ojos?
Cómo no moriríamos de verles

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Otra vez la imagen del comentario a raíz del cual quedó inutilizado mi diario "Poesis y poes@s sin mercado" q también ahí aparece

con ese cartelito encima que declara que el blog no se puede descargar. Y así permaneció... Hasta que yo misma borré su contenido, nuevo material más para mis cajones o archivos digitales. ¿Cuándo llegará la hora de que emerja nuevamente todo lo bueno que hubiere allí?


sábado, 6 de septiembre de 2008

-Vaya orgullo pa' mi papo

ser llamada literata
o igual si literatura.

Dice la voz que lo escribe.

-Le vayan dando por culo
al gran maricón
que dicen literaturo.

Otra vez esta mujer
-se supone que lo sea-
Qué mal hablada es la pobre.
Pareciera Cela y su cojonudo léxico
de no ofrecernos su no-papada por pista.

Mas insiste la que narra:
Puede que del bien decir
nazcan las aberraciones...
No de su pobre palabra.

¡Vivir del aire
que vuela pluma!
Naturaleza libre de las equívocas criaturas.
¡Reacción en cadena!:
Pluma que vuela ayuda a pluma.
Sean todas tenidas por lindos mensajeros.
...¿Pluma que vuela ayuda a pluma?
¿Y qué de la colección de prostitutos masculinos
usando el arte del indio,
emplumar cabezas, entontecer cabezas,
antes que vuela pluma?
Peor huelen.
Qué hartura de tocado.
Me escuece la cabellera
de tanto oír a soneto redoblar tambores,
de tanto oír a novela
de la que la vida huye
espantada ante el trato.
Se hace, ¡se dice!:
Lo que no está en su natura:
Magnetófono para espejar paridas,
eso del espejo paseado por el borde,
que no lunas donde la vida pose
de criatura perfecta.

Y contrarreacción que procura la mal hablada anterior:
¡Niégase a ser asistenta: secretaria
del pluma correspondiente, pisha en vuelo!
...Eso sólo le vuela a tantas pishas.
Si tienen polvo los suelos
telarañas los armarios,
¡que limpien ellos!
Negándose a barrer la del papo sin papada
...¡Cuántos vuelos iniciados!
Aunque se queden en nada,
que de eso ya se encarga... la pisha.
Que del polvo les libre y otros parásitos
su propio oficio de aberraciones múltiples,
arte del indio: emplumar cabezas, entontecer cabezas.

Y en este corral social
y tertulias literarias afines,
no pinta nada la mal hablada anterior.
Pues lo suyo no son plumas en verdá,
de tanto usar el plumero del tintero,
son páginas de ordenador,
playas con arena,
herramientas del mudo para esculpir mensajes;
qué cierto y qué locura
que de tanto ser una cosa se te niegue,
TE LO NIEGUEN.
Fregona en ristre compongo silentes oraciones,
vendiendo prensa.

-Vaya orgullo pa' mi papo.
Yo, su santidad la Papa,
femenino de la pluma.
¡Y en jamás Papisa o Poetisa!
No admito insultos.

Estrambote o mínima sugerencia:
Religión para Mujeres
esta que encabeza el Papo
y le siguen las Avispas Palabras,
Religión del Nombre.
Religión del Nombre, que no del hombre.
¡Y que limpien ellos!
Unamuniana postura o Unánime.
Tomad la esquina de la Palabra haciendo huelga;
y evadíos del mundo.
No os importen cardenalicias investiduras
o embestiduras:
golpes bajos.
Hay Papos y sus Avispas
que heredarán el mundo,
pues ganado se lo tienen;
que heredarán Vaticanos
por esos ojos morados,
¿cuál otra Púrpura?,
del haber sufrido tanto,
de estar más cerca de lo que pueda ser Dios...
De estar más cerca:
Iluminación interna:
Auténtica Natura.
De estar más cerca de la fuente de la Vida.

¡Y ese sí es orgullo pa' mi Papo!
Aun me digan literata
e incluso literatura.

De mi "Un mes en la vida de"

martes, 2 de septiembre de 2008

Sexos tijeras

(Palabras en hoja que amarillea por los años)

Las tijeras
¿para qué sirven?
: Cortar.
Si usted se fija,
su forma:
de aparato genital.
Cerrada de masculino,
de femenino si abierta.
(Desde luego, no te jode, digo ahora.
Si el macho ya mutiló a la hembra,
la tijera, su tijera, guarda posición de reposo:
cerrada después del corte.
Y la hembra tan abierta, su tijera,
se entiende, ¿es hambre de mutilar
o sed de que la mutilen?)
Cortar
¿Qué cortan?
Pues la integridad del Uno,
Unidad del Todo,
si es lo unido perfección
y dispersión si troceas
en lo incompleto, la parte.

sábado, 23 de agosto de 2008

"Un mes en la vida de". ¡Justo, eran poemas! ¡Un libro de poemas que acompañaba con la carta al editor que publiqué en mi "Para acabar con el mundo"

el 21 de agosto: Para ahorrarme un dineral en sellos, copias, etc, Carta a un editor que encuentro entre mis papeles.... ! ...Un libro de poemas, qué ilusa, mandar a editor ninguno. Aun fuese la mayor gloria de la literatura, en vano mandes un libro así a editor ninguno... ¡Si no va acompañado de espléndida recomendación, política, económica! Y yo además de no ir en esas lucrativas compañías, acompaño con carta mía. De pena.

