"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!






miércoles, 19 de noviembre de 2008

Pero las fosas comunes del franquismo ni tocallas tocaya mía

Y menos si desconocemos dónde ubicadas.
¿A qué solapa de vivo o muerto señalarás
con los índices esqueletos de los allí malmuertos y peor enterrados?
El nazi se llevó lo suyo;
y el pinochetismo,
y el generalato argentino encabezado... por todos sus generales.
Al menos se llevan caceroladas;
aunque ya ves lo que eso pueda significar de justicia para los muertos,
justicia para los vivos,
si todo el oro sigue en Suiza,
si los muertos siguen malmuertos y peor enterrados.

Pero aquí el franquismo, ni eso.
ADEMÁS SIGUEN RECOLECTANDO SU ORO
DE QUE DOMINAN EL PANORAMA EN PLENO
DE ESTE PAÍS, LA MAYOR FOSA COMÚN DEL PLANETA,
AL MENOS DE LAS DE LOS JEMERES SUPIMOS LOS HORRORES,
DE LAS DE STALIN.

EL MAYOR SILENCIAMIENTO PLANETARIO...
CÓMO NO SERÍA YO OTRA DE SUS VÍCTIMAS.
PRONTO ME ECHARÁN CON VOSOTROS A ESA FOSA DESCONOCIDA,
AQUÍ TODOS LOS QUE ESCRIBEN DESDE ANTES DE CERVANTES
PREFIRIERON OLVIDAR LOS NOMBRES,
HASTA DE SUS PUEBLOS: MANCHA IGNOTA.
MANCHA QUE ALGUNA VEZ OS CAERÁ EN EL CURRÍCULUM
QUE PRETENDÉIS IMPECABLE
CUANDO EXCLUSIVAMENTE DE ASESINOS.
ASESINOS Y LADRONES Y SILENCIADORES.
AL QUE LE CABE UNA MANCHA, LE CUADRAN TODAS.

sábado, 15 de noviembre de 2008

"La" "él" es lo cacofónico

Sin embargo lael es toda una contractura
con sonoridades a lo Inmanuel Swedenborg
o cualquier otro divagador arcangélico
(no menciono a Blake, mi preferido, pues él era bastante más rudo)
Fuese contractura del cuello que nos parten
a los angelitos más tiernos que los de Swedenborg
aunque demos fachada de blasfemante Blake.
Tan tiernos tan ilusos, que seguimos creyendo,
y eso con el cuello partido,
aquello que dijese Inmanuel,
innato conocimiento en todos nosotros:
"La sabiduría y el amor son cosas distintas;
pero del todo unidas,
que el amor pertenece a la sabiduría y al revés".

Tanto es así de eufónico Lael,
que pudiésemos escribir de lo más propiamente
a Dios definiéndose, utilizándolo:
-Yo soy lael que soy.
Andrógino tan femenino,
somos aquello que todo lo incluye
siendo por todos excluido.
Y si somos lo femenino:
somos aquello que nunca existió,
aunque aquello sobre lo que todo fue construido.
Somos la piedra de basamento
aunque basalto escupido con lava,
dado que para nada nos interesaron talleres de escultores ninguno;
somos la misma lava que para nada quiere ser escupida del volcán,
aunque el volcán se empeñe,
y a ver llévale tú la contraria.
Somos el Verbo, aunque sea Verboto por lo festivo
-nadie nos amargará la fiesta de hacer bajar al mismo dios de los cielos
para ofrecerle nuestro sentido
...del que está tan necesitado-
la Palabra, no volcán en erupción de la lengua
que algunas despistadas Floras tuvieron que comprobar al pie de su propio suicidio
lo despistadas que andaron toda su vida aceptando la lava que se escupe,
por humo, que es lo que somos,
humo que se obstina en su negación del incendio
pues prefiere volar a contemplar como todo acaba en montón de cenizas,
precisamente donde empezara.

-Y sin mí nada se hizo,
aunque bien me enfado de que me tomasen de pretexto
para realizar precisamente aquello
con lo cual jamás podremos estar de acuerdo.
Somos el humo de lo femenino
que ningún arcángel atontao a lo Inmanuel Swedenborg,
puede tener Miguel por nombre de pila,
de pila o pira aquella con la que se apagan, después de producirlos,
si serán idiotas, los incendios;
que ningún arcángel atontao pondrá en tela de juicio
con aquello del "¡¿Quién más que el productor de los incendios?!",
ese bombero loco que se goza, no tanto en producir la llama,
como en consumirla, pues debe garantizarse el éxito de su oficio.
¿Qué pasaría si Dios no fuese capaz de acabar lo que empieza?
........
¡¿Habría llegado a parecérsenos?!
No se diga que el envidioso Dios tuvo éxito
con aquello de las tinieblas no la consumieron...
¿A quién más?, a la llama a una,
llama-humo, pues nos negamos a su principio:
nada de brillar para iluminación de adormideras tinieblas
siempre al abrigo de su siestecita.

