¿Y no sentir vergüenza ajena
de las generaciones que suceden a las generaciones?
¿No sentirla por esta libertad de las apisonadoras y los conglomerados
que ahogando las nubes se recrean en los quemados vivos?
¿No he de sentir vergüenza hacia poesía que insulta a lo más vulnerable,
la belleza exquisita de que no está hecha,
sentimientos en las lindes del éxtasis,
ideas de tan brillantes rozando lo absurdo,
esos guiños de la inteligencia que jamás comprenderán
en su dimensión exacta,
como tampoco el éxtasis de lo bello
almas en el alambique de la tortura?
Se os escapa; pero sois muchos.
Y jamás vencieron Razón Belleza
en contienda alguna
sino el número ralo que compone ejércitos
de marionetas movidas todas al mismo hilo.
¡Ah, y ese era el propósito!:
Unidad.
Sagrada Unidad
y no la tropa que atropella lo más preclaro
para emborronarlo todo con sus nubes
que abruman la inteligencia,
desesperan los oídos,
chirrían con su impresentabilidad
plagada de oportunismo;
y a la postre,
dejan el mundo donde estaba:
En idéntica cueva de ladrones,
ruin alcantarilla.