De ese libro "Un mes en la vida de" (Diario) Extraemos, practicando la bibliomancia:

Este tigre de yeso
que te raspa las uñas,
es una insensatez de estúpidos
vivirlo.
Este tigre de yeso que es la música
cuando no sientes ganas de escucharla.
Este tigre de yeso
que es la pasión mortal por la palabra
cuando te hace daño, cada una,
escucharla.
Este tigre de yeso que son los otros
cuando la parte mala o dolorosa
la parte del malo o del que sufre
eres tú quien la lleva.
Este tigre de yeso que me echan encima
y que devora y rasga y mata como el otro,
pero la sangre escandalosa queda
escondida en nosotros
para ocultar su crimen.
Este tigre de yeso
que nos convierte en culpable
¡de no sé qué delito!
¡Este tigre de yeso!
Este tigre.
Y las pruebas por las que nos condenan
son las de nuestra propia destrucción
que con tanto esmero obran,
tan ladina vorazmente.
Nunca mayor ferocidad en el mundo de los animales,
jamás tamaña astucia.
¡¿Somos culpables de ser nosotras mismas
de realizarnos, somos,
de escribiros gritando lo que sois?!
¿Sois?
Estáis muertos
por eso matáis.
Matáis a la manera hipócrita que os hizo,
a semejanza de ese dios,
lacayos necios
en esta sociedad necia y lacaya.
...Inútil labor de dar la vida
cuando todos dan muerte,
a lo que todos matan.
El alma nuestra propia
en un mundo sin alma;
el alma nuestra propia
no alma puesta en venta
como las suyas.

Somos culpable:
De morirnos por no saber vender
lo que no se valora,
que es además inapreciable:
un alma
(un alma no las suyas muertas
almas puestas en venta)
¡Un alma!:
La obra de sus algas neuronas
mares manos.
No hemos nacido con ninguna condición "humana":
tendero concejal sable
sotana astucia siervo.
Todo lo que tenemos de hombre
es un sentimiento superior
que del otro nos aleja
como las galaxias entre ellas:
Nos repelemos naturalmente,
su sucia condición,
la mía que ensucian sólo del contacto.
Nos repelemos en un corrimiento al rojo de la ira
cada vez más creciente anudando el pecho.
Sentimiento al estiércol arrojado,
me siento,
como perla a los cerdos,
cieno inmundo suelo para el que no fue hecho.

Estoy pensando en Kafka
mientras habla una mujer ¿que amo?
(Se duda hasta de los propios sentimientos)
Veo a sus cucarachas sus castillos.
Estoy pensando en mí,
y me molesta amar lo inmundo amar lo indigno.
Estoy ante "La metamorfosis" "El proceso"
como el hombre ante su propia alma
como ese mismo hombre ante el mundo,
haciendo equilibrios entre dos abismos:
la soledad irrealizadora
la compañía desnaturalizante.

Aquí en esta mierda.
Aquí en esta infame depresión
miseria de las almas
sin esa cerilla que ilumine el reglón
de un posible verso más.
Estamos en lo primero-último creado
como Dios ante su obra,
con esa mismísima insatisfacción.

..................................A viernes 26 de noviembre
..................................nueve y cuarto de una mañana tan oscura
..................................como la propia vida
..................................como la propia muerte vivida
..................................como la muerte que es lo único que por vivir nos queda.

Este tigre de yeso
Este tigre de yeso que te raspa las uñas
Este tigre...
Este corrimiento al rojo de la ira cada vez más creciente

martes, 19 de agosto de 2008

Indágasis - Exotismos - Reverberaciones

(De mi "Poesía para un desnudo sin consideraciones", este sueño)

-INDÁGASIS - EXOTISMOS - REVERBERACIONES
-De estas tres partes se compone todo análisis ensayo estudio exposición.
Dice la voz del sueño
Descubrimiento mientras duermo sobre la ciencia del lenguaje.
Cierto es que casi todo escrito que se precie debe estar ahí basado: tras indagar en lo exótico. Luego depende de aplicarle la figura retórica de las... * "Reverberaciones", dice el sueño con bastante propiedad. Que cuando la voz deje de sonar con el mensaje, vuelva a lo mismo, a un tono más alto, a una más alta exigencia.
-De estas tres partes se compone todo análisis ensayo estudio exposición. Y poema, sobre todo la voz poética, tan como la política, en eso, tan como la de los sermones: Repetir, repetir, cambiando el tono mudando la fecha.


Os deseo buena INDÁGASIS, hallazgos exóticos para la mejor de las Reverberaciones.

* Anáfora, como la elevación de la hostia en misa, así llama la retórica a lo que Reverbera en mi sueño. Hermosa palabra: Reverberar: Volver a sonar la Voz cuando ha dejado de oírse la voz.

