Siento como si hubieses dado, de algún extraño modo, tu vida por mí, compañero del alma compañero.
Unas palabras suyas en una entrevista en http://www.ladinamo.org/ldnm/articulo.php?numero=12&id=298 :
¿Qué opinas de esta extraña reivindicación de toda la corte de intelectuales falangistas?
A mí me parece indignante. Primero porque intelectualmente fueron unos patanes, incluido Ridruejo. Eran unos incultos de lenguaje grandilocuente sin nada detrás. García Serrano era un escritor de mierda, Pemán era un ser repugnante... Lo que me parece indignante es reivindicar la basura y el vacío mientras se olvida a gente relevante.
Mientras se olvida a la gente como tú, compañero del alma compañero. Gente que hasta la hora de su muerte no sonó su nombre en ninguna quiniela literaria, ¡y ni siquiera para que acompañasen con la adecuada imagen, la suya, su fotografía, su propio rostro, la noticia de su muerte!
Hoy en el metro leía, en esas pegatinas con página de libro en las que tan pocos reparan, aun no tengan revista del corazón que leer, cómic, ¡o periódico que confunde la cara de los escritores fallecidos y tan poco importaron para la gente de su época, cuando sí repugnantes o patanes o escritores de mierda, ya bien por falangistas, franquistas, o por otros credos, de derecha tantísimos si aspiras a publicar en cualquier país!; hoy leía esa página de tus "Girasoles ciegos", tú que dices en esta entrevista haber nacido en la calle Alcalá, tan cerquita de donde yo también nací, te leía al lado de otra página de otro libro de otro autor de otra época, casi trescientos años atrás en el tiempo, en la cual se contaba el viaje en diligencia desde Madrid a Alcalá, siete leguas, aunque cortas, nos separan de donde se crió Cervantes, siete leguas como los pasos de aquel gato con botas ingeniándoselas para construirle un marquesado a su amo tan, como nosotros, del pueblo, siete leguas desde nuestra crianza a la suya. Y me admiraba conocer que lo que hoy es M-30 por donde discurría el arroyo, Abroñigal fue siempre para mí, ahí en las Ventas donde yo naciese, su nombre hace trescientos años era Broñigal; y eso que hoy es un río infame de polución coches asfalto asqueroso, ¡en aquella época era todo un río!, pero de veras, quizá con la misma pujanza que hoy el Manzanares, ¡pues hasta su puente tenía para atravesarlo!, el puente del Espíritu Santo.
Allí casados en ese vagón de metro para mis ojos admirados de ver la fecha de tu fallecimiento y sentir que tú sí entregaste tu vida en 2004, casados vuestros dos nombres con trescientos años de diferencia en el tiempo... Casadas tu infancia mi infancia, la Alcalá de Cervantes, la Alcalá, calle, de las Ventas. Para mis ojos admirados de enterarme, como casi siempre, de todo tarde; de saber que el autor de "Los girasoles ciegos" sí murió, aunque no yo, en 2004.
Mucho más fácil para no ignorarlo es conocer los detalles de todas las vidas y las "obras" (si se puede conocer por esa palabra la herencia bochornosa que algunos dejaron) de los repugnantes, patanes, escritores de mierda.
Un beso para ti en el Otro Mundo de ésta que no murió en 2004... Aunque tan cerca estuve de haberte conocido mejor en ese umbral entre dos vidas y no enterarme de los detalles de una vida por un pasquín en el metro.