Somos lo femenino:
Somos aquello que nunca existió.
Y no crean que serán precisamente las feministas las que me quiten razón
(Razón es un atributo muy perdido como para que lo exhiba ni el humo)
Y ya ¿Qué se puede hacer?
¿Qué puede hacer esa sustancia desconocida "LO FEMENINO"
tras miles de años de retorcido varón encarnando al verbo?
¿Qué pudiera hacer nuestro humo, voz de tan alada contextura,
sino al parecer, y sin parecer,
realizar el sahumerio de toda creída llama menos que montón de cenizas?
La Tierra está muy contaminada después de tanto milenio de retorcido varón,
aquel que se olvidó de lo gine de su andro,
¡y el que no se olvidó, o ello aparenta!,
peor todavía.
Estamos al borde los tiempos,
aunque tantas catástrofes propiciadas
por la injusticia y descerebre varón
parece que nos tuvieron siempre ahí.

Que unos nuevos Cielos y una nueva Tierra emerjan,
para que alguna vez se les hiciesen verdad las llamitas
a todos los bomberos y su Central.
Sería de lo más arcangélico nada de Swedenborg.
Y cambiando a femenino la presentación,
LAEL se nos apareciese como corresponde:
Por las colinas de los pómulos
jamás despeñándose ríos salados de lagrimitas
sino el agua de la vida en todo su dulzor.

LAEL, esta columna de humo
que jamás ratificará vuestros incendios
y salados ríos de bomberos, qué gracia tienen,
contaminando pómulos
para agostar todo verdor por valles o colinas.
Desiertos que quisieron diciéndose encarnar Renacimientos
Siglos de Oro, Países de las luces...
Ciudades del farol por toda bombilla.

Vuelvo a "MIS" ORÍGENES:
Soy Yo
Lael que soy.
Eufonía, que no ningún caco
que se disfraza de fonos con su ley:
la del silencio, ¿cuál otra sería?
¡¿Silenciaréis al humo!?
Toma y aprésalo llamín bomberito
que ni Yavecito.
Ni la ves ni la verás,
tris tras
¡Mirad pa'rriba!
que caen llamitas,
¡mirad pa'bajo!
...so garbanzazos en ojo ajeno,
Renacimientos por garbanzal.

¡Mirad pa'bajo!:
Sube el garbanzo,
sube la pera...
¿Y qué no sube
siendo un garbanzo
y dado que miran todos pa'bajo?
¿Conocerían dimensión otra a la que mirar?

¿Lael existe?
Ya se encargaron de lapidarla a garbanzazos.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Otra muestra gráfica más d cómo se suele tratar a la poesía por aquí. Estamos a la intemperie cual la casa a la q se le voló el tejado d la bonaerense

Dejo el nombre o dirección del blog desde el cual, suplantando la personalidad y hasta las palabras que en aquel momento por ese blog aparecían, algún cobarde embozado vertió para ensuciar a la poesía una vez más. ¿Qué pasará que allá donde aparece su voz verdadera, siempre habrá mil dispuestos a silenciarla no sin antes arrastrarla por los peores cenagales posibles?
Dejo también la imagen con la cual, utilizando alguna herramienta informática que desconozco, imagen de un comentario mediante el cual se inutilizó mi página recién creada por entonces: http://ofertopoesia.blogspot.com/ "Poesis y poes@s sin mercado". La otra imagen es de mi diario "Para acabar con el mundo", donde figura a la izda. visita hecha desde la url suplantada en los mismos instantes en que en esa misma página mía se vertían una vez más nuevas atrocidades en forma de comentarios. No quiere ello decir que desde la url suplantada se hicieran.









miércoles, 5 de noviembre de 2008

Otro de mis poemas, o pensamientos, o alma, trozos de la misma, ráfagas de cerebro o sentimiento, abandonadas a su suerte, su mala suerte de haber

sido enunciados en este mundo, lugar único de las cloacas, o las MONCLOA-CAS ((http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/11/los-polticos-de-alturas-se-enriquen-en.html) , que llamamos a Las Casas Blancas, la citada en primer lugar, de España.

Otro de mis poemas para dejar atrás precisamente eso, las cloacas, el citarlas (digo por mi entrada de abajo) ...¡CITANDO MÁS! ¿Mierda lava mierda como la mancha de la mora con otra verde se.. etc?

Otro de mis poemas arrinconados, da igual en qué cuaderno, y si mezclado o no con otros poemas, o con operaciones de precarias matemáticas para entender la física, o entender lo único que importa de ella SABER: CÓMO FUE HECHO TODO, CONOCER DE VERDAD QUÉ ES, CÓMO SE HACE (y su contrario: se deshacen, vuelva la energía a la energía, como el polvo al polvo) :

Sólo se comprende hacia atrás
siempre que la vivas para delante:
Más o menos de un tal Kierkeegard.
¡Comprende la vida leyendo la historia
ejerciendo la memoria!