Reverberar: Hizo la Voz de Alejandra desde Otro Mundo. Reverberó para mí. Cuando ya aquí había dejado de ser dicha: REVERBERÓ. Sea para índice clavado en el gaznate de cuantos la empujasen a la tumba a la que al final cayó, para índice clavado en esos gaznates todavía vivos por aquí; de los gaznates ya muertos, que ya dieron en la fosa como ella, aunque nadie les empujase, ya se encargó-encarga (los tiempos verbales no tienen demasiado significado donde no existe el tiempo) ella allí.

domingo, 17 de agosto de 2008

Profecías mientras vuelvo al cigarrillo despacio despacio, "como se viene la muerte tan callando"

Traigo de nuevo mi, o de Alejandra Pizarnik desde el mundo de lo onírico * "san lunes once de mayo", para 2009 caerá este lunes especial, superpuesto ese 2009 al 2012 de los calendarios mayas aztecas y su cambio de mundo. Lo traigo, pues reparo que han sido dos once, el de septiembre, 11-S, y el de marzo, 11-M, en New York, Madrid, han sido dos hasta el momento (los atentados de Londres fueron un 7 del 7 como nuestros San Fermines) y no hay dos sin tres. ¿Mi, su, de la Alejandra onírica, once de mayo será el tercero?
*Según otro sueño mío, el mundo de lo onírico era, es lo que queda en pie de un Mundo Anterior que fue. ¿En un mundo anterior a éste ya pintaba la fecha 2009 y once de mayo algo?
No puedo de la intriga.
Pero tanto si profetiza algo como si no, si era fecha ya grabada desde anterior Mundo para que llegase a significar algo en éste...
Sigamos con las profecías.
Esta vez en mi "Poesía para un desnudo sin consideraciones"
Dice ahí una de sus prosas poemas:

Es cosa de mucho reír
ser fariseo o escriba
o sea escritora
para acabar como Cristo.
O más exacto:
Para estar, vivir, como él acabó:
De crucifixión
siendo yo protagonista.

-Cuando fariseo o escriba sea como Cristo
....Todo se habrá consumado.

Más verdadera profecía ésta
que la de los Papas de Malaquías,
más verdadera profecía
para pronosticar el fin de un mundo.

Parece que mis palabras que aspiran a proféticas aquí, "para acabar con un mundo" , estuviesen en consonancia con lo que predicen los calendarios mayas aztecas: Fin de un mundo, no fin del mundo.
El resumen numerológico de la fecha 5-11-2009 -->27 --> 9 ...Es oscuro y frío como la cifra, frío y oscuro como la tumba donde yace mi amigo

Digo en el poema que
Más verdadera profecía ésta
que la de los Papas de Malaquías,
cuando escriba -fariseo- llegue a ser como Cristo
y todo habrá concluido.
¡Pero todas profecías a la par!
No olvidemos que aquí está la guillotina de la Profecía de los Papas
encarnada en nuestro Papa-modista
o pasarela Cibeles Benedicto,
¡el último!
Pues el que le sigue será una reencarnación de Pedro
que vendrá a hundir definitivamente su barca de bucaneros,
rendirla ante el Cristo que dijo servir
hundida por el peso de la evidencia.

jueves, 14 de agosto de 2008

Si para mí soy una buena poeta,

o sea una tía que escribe
usando a tope de lo lírico de su voz,
o simplemente soy una buena tía que se expresa....
Y resulta que no.
Que no soy esa buena tía que yo creo,
que todo es una creación más mía.
¿Quién me engaña?
¿Dios?; ¿Yo?
¿Dios que comete el desvarío
de crear el mérito
(Largo inciso para encender el cuarto cigarro o quinto que me fumo después de mayo de 2004 y el ictus. La verdá es que sabe asqueroso...Como la propia muerte. Como la vida misma)
y desacreditarlo
y fabricar para él una larga caravana,
¡todo un suplicio! de barrancos más que de zancadillas,
¿mal entendidos?
¿cómo puede entender alguien a alguien
situados ambos en tan distinta onda,
¡cómo puede existir toda esta mezcla
sin que esto sea el concierto del desencuentro
y la muerte, siempre del mejor,
el más débil
¡o más debilitado!?,
me confieso por cierto ¿fuerte?
(lo mismo que me marea el cigarro que me fumo,
que siento que me debilita)
¡¿Cómo pudo crear el mérito para no ser visto,
la luz para estar oculta,
cuando el Evangelio si palabra de Dios
o de su Hijo ¡o de lo Qué de lo Quién sea!
dice lo contrario:
No se enciende una lámpara
para esconderla debajo de la cama
etc?!
¿Cómo pudo crearlo para que éste no tuviese ni un valedor,
¡acreedores todos,
eso sí,
como si el Mérito estuviese pagando un karma
una deuda que con quién contraída,
que para qué!?

El Mérito,
esa capacidad adquirida
con sangre en los nudillos
de tanto golpear puertas sordas
almas ciegas,
de tanto llamar a las conciencias
¡y a la inteligencia
y a la integridad del prójimo!
No tengo otra valía.
Yo os reparto ese sobrante neurológico
¡de intentarlo, de intentarlo, de intentarlo,
cada vez a un tono más alto
(parece que me ensordece ahora mismo el Dies irae del "Réquiem" de Mozart
que por cierto ahora mismo me pongo en los oídos
para que efectivamente)
De intentar llegar con mi palabra
donde solamente pudieran, y tampoco,
hacerlo los gritos
(el verso, la palabra, acude a mí con gritos)
Yo os reparto ese sobrante neurológico
que brota palabras insólitas
de labios a los que no se creyera capaces de las mismas.
Y así nos dividimos el mérito.
Todos sentados a su mesa
sin que inteligencias peregrinen
a la búsqueda de sus hermanas,
tan penosa búsqueda,
tan sin frutos,
llamando a puertas cerradas
cerebros del demérito
arropados y aupados en todos los laureles...
Que ellos sí no repartirán con nadie,
dado que usurpan.
Esa es la diferencia entre el demérito y su víctima.
Cerebros del demérito coronados de laureles.
Cerebros del Mérito coronados de espinas.

