"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!






sábado, 23 de agosto de 2008

"Un mes en la vida de". ¡Justo, eran poemas! ¡Un libro de poemas que acompañaba con la carta al editor que publiqué en mi "Para acabar con el mundo"

el 21 de agosto: Para ahorrarme un dineral en sellos, copias, etc, Carta a un editor que encuentro entre mis papeles.... ! ...Un libro de poemas, qué ilusa, mandar a editor ninguno. Aun fuese la mayor gloria de la literatura, en vano mandes un libro así a editor ninguno... ¡Si no va acompañado de espléndida recomendación, política, económica! Y yo además de no ir en esas lucrativas compañías, acompaño con carta mía. De pena.

De ese libro "Un mes en la vida de" (Diario) Extraemos, practicando la bibliomancia:

Este tigre de yeso
que te raspa las uñas,
es una insensatez de estúpidos
vivirlo.
Este tigre de yeso que es la música
cuando no sientes ganas de escucharla.
Este tigre de yeso
que es la pasión mortal por la palabra
cuando te hace daño, cada una,
escucharla.
Este tigre de yeso que son los otros
cuando la parte mala o dolorosa
la parte del malo o del que sufre
eres tú quien la lleva.
Este tigre de yeso que me echan encima
y que devora y rasga y mata como el otro,
pero la sangre escandalosa queda
escondida en nosotros
para ocultar su crimen.
Este tigre de yeso
que nos convierte en culpable
¡de no sé qué delito!
¡Este tigre de yeso!
Este tigre.
Y las pruebas por las que nos condenan
son las de nuestra propia destrucción
que con tanto esmero obran,
tan ladina vorazmente.
Nunca mayor ferocidad en el mundo de los animales,
jamás tamaña astucia.
¡¿Somos culpables de ser nosotras mismas
de realizarnos, somos,
de escribiros gritando lo que sois?!
¿Sois?
Estáis muertos
por eso matáis.
Matáis a la manera hipócrita que os hizo,
a semejanza de ese dios,
lacayos necios
en esta sociedad necia y lacaya.
...Inútil labor de dar la vida
cuando todos dan muerte,
a lo que todos matan.
El alma nuestra propia
en un mundo sin alma;
el alma nuestra propia
no alma puesta en venta
como las suyas.

Somos culpable:
De morirnos por no saber vender
lo que no se valora,
que es además inapreciable:
un alma
(un alma no las suyas muertas
almas puestas en venta)
¡Un alma!:
La obra de sus algas neuronas
mares manos.
No hemos nacido con ninguna condición "humana":
tendero concejal sable
sotana astucia siervo.
Todo lo que tenemos de hombre
es un sentimiento superior
que del otro nos aleja
como las galaxias entre ellas:
Nos repelemos naturalmente,
su sucia condición,
la mía que ensucian sólo del contacto.
Nos repelemos en un corrimiento al rojo de la ira
cada vez más creciente anudando el pecho.
Sentimiento al estiércol arrojado,
me siento,
como perla a los cerdos,
cieno inmundo suelo para el que no fue hecho.

Estoy pensando en Kafka
mientras habla una mujer ¿que amo?
(Se duda hasta de los propios sentimientos)
Veo a sus cucarachas sus castillos.
Estoy pensando en mí,
y me molesta amar lo inmundo amar lo indigno.
Estoy ante "La metamorfosis" "El proceso"
como el hombre ante su propia alma
como ese mismo hombre ante el mundo,
haciendo equilibrios entre dos abismos:
la soledad irrealizadora
la compañía desnaturalizante.

Aquí en esta mierda.
Aquí en esta infame depresión
miseria de las almas
sin esa cerilla que ilumine el reglón
de un posible verso más.
Estamos en lo primero-último creado
como Dios ante su obra,
con esa mismísima insatisfacción.

..................................A viernes 26 de noviembre
..................................nueve y cuarto de una mañana tan oscura
..................................como la propia vida
..................................como la propia muerte vivida
..................................como la muerte que es lo único que por vivir nos queda.

Este tigre de yeso
Este tigre de yeso que te raspa las uñas
Este tigre...
Este corrimiento al rojo de la ira cada vez más creciente

martes, 19 de agosto de 2008

Indágasis - Exotismos - Reverberaciones

(De mi "Poesía para un desnudo sin consideraciones", este sueño)

-INDÁGASIS - EXOTISMOS - REVERBERACIONES
-De estas tres partes se compone todo análisis ensayo estudio exposición.
Dice la voz del sueño
Descubrimiento mientras duermo sobre la ciencia del lenguaje.
Cierto es que casi todo escrito que se precie debe estar ahí basado: tras indagar en lo exótico. Luego depende de aplicarle la figura retórica de las... * "Reverberaciones", dice el sueño con bastante propiedad. Que cuando la voz deje de sonar con el mensaje, vuelva a lo mismo, a un tono más alto, a una más alta exigencia.
-De estas tres partes se compone todo análisis ensayo estudio exposición. Y poema, sobre todo la voz poética, tan como la política, en eso, tan como la de los sermones: Repetir, repetir, cambiando el tono mudando la fecha.