Aunque me causa escándalo tal arbitrariedad:
que pueda comprender algo ejerciendo la memoria
cuando nada hay digno de recordar.
Nada: Ni siquiera los genocidios,
ese horror que tuvieron que vivir otros,
el horror que te toca vivir;
¿merece eso recordarse?

A esta especie como a las leyes de conservación de la física,
conservación de la energía sobre todo,
le sobran todas las trayectorias,
todos los caminos que no se hacen al andar
como machacan los elefantes,
anda que te anda tras sus abrevaderos,
en intento paquidérmico
de rememorar Machados poetas españoles.

En esta vida sólo importó una cosa, incluso en la física:
La diferencia de potencial.
Esa diferencia de potencial que construye protones y electrones,
y con ellos todas las masas.
Diferencia de potencial de verdugos asesinos con sus víctimas:
para construir el entramado de la realidad o historia.
¡Y hasta sólo le importó al dios o al Todo, a la hora de crearnos,
ESO, ESO MISMO!
Sólo importa esa diferencia de potencial:
Asignatura siempre pendiente de la legalidad para obrar de justicia;
esa diferencia de potencial que relega a la justicia a su exacto lugar de inexistencia.
Exacto lugar: ¡Yo no se lo di!
Pregunten al dios, o al Todo, AL TODO QUE SIEMPRE SERÁN LOS VERDUGOS,
O LOS ASESINOS, LOS DESALMADOS LOS HIPÓCRITAS,
PUES NADIE NI NADA MÁS CUENTA.
¡PREGUNTEN A SUS CONCIENCIAS!

Importa que fuimos nada siendo todo
gracias a esa impunidad a esa inexistencia de la justicia.
Importa que nos desaguaron o desangraron
los que a sí mismos se desaguan, ¡nunca se desangran!,
por todas las cloacas,
se invalidan....
Aunque no nos invalidaron y eso a pesar de que nos convirtieran en inválidos:
simples muñones inservibles tras pasar por sus manos de verdugos expertos,
simples muertos,
y tan simples enterrados:
que ni una lápida quedará de nosotros, fosas comunes.

Importa el punto de partida, de llegada
y una oscuridad gran averno en medio
a lo que llaman trayectoria.
Importa cuánto contribuimos a la oscuridad
¡además pretendiendo que a la luz!
pues sacralizamos las avenidas de sangre,
tanto: que ello es nuestra historia, nuestra memoria,
eso que dijimos arriba que no merece ni ser recordado.
Yo estaría dispuesta a prescindir de mi vida,
escupírsela a la cara del Todo, o dios que la hizo,
¡y no digamos los que pasaron por cuantos horrores innombrables
verdadero tejido de las avenidas de sangre de la... historia!

Sobra, todo sobra, el Todo sobra.
Sobramos las víctimas pues sobraban nuestros verdugos.
Nadie merece estar vivo... Si vivir era esto.
Este horror innombrable
que si existe alguna Otra Vida
(y yo sería una de sus principales valedoras o divulgantes,
sea único modo de enjugar la injusticia y la sangre, suya, en que fueron ahogados tantos)
habrán, habremos de estar dotados de la amnesia más total
para admitir, olvidándolo, que la vida de aquí haya sido... Esto.

Y aquí pueden recuperar sus imágenes, del Esto. http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/10/quieren-saber-cul-es-mi-dios-as.html
Sobran sus biografías, pues ni las tienen. ¡Aunque sobran más las de sus verdugos!: y ellos sí las tienen. Tuvieron los que a eso les redujeron, TIENEN LOS QUE AHORA REDUCEN A ALGO PARECIDO A LOS QUE SUSTITUYEN CON SUS ROSTROS, BIOGRAFÍAS INEXISTENTES, A LOS DE LAS IMÁGNES A LAS QUE LES REMITO.

Y si he de terminar, después de años, el poema de arriba adecuadamente, diremos:
¡¿Amnesia más total allí donde todo debe ser más memoria,
TODA LA MEMORIA?!
No, no olvidaremos:
¡Nadie olvidará!
Y menos los verdugos, los hipócritas,
aquellos que hicieron del daño ajeno su prosperidad.
Esos, por fin, y por primera vez, TENDRÁN MEMORIA
ETERNAMENTE MEMORIA,
para que les acompañe eternamente esa angustia, ese espanto de sí,
ESE ASCO,
esos que ya no podrán lavarse las manos del imborrable hecho,
hechos que se negaron a ver como lo que eran
mientras sólo veían aquellos ornamentos con que los adornaron:
aquellas "razones".
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