De mi "Escribir es romperse la cabeza" Título irónico para tan amarga reflexión

lunes, 11 de agosto de 2008

"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara"

Con ese verso de Alejandra Pizarnik
("Fuga en lila
Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
El silencio es tentación y es promesa
.")
titulábamos un escrito mío en ya.com "Solo veo rosas" noviembre 2005. Y esas palabras vinieron a mi memoria, el cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara, y el sueño que relato en el escrito en "Solo veo rosas", leyendo anoche en una bitácora blogger algo que yo hice tan a menudo, volver a su casa escapar de ella en tren o no tren, irse de desesperación, volver de desesperanza, algo que yo hice tan a menudo con el amor al que endoso esas palabras de Alejandra: acordarse de él como encender la lámpara... ¡Peor! ¡Vomito! Vómito.
Allí digo de ese "amor":

El cuerpo recuerda ese Amor mío que fue, así con mayúsculas, en la oscuridad del descanso del yo, onírica iluminación… Una lengua asquerosa, de la espléndida que fue, intenta meterse en mi boca, volver a mi boca con su purulenta secreción…. No es encender una lámpara, es ¡casi vomito! Casi vomito de venirme a la memoria onírica aquel.... al final, también, por bello que fuese al principio, AMOR-CUERPO-DE-LÁMPARA

Así pues alegrémonos lo precario de la vida con la Horne y estas
Qué joyitas, qué joyitas me estaba perdiendo yo por el youtube. El "Orlando furioso" de Vivaldi cantado por la Horne, Susan Patterson y por K. Kulhman, en la Ópera de San Francisco



Otra versión del "Sorge l'irato nembo", también Marilyn Horne en la Gala Tucker 1991



Y allí, "Solo veo rosas 2" noviembre 2005 , le digo al ...sin para quién sin para qué,
había que escribir sin para qué:

Fuga en lila
Fuga en primer Amor
Fúgate al primer Amor conmigo
Allí quedémonos
Allí sí que sobrevuela una dinastía de soles
Haz una hoguera donde eres tú
Y señálame el sitio
No más humo de ensoñaciones
Y arder yacer erguirse
En esa hoguera contigo
En esa llama siempre
Mi Primera persona mi Pro-Nombre
Yo que debí ser tu Amor Mío tan singular
Tú mi Pluralidad de Mundos

lunes, 4 de agosto de 2008

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

Bien ¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo,
y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática
dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. A veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera,
las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

47 entradas en este diario con ésta

jueves, 31 de julio de 2008

En un poema titulado "Un yo para cada ocasión", q por el nº de paginación que le di precede a éste que ahora copiaré, los dos de "En el nombre de

Cristo" , se dice:
No somos un ególatra.
Somos un egoapedreado.

Es que de ese egoísmo desalmado se pensó siempre a los poetas, los verdaderos... y resulta que somos un pobre perro apaleado, como bien lo supieran Vallejo en su París prediciéndose la muerte en el día del que guardaba ya el recuerdo, allá en París, etc.
Somos un egoapedreado
Eso sí
En esto Poesía, poetas y homosexualidad homosexuales, se muestran la mar de iguales.

Y bien, no paso este "Un yo para cada ocasión" pues me da pereza de verle tan largo. Y sin embargo voy a copiar uno que tiene casi la misma extensión, pero que al parecerme más jocoso, me apetece. Necesita reírme el músculo, o la espicho antes del 2009 y once de mayo.

Fermín, hijito, Fermín

Fermín Cógito ergó sum
................................. fermín
Pienso en mi firme propósito
de no hacer broma
de algo tan serio.

fermín, hijito, fermín
Cogito al frac de fermín
me siento igual que un señor,
da igual si a mi calavera
la están llamando señora
y la pobre no se entera

fermín
Pienso en las tantas veces
en que pude ser:
pudo ser lo que se piensa,
y vinieron los fermines
y estulticias compañeras
jodiendo las ilusiones.

fermín
Cogito a tu frac
levito en profundidad.
Es cierto:
Para subir,
no hay nada como bajar
(Alejandra yendo al fondo)
Que bien sintieron los místicos
y profetas en desiertos
y otros seres más ambiguos
sin credencial como ellos
sin carné profesional
y a los que puedes llamar
poetas u otros pitotes
motes.

Buena bala que te acierte
en mitad del corazón
en tu puntual soberbia
a ti, cogito, a fermín
y a tu circunstancia
.............consecuencia
......................ergo sum
de astuta ciencia,
no en vano es serpiente.

Cojín levito, fermín,
cogito a tu levitón.

Jolín
con algo tan serio.
Que el pensar el existir
son junto amar....
un misterio.

No pierdo el hilo fermín
cogito a la vocación.
Pronto me haré un mandilón
que más que tu levitín.