Os deseo buena INDÁGASIS, hallazgos exóticos para la mejor de las Reverberaciones.

* Anáfora, como la elevación de la hostia en misa, así llama la retórica a lo que Reverbera en mi sueño. Hermosa palabra: Reverberar: Volver a sonar la Voz cuando ha dejado de oírse la voz.

Reverberar: Hizo la Voz de Alejandra desde Otro Mundo. Reverberó para mí. Cuando ya aquí había dejado de ser dicha: REVERBERÓ. Sea para índice clavado en el gaznate de cuantos la empujasen a la tumba a la que al final cayó, para índice clavado en esos gaznates todavía vivos por aquí; de los gaznates ya muertos, que ya dieron en la fosa como ella, aunque nadie les empujase, ya se encargó-encarga (los tiempos verbales no tienen demasiado significado donde no existe el tiempo) ella allí.

domingo, 17 de agosto de 2008

Profecías mientras vuelvo al cigarrillo despacio despacio, "como se viene la muerte tan callando"

Traigo de nuevo mi, o de Alejandra Pizarnik desde el mundo de lo onírico * "san lunes once de mayo", para 2009 caerá este lunes especial, superpuesto ese 2009 al 2012 de los calendarios mayas aztecas y su cambio de mundo. Lo traigo, pues reparo que han sido dos once, el de septiembre, 11-S, y el de marzo, 11-M, en New York, Madrid, han sido dos hasta el momento (los atentados de Londres fueron un 7 del 7 como nuestros San Fermines) y no hay dos sin tres. ¿Mi, su, de la Alejandra onírica, once de mayo será el tercero?
*Según otro sueño mío, el mundo de lo onírico era, es lo que queda en pie de un Mundo Anterior que fue. ¿En un mundo anterior a éste ya pintaba la fecha 2009 y once de mayo algo?
No puedo de la intriga.
Pero tanto si profetiza algo como si no, si era fecha ya grabada desde anterior Mundo para que llegase a significar algo en éste...
Sigamos con las profecías.
Esta vez en mi "Poesía para un desnudo sin consideraciones"
Dice ahí una de sus prosas poemas:

Es cosa de mucho reír
ser fariseo o escriba
o sea escritora
para acabar como Cristo.
O más exacto:
Para estar, vivir, como él acabó:
De crucifixión
siendo yo protagonista.

-Cuando fariseo o escriba sea como Cristo
....Todo se habrá consumado.

Más verdadera profecía ésta
que la de los Papas de Malaquías,
más verdadera profecía
para pronosticar el fin de un mundo.

Parece que mis palabras que aspiran a proféticas aquí, "para acabar con un mundo" , estuviesen en consonancia con lo que predicen los calendarios mayas aztecas: Fin de un mundo, no fin del mundo.
El resumen numerológico de la fecha 5-11-2009 -->27 --> 9 ...Es oscuro y frío como la cifra, frío y oscuro como la tumba donde yace mi amigo

Digo en el poema que
Más verdadera profecía ésta
que la de los Papas de Malaquías,
cuando escriba -fariseo- llegue a ser como Cristo
y todo habrá concluido.
¡Pero todas profecías a la par!
No olvidemos que aquí está la guillotina de la Profecía de los Papas
encarnada en nuestro Papa-modista
o pasarela Cibeles Benedicto,
¡el último!
Pues el que le sigue será una reencarnación de Pedro
que vendrá a hundir definitivamente su barca de bucaneros,
rendirla ante el Cristo que dijo servir
hundida por el peso de la evidencia.