Yo remiendo:
pongo a caballo zapato;
me llaman el errador
¡o la!:
Remedio todos los males
.......................................las
.......................................los
Qué descosido mi roto.
Remedio con la más sana intención:
Penas que me usan, ¡las uso yo
de combustible fermín!
Que no hay firmeza mayor.
Y en esto no me equivoco:
Galopo.
Corro hasta el final del tiempo,
su principio.
Me corro, corren, de príncipe
consolador
de princesa consolada:
soy Paloma de las buenas
Espíritu del Señor;
me corro, vuelo a mis juergas,
escribo sin silenciador,
y canto como los príncipes,
quise decir RuiSeñor
..............................ñora mía.

Cojín,
¡Levito a fermín
por la ciencia del cantor!
Esto sí que es dificíl
D I F I C Í L:
Hacer que alguien levite
tan arriba como yo.
¡Levito hasta el ergo sum!,
la estulticia compañera,
también hago levitar a ésta.

Cojín;
Cogito;
Ergo Sum
-Ser
Pensar
Amor-
-O al revés-:
Vaya trío para fiestas.
Cojín:
Pecho para el Ergo Sum,
almohada para el cógito...
Que así sueña
¿Hay algo más espléndido que el dormir?

Duerme::Luego sueña:
Una mejor fórmula.
Así será el morir:
Un descanso de fermín,
que existe por lo que piensa.
Yo duermo,
mi Amor,
Cojín,
y quisiera no salir
de esa paz que es tan inmensa.
Tan inmensa como el Mar
del Amar
aspiro a que sea mi ciencia.
¡Que ya no se diferencien!
Amo, pues pienso.
Ahora sí sé pensar:
Amar me trajo a esta orilla.
¡Qué Mar!
.... Os lo recomiendo.
Un Mar de aguas doradas
con un Cielo que es su espejo
y un viento que te regala
la semilla de su aliento
¡áureas bocanadas!
¡Qué hermosísimo que es esto!
Y más firme
que incluso fermín erecto
dotado de seriedad.

Tríos con cógitos....
Para llamar a esto.
Amor de cabeza más que de cabecera.
Amor de cabeza:
Amor hecho unos zorros
¿o Amor mental?

martes, 29 de julio de 2008

Me perdonaréis si atropello vuestra gramática en algo (Encadenando poemas otra vez)

Vamos, me perdonaréis si el balazo no acierta a confundirla por entero
redactando otra.
No tengo tiempo para esas cosas.
Procuro corregir mi pensamiento
siempre hacia el más válido posible:
hacia el más verdadero.
Carezco de horas en el día
para dedicarlas a preposiciones verbos.
Por el oído procuro ir dándome a entender,
captar sonidos, entregarlos...
sonidos sentimientos.
De lo más cruel
llevar esas antenas siempre dispuestas,
tú sin proponértelo,
llevar en llaga viva el racimo de dendritas axones,
el unicornio de la vida se yela se despunta
intentando encontrar el regalo inmerecido
que les es otorgado a los inconscientes:
tumbados al tranquilo disfrute
sin verdad atropellada ninguna que les duela,
sin verdá arrebatada por la que el alma les grite.

¡Ya está bien de servir de antena colectiva a estos
que sólo van a sus teles, de ellas vienen,
y no a sus soledades, Lope,
y no a sus soledades como debiera ser!
(Ahora, aquí, se dirá: este colmo de vagos y desocupados,
verdaderos maleantes que no los homosexuales en la época franquista,
que sólo van a sus delincuentes blogs, o de sus amistades tan delincuentes como ellos,
de ellos vienen,
DE TRAMAR CÓMO PODER HUNDIR LA VIDA LA OBRA DE LOS POBRES SOLITARIOS QUE POR AQUÍ TRANSITEN A MERCED DE "APOSTADOS" TAN MISERABLES, TAN BICHOS, TAN INCONSCIENTES)
¡Ya está bien de que me tomen de víctima cargamuertos:
Pararrayos de la comunidad.
¡Estoy hasta el último contacto con la nube y su furor, harta
de mandaros misivas cariñosas,
harta de abriros esos ojos!
Quiero descansar de esta labor fratricida impuesta
matándome de mí,
¡que ya está bien de tomar la cicuta por mandato de la colectividad!
Dentro de poco me retiro a esa Dimensión menos,
bidimensionalidad de los muertos y su mundo,
y allá vosotros y vuestras estulticias compañeras
flor de cógitos.

Esto sí perteneciente a mi "En el nombre de Cristo". Recupero el aliento para seguir con la labor que quieren impedirme una pandilla de desgraciados ¡hasta en la mismísima hora de mi sepultura!

domingo, 27 de julio de 2008

¡Tanta justicia me estremece! ¡Tanta legal medicina!

(Escrito no perteneciente al libro que paso aquí "En el nombre de Cristo" sino a cuadernillo titulado "Azul negro". Poema escrito cuando todavía estaba vigente la ley de "vagos y maleantes" para aplicar a la homosexualidad, ¡no sólo la psiquiatría aberrante, sociedá deformante lobotomizante!, AQUÍ EN ESPAÑA LEY VIGENTE HASTA EN LA MISMÍSIMA Y ALABADA DEMOCRACIA, hasta ayer prácticamente que se abolió, cuando quizá ni quedaba ya homosexual en condiciones al que se aplique, HOMOSEXUAL LIMPIO, sino una amalgama sucia de heterosexualidad bisexualizante, sucia heterosexualidad de siempre convirtiendo todo lo homosexual a su mierda)

¡Tanta justicia me estremece!

¿Hacer justicia como el amor hacer?
Bonito modo.
Pero ¿el amor se hace, o es?
De la misma manera que ese amor que se hace,
sabemos lo que encierra semejante justicia:
el odio, su contrario, la injusticia brutal.
¿Hacer justicia con la copa en la mano
cigarrillo encendido que corrobora el polvo?
¿Hacer justicia como los carniceros

antes del polvo y después?
.....
Vaya leyes las vuestras legislantes,
vaya ciencia la vuestra psiquiatras auténticos enfermos
....Reo soy desde el vientre de mi madre,
reo para prácticas doctor Menguele
mi querida jurisprudencia psicótica o psiquiátrica,
mi muchísimo más querida práctica de la medicina fascista:
enfermos mutilando a sanos, que dijese Unamuno al general tuerto.

Reo me habéis hecho, a mí la Inocencia, la Decencia, la Inteligencia,
desde el vientre de mi madre....
Y jamás pagaréis, con el pago de esta vida, por vuestros delitos.
Igual que no pagaron los Menguele
y demás genocidas nazis no nazis
todos muertos en sus camas...
Ninguno pagó,
ni incluso aquellos que ahorcaron en el teatro del juicio de Nuremberg.

(Y jamás han pagado con el pago de esta vida. AHÍ TENEMOS A LA SOBERBIA PSIQUIÁTRICA, LA PRÁCTICA ABERRANTE CRIMINAL DE LA MEDICINA TENIDA POR NORMAL POR RESPETABLE, QUE EXCEDIENDO LA SOBERBIA DE LA IGLESIA CATÓLICA Y SUS PAPAS, ¡¿PIDIÓ JAMÁS PERDÓN A O POR CUANTOS HOMOSEXUALES ASESINASE, NO SÓLO ALEJANDRA PIZARNIK, A CUANTOS LOBOTOMIZÓ, DESTRUYÓ ASÍ SUS CEREBROS O MEDIANTE LA QUÍMICA CON LA QUE ASESINASEN A ALEJANDRA, PAGÓ JAMÁS INDEMNIZACIÓN NINGUNA A SUS INNÚMERAS VÍCTIMAS?!)

martes, 22 de julio de 2008

El undécimo mandamiento / Y el undécimo podría rezar así:

Esté tan feliz
el muerto
como yo ahora aquí
haciendo esto.
Pues ello es Amor:
Lo que nos procura el gozo.

"El alma que quiere ser cuerpo en el cielo.
El cuerpo que quiere ser cielo en la tierra."
Que rectificaba sabiamente Unamuno a Lope.
Sólo le faltó a Unamuno vivir en mi caricatura de tiempo-espacio para haber dicho lo que yo.
Para haberlo dicho le sobraban la mujer los hijos
y su rectorado de Salamanca.
Le faltaba aquella cáscara que él dijo
y resultaron mis coordenadas de localización:
Ser el bufón de la corte,
ser un Sancho sin Quijote
atendiendo a su locura interior
y no a cátedras,
¡ser Sancho sin credenciales!
como cualquier bárbaro poeta
salido de universidad ninguna.
¡Y qué canto hubiese hecho
del madrecito Juan y la padraza Teresa!
Por supuesto más que el Byron,
si éste ya era menos que nuestro devaluado Espronceda
y su Canto a la del mismo nombre, Teresa aun no padraza
... que al amor adora, es el mismo amor.

Madrecito y padraza
que van de mano del mundo
por tinieblas de miseria
conducidos a querer morirse
para poder vivir en Algo.

Gozamos al escribir, leer,
vivir las vidas auténticas de otros,
hacer las nuestras auténticas.

Como ellos:
Que van de mano del mundo arrastrando sus miserias
...Entre tinieblas.
Como ellos
¿Seré la luz que aquéllas no sofocan?
"¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?"
.....¿Un Dios tan efímero?

Pues ello es Amor:
Lo que nos procura el gozo.
ATENEOS COMO ÚNICO
A ESTE UNDÉCIMO MANDAMIENTO


"El alma que quiere ser cuerpo en el cielo.
El cuerpo que quiere ser cielo en la tierra."
¿Lo consiguió Pizarnik?
¿Conseguístelo queridita?
Ella viniendo a abrazar a esta viva
con palabras de machos y de hembras
en su presencia fantasmal.
¿Cuerpo en el Cielo,
eres Cuerpo en el Cielo,
¡además del Cristo que resucitó el suyo!,
no olvidemos,
eres Cuerpo en el Cielo para regocijo del colega Unamuno?
Que con tu cuerpo quisiste ser Cielo en la Tierra,
y lo serías para tantos,
eso no hay que dudar....
Aunque ningún cuerpo fue el cielo tuyo...
No te hubieses muerto tan pronto ni de tan mala manera.

Fidelidad

(Este caballero de la mano en el pecho para que haga más adecuada compañía a mi fémina de la mano en la teta, artículo inicial de este diario-libro. Poema en "Eccehomosexual", poema de más de treinta años)

Fidelidad
Rojo corazón
batiendo a perlas;
dedos de un color
de sol hirviente
poniente.