jueves, 14 de agosto de 2008

Si para mí soy una buena poeta,

o sea una tía que escribe
usando a tope de lo lírico de su voz,
o simplemente soy una buena tía que se expresa....
Y resulta que no.
Que no soy esa buena tía que yo creo,
que todo es una creación más mía.
¿Quién me engaña?
¿Dios?; ¿Yo?
¿Dios que comete el desvarío
de crear el mérito
(Largo inciso para encender el cuarto cigarro o quinto que me fumo después de mayo de 2004 y el ictus. La verdá es que sabe asqueroso...Como la propia muerte. Como la vida misma)
y desacreditarlo
y fabricar para él una larga caravana,
¡todo un suplicio! de barrancos más que de zancadillas,
¿mal entendidos?
¿cómo puede entender alguien a alguien
situados ambos en tan distinta onda,
¡cómo puede existir toda esta mezcla
sin que esto sea el concierto del desencuentro
y la muerte, siempre del mejor,
el más débil
¡o más debilitado!?,
me confieso por cierto ¿fuerte?
(lo mismo que me marea el cigarro que me fumo,
que siento que me debilita)
¡¿Cómo pudo crear el mérito para no ser visto,
la luz para estar oculta,
cuando el Evangelio si palabra de Dios
o de su Hijo ¡o de lo Qué de lo Quién sea!
dice lo contrario:
No se enciende una lámpara
para esconderla debajo de la cama
etc?!
¿Cómo pudo crearlo para que éste no tuviese ni un valedor,
¡acreedores todos,
eso sí,
como si el Mérito estuviese pagando un karma
una deuda que con quién contraída,
que para qué!?

El Mérito,
esa capacidad adquirida
con sangre en los nudillos
de tanto golpear puertas sordas
almas ciegas,
de tanto llamar a las conciencias
¡y a la inteligencia
y a la integridad del prójimo!
No tengo otra valía.
Yo os reparto ese sobrante neurológico
¡de intentarlo, de intentarlo, de intentarlo,
cada vez a un tono más alto
(parece que me ensordece ahora mismo el Dies irae del "Réquiem" de Mozart
que por cierto ahora mismo me pongo en los oídos
para que efectivamente)
De intentar llegar con mi palabra
donde solamente pudieran, y tampoco,
hacerlo los gritos
(el verso, la palabra, acude a mí con gritos)
Yo os reparto ese sobrante neurológico
que brota palabras insólitas
de labios a los que no se creyera capaces de las mismas.
Y así nos dividimos el mérito.
Todos sentados a su mesa
sin que inteligencias peregrinen
a la búsqueda de sus hermanas,
tan penosa búsqueda,
tan sin frutos,
llamando a puertas cerradas
cerebros del demérito
arropados y aupados en todos los laureles...
Que ellos sí no repartirán con nadie,
dado que usurpan.
Esa es la diferencia entre el demérito y su víctima.
Cerebros del demérito coronados de laureles.
Cerebros del Mérito coronados de espinas.

De mi "Escribir es romperse la cabeza" Título irónico para tan amarga reflexión

lunes, 11 de agosto de 2008

"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara"

Con ese verso de Alejandra Pizarnik
("Fuga en lila
Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
El silencio es tentación y es promesa
.")
titulábamos un escrito mío en ya.com "Solo veo rosas" noviembre 2005. Y esas palabras vinieron a mi memoria, el cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara, y el sueño que relato en el escrito en "Solo veo rosas", leyendo anoche en una bitácora blogger algo que yo hice tan a menudo, volver a su casa escapar de ella en tren o no tren, irse de desesperación, volver de desesperanza, algo que yo hice tan a menudo con el amor al que endoso esas palabras de Alejandra: acordarse de él como encender la lámpara... ¡Peor! ¡Vomito! Vómito.
Allí digo de ese "amor":

El cuerpo recuerda ese Amor mío que fue, así con mayúsculas, en la oscuridad del descanso del yo, onírica iluminación… Una lengua asquerosa, de la espléndida que fue, intenta meterse en mi boca, volver a mi boca con su purulenta secreción…. No es encender una lámpara, es ¡casi vomito! Casi vomito de venirme a la memoria onírica aquel.... al final, también, por bello que fuese al principio, AMOR-CUERPO-DE-LÁMPARA

Así pues alegrémonos lo precario de la vida con la Horne y estas
Qué joyitas, qué joyitas me estaba perdiendo yo por el youtube. El "Orlando furioso" de Vivaldi cantado por la Horne, Susan Patterson y por K. Kulhman, en la Ópera de San Francisco



Otra versión del "Sorge l'irato nembo", también Marilyn Horne en la Gala Tucker 1991



Y allí, "Solo veo rosas 2" noviembre 2005 , le digo al ...sin para quién sin para qué,
había que escribir sin para qué:

Fuga en lila
Fuga en primer Amor
Fúgate al primer Amor conmigo
Allí quedémonos
Allí sí que sobrevuela una dinastía de soles
Haz una hoguera donde eres tú
Y señálame el sitio
No más humo de ensoñaciones
Y arder yacer erguirse
En esa hoguera contigo
En esa llama siempre
Mi Primera persona mi Pro-Nombre
Yo que debí ser tu Amor Mío tan singular
Tú mi Pluralidad de Mundos

lunes, 4 de agosto de 2008

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

Bien ¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo,
y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática
dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. A veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera,
las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra "Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

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