Mi forja dedos-dientes
de metal
oro es de orfebre para el pacto,
jurando,
sobre el corazón la mano puesta,
caballero justo,
sobre el rojo manto.

El caballero de la mano en el pecho
¿Era una mujer?
Ya que se ha reconocido que la Gioconda lo es,
la idealización de Leonardo....
Estoy pensando en Ortega
su "Meditación del marco".
Jugaba el gran filósofo a enfrentar
los dos retratos enigmas
en las paredes de su cuarto.

¿Era una mujer?
La Fidelidad lo es

(¡Así pues este caballero de la mano en el pecho de más de treinta años se nos muestra no otro distinto a mi fémina de la mano en la teta.... Quitados los bigotones)

domingo, 20 de julio de 2008

Entre Dios y Satán pongo un igual

(¡¡Pues aquí está el poema de mis diecisiete años, ¡"Entre Dios y Satán pongo un igual" se titula!, buen titulo. Poema que en la entrada de abajo daba por perdido y sólo rescatado por mi memoria de los cuarentayalgo que lo puso de encabezamiento a otro poema, o de motivo!! Aquí está integrado en ésta, una de las primeras agrupaciones que de mis poemas hice y titulé "EccehomoseXual" y que aparece en el maremágnum de mis cajones)


Entre Dios y Satán pongo un igual

Dios es cruel;
amémonos hermanos.
Dios es el mal;
Vivir : Amémonos.

Dios y su muerte
son nuestros enemigos;
amémonos amigos;
Amar: Olvídenlo.

Si "Dios es amor":
habrémoslo creado;
amémonos hermanos:
No estaremos sin Dios.

Dios-muerte,
un monstruo sin sentido;
amémonos amigos:
Tal vez venzámoslo.

Poema seguramente enviado, no desde luego en el cuadernillo titulado "EccehomoseXual" ¡en la España franquista!, enviado a algún concurso, o manoseado por gentuza dentro del mundo de las letras... Poema seguramente plagiado. ¿Poema que alguna vez figurará en la antología de obra inventada de "creador" inventado alguno, ya poeta, ya escritor, ya bloguero de éxito? ...Ya sinvergüenza, ya sin escrúpulos, ya criminal impune.
Copien y roben y publiquen; y luego digan que un copyright de "originalidad" les protege de que les roben lo que ustedes previamente robaron.
Lo tienen de lo más facilitado. No olvidemos que escribir en Blogger, o cualquier otra plataforma, es como estar con las patas abiertas con el coño al aire invitando a los que van de putas: Pasen y "copien", es gratis.

Diecisiete irreconocibles años

("Diecisiete irreconocibles años" Poema que pertenecía al libro que aquí pasamos "En el nombre de Cristo") y pasado por 1º vez a "No existe la libertad de expresión", 8 de julio, traemos aquí donde corresponde)


Teníamos diecisiete,
diecisiete irreconocibles años,
a no ser por mi palabra,
cuando me miro la vida.
Diecisiete gloriosos e irreconocibles.

Así cantábamos:
Dios es el Mal:
Amémonos amigos.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos:
No estaremos sin dios.
Si Dios es Amor,
habrémosle creado.
Amémonos hermanos:
Amar: Olvídenlo.
Dios y su muerte
son nuestros enemigos,
amémonos amigos
quizá venzámosle.
Amar: Olvídenle.


(¡Alejandra cuando yo escribía ese "Dios es el Mal: Amémonos amigos",
1968! Alejandra en esta foto que en mi "Sexo del alma (Libertad del Amor)" columna lateral titulo
"Alejandra y el libro soy yo")
(Y aunque de tres edades de la mujer digo abajo,
tres edades de esta mujer que es una,
el escrito que aquí ven redactado a tres edades.
¡Coño me reconozco yo en esta fealdá de cuadro de Klint!
misógino como todos los artistas no sólo pintores.
¡Qué empeño en enfeecer, hacer FEA (afear si prefieren)
empequeñecer a la mujer a través de los siglos
el de toda esta panda impresentables!
Lucimos tripita pero no somos ese repulsivo saco de huesos
que los pinceles de este feísimo ven ¡hasta en la juventud la niñez! de la mujer.
Tíos.......)

Como procuro no hacer con los demás
me cito de memoria.
Sé que había mejor música en el original.
Pero ¡Escuchen esto!,
puedo añadir una idea
al poema de hace tantísimos años:
Si Amor es el olvido de Dios,
en el que él nos tiene;
así obremos,
a su imitación:
Olvidemos: Amemos.
De tanto ser Amor
le habremos olvidado
¡y al fin seremos!
Me veo Dios:
Amo.
Grandísima Filosofía
llegar a ser aquello que olvidamos.
Olvidarse de dios es como ponerse en su pellejo,
piel o celeste envoltura que recubra...
esta osadía que de tanto olvidarlo,
no es que suceda lo del clásico:
resulta que ni se acuerda,
¡es que resulto ser él!
De tanto olvidarlo,
de tanto estarme aquí yo sola:
Canto al mundo como desde otra garganta
garganta del esposo siendo esposa
¡y sin pasar por quirófano alguno
que dé visos de realidad a esta transformación de género!

No imaginaron los teólogos
encontrar prueba tan irrevocable
de la existencia de Dios:
Dios es el Mal.
Si de una Nada venimos
que a una Nada vamos,
que hay algo en medio,
y ese algo en medio
es lo más atroz posible:
Dios es el Mal.
Aquí sí que ni una mínima duda al respecto:
Dios existe:
Dios es el Mal.

Esto es lo que quiso decir Cristo
cuando demandó:
-Amad a vuestros enemigos.
Porque ¿Qué valor tendríais
si solamente a vuestros amigos
a los que bien os hacen?
Amad al que no lo merece:
Que se olvidó de decirnos
o no supieron transcribirle.
Como tampoco transcribieron,
y para qué si yo lo hago:
Amar a vuestros enemigos
significa redimir a Dios
a la ilimitada podredumbre
que se quisiera ilimitado milagro.

Amar a Dios sobre todas las cosas
sería amar el Mal sobre todas,
amar la Muerte
como cúspide y cima de ese Mal.
Amar la muerte,
porque, ciertamente,
si no los puedes vencer
¿qué haces que no te unes?
¿Quién podrá vanagloriarse,
quizá ni el mismo Jesucristo,
de haberla vencido?
Pues entonces: ¡Únete!
El trago que no ha de pasar,
o así lo crees,
cuanto antes te lo eches al coleto....
La espera es de necios.
Esperar ¿En qué?
Andemos provocando a nuestra muerte a ser precoz,
cuanto antes.... Lo que tengas que hacer....
Andemos provocando nuestra muerte
si es que no podemos provocar la de los demás.
No se dirá de los suicidas
que no fueron fieles al mandato de la vida,
nos recordaría Séneca.
Aunque lo perfecto es lo otro,
no sé si preferible:
provocar la de los demás.
Quien a vivir aquí viene,
a matar lo empujan;
¡O te matamos!
le grita la circunstancia.
Que si no has de matar:
¡Suicídate!
....
Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte .

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte ....
Si yo pudiera rescatar la música que hay detrás de esas palabras,
las palabras, ¡mucho más primigenias!,
que encierran la música que a su vez encierran esas palabras...
¡La música total!:
El sonido del Verbo;
si yo pudiera....
(Pues parece que a trece o quince años de escribir esto
he rescatado, o se han rescatado solas,

las palabras que encierran esa música que encierra esas palabras:
La Voz de Alejandra desde Otro Mundo dicha con aquella su voz tan de aquí)

Amar a Dios sobre todas las cosas:
Amar la muerte:
Amar lo que nos destruye.
Porque en definitiva,
¿nos merecemos estar aquí?
¿Hay alguien algo que se merezca
la grandiosidad gratuita de la vida?
Ciertamente hay que amar la muerte:
amar el Mal.

Perdónalos porque no saben lo que hacen.
Si con la lanza te clavan
por el estómago la espalda
contra la pared la puerta...
Ciertamente amarlos:
disculparlos.
Si te clavan contra la puerta
impidiendo así salir entrar,
impidiendo cualquier corriente de vida,
impidiendo cualquier comunicación de mundos...
Ciertamente si te clavan
contra la puerta de entrada...
no habrá ya más salida.
Y ciertamente si te clavan
¿quizás puedas entrar?
Pero ¿Quién vendrá de allí a nosotros,
a no ser con el triste estar vivos
del nacer del cuerpo,
sin domicilio fijo
ni apellido a la puerta?
(Parece que vino alguien, cagoenla.
Parece que vino alguien de detrás de esta puerta que decíamos ahí hace 13, 15 años)

Hasta el único que resucitó,
se dice,
hasta el único,
ciertamente, estaré con vosotros,
se dice,
hasta que el último clavado
hasta que la última nariz
nacida para respirar, respire,
hasta ese momento
estaré con vosotros;
pero ¿Dónde está?

Yo no veo en el dolor del hombre
que, ciertamente, es
lo más respetable
lo único cantable
-Cantar: Poner bálsamo a la herida-
admirable, laudable -otra vez cantar-
lo único digno de ocupar su categoría de vivo,
pues es a lo que más se le niega;
no veo, digo, en ese dolor,
lo amable, lo vivible.
Veo precisamente lo desechable.
En aquello que nos convierte en más,
nos hace merecedores de algo tan gratuito
que es el don de vivir,
no veo lo amable, lo vivible.

La paradoja es clara.
Como todo aquí, la paradoja es clara.
Y nada más.
No hay ninguna otra claridad.
En realidad si nos ponemos serios
y descendemos al fondo:
La vida fue hecha para una gran carcajada.
La paradoja es clara
y sólo nos queda reír.
¿Para qué derramar lágrimas
si se nos muere todo,
si se nos mueren todas,
una a una nuestras células,
si se mueren las amadas células
de todos, uno a uno,
de cuantos pudiéramos amar?
¿Para qué llorar?
Y quizá hasta el buen Dios-Paradoja,
este Dios tan cátaro, tan Mani, tan Zoroastro,
resulta que lo que quiere es eso:
De esa su claridad herirnos,
herirnos hasta el punto de hacernos reír.

Reír Riamos
Amémonos hermanos
La Paradoja es clara
Tendremos que reír.

Escrito a tres edades, cada color del texto representa una. El azul, mis diecisiete; el rojo: cuarenta años después; y el negro entre los cuarentaitrés cuarentaicinco, imposible precisar más la fecha.
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