Amor que se convierte en sexo

en el abrazo de cada día,
torpe necesitado...
Mejor que inteligente y frío.
Desmañado Amor, sin atavíos,
sin atributos
¡A qué sol te remontas
cuando te dejan ser!
Eres Sol entre Soles,
Luna de Lunas:
lo mejor de lo mejor.
Pobre entre los pobres;
Espíritu de Espíritus.
¿Hay otra riqueza?
Vivo Dios.
El sexo con Amor,
Amor que se localiza en el tiempo el espacio,
aunque tenga que ver poco con la geometría de Einstein,
Amor con nombre y apellidos
no a egoísta dios desconocido
que jamás se hará presente;
Amor en el eterno ahora.
Desde este eterno Ahora te llamo hasta mi vida:
Te resucito de entre los muertos,
de entre lo no sido,
de entre lo separado por tiempos diferentes
velo de sombras.

(Un escalofrío por la médula volviendo de nuevo a constatar cómo me estabas predestinada para este encuentro terrible que venciendo las fronteras de la muerte ha puesto tu Vida con mi vida, y pues esto es un infierno escribo tu Vida con mayúscula no la mía; un escalofrío sabiendo que el anterior poema lo escribí diez años antes de que te aparecieras....
Te resucito de entre los muertos
de entre lo no sido
de entre lo separado por tiempos diferentes
Amor en el eterno Ahora
Desde este eterno Ahora te llamo hasta mi vida....
Algo ha de suceder y ha de ser cierto, no como en la novela-cienciaficción-película "2001 Odisea en el espacio". Pues ya ves, fue 2002 ¡Y una Odisea mayor!: Su voz, su Vida rompiendo las barreras de la muerte queriendo regresarse. ¡¡Yo te regresaré o mátame!!

Ama, no ama

Retuerzo las manos

y arrojo los dedos rotos

...............................Maiakovsky

(Y cada vez que escriba ahora el nombre de Maiakovsky

se me aparecerá la juguetona Alejandra diciendo desde otra Vida

que ella no quiere ser argentina sino rusa Poesa Kolikovski)

Me duele esta penumbra

de no querer saberlo,

lo que tan claro tengo:

¿Hay mujer alguna

que merezca este Amor

que aquí entonamos?

Puedo ser yo.

Puedo amarme a mí misma

desde un rostro extranjero,

ser por ser,

ser que creo-intuyo

mientras espero.

Sé que soy un Dios

con su Universo descalabrado

que yerro en mi propósito.

Pero no otra cosa le ocurre

al Dios cristiano Dios judío

que nos hizo para amarnos

.........¿?

Nos hizo para amarnos:

Nos hizo para la Reunión de Mundos.

Nos hizo como si nada,

como si a la nada no hubiese conmovido

su Acto creador,

no hubiésemos salido de ella

(¡Tan como mi obra en el mundo!:

Como si a la nada no hubiese conmovido mi Acto creador)

Y yo te amo como si nada

¡No pretenderé ser más que Dios!

Salvando a un olmo Machado se nos muestra

más que Cristo maldiciendo la higuera. /
Perdón por comparación tan loca; /
pero ¿cómo pensar que de una boca /
de auténtico poeta /
pueda provenir maldición alguna
a árbol dirigida? /
¡No es a la higuera a la que conmina a que se seque! /
Es a los corazones de usureros /
resecos de tomar, que nunca dieron... /
No es a la higuera. /
El pobre evangelista y las sotanas que han venido detrás, /
¿qué nos podrán contar recto /
de los versos fantásticos /
verbos de poetas? /
No es a la higuera, /
es al traductor al que conmina /

Visiten esta página y no tendrán que leer el poema

de Machado "A un olmo seco", pues se lo recitarán

a que seque su tinta
antes de que consume sacrilegios
de poner deslucidos a los versos
de ponerlos desnaturalizados.
No es a la higuera.
Es el olmo seco de Machado
lo que Cristo hubiese querido guardar en su cartera,
lo que Cristo hubiese querido
que se nos dijera.

"Antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama....
Olmo viejo, hendido por el rayo
en su mitad podrido.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas."

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él....
Me recuerdan un sueño estos versos:
Como este olmo centenario, Dios estatua de piedra
soporta las idas y venidas de hombres-hormiga,
Dios olmo igualmente en su mitad podrido
como Machado dice ahí.

Del Parióme adrede mi madre quevediano al

"¿Cómo podría olvidar
a la que sin piedad
me dio la vida?"

Peiu Yávorov

(no encuentro enlace a este otro poeta suicida,

pero les dejo esta lista de escritores suicidados o suicidioasesinados

No he sido capaz de ver en ella a Alejandra)

Dijimos: Morir viola,

perder la virginidad:

la condición de vivo.

Pero ¡¿Y esta violación de estar en el mundo

haber nacido?!

Es algo tan inolvidable

que te conduce la mano a pronunciar

el perenne recuerdo de tu madre

como llaga de un dolor profundísimo.

¿Dolor que habremos de agradecer algún día?

Que habremos de agradecer donde no exista el tiempo

este haber sido recogidos por la ola de sangre de la especie

en la que al final todos nos ahogamos:

hombres mujeres viejos y niños

.... madres e hijos.

En la Mujer, la Fuerza

Por eso maldigo el día
que nos colocó a la puerta
de esta loca Poesía

Era un cinco de diciembre.
Qué frío.
Y como es fama del romance:
"Grandes señales había
Estaba la mar en calma
la luna estaba crecida".
Un día fresco;
pero un buen día.
"Mora que en tal signo nace
no debe decir mentira".
Y hago caso del romance
para mí una carta astral:
La Verdad es mi tesoro
mi Dios y mi Libertad,
mi ley, mi fuerza, mi viento,
mi única patria; ¡el mar!:
Que resumiese Espronceda.

Hago caso del romance
Abenámar Abenámar,
vinimos a bien-Amar.
Que se nos colocó a la fuerza en la Fuerza:
La Palabra que es Mujer.

Nacer Poeta: Mujer
es casi ni haber nacido.
Ya se lo dije a mi madre:
-Si así me has de traer,
¿para qué el molestarte?
...Estas madres que no siguen
los consejos de las hijas.

"Barco pirata" me llaman
por ser "Verdad" mi apellido;
A-ben-Amar es mi nombre,
esto que quede bien claro.
Me horripilan los seudónimos:
A-bien-Amar he venido.

No reclamo tu perdón:
Es mayor mi odio
-Le digo a la Poesía:
Estoy hablando conmigo-
mi necesidad de respuesta.
¡Odio hasta extremos tales,
odio hasta la interrogación
que busca el conocimiento
que la disuelva!
....
Qué bien se está no naciendo.
No me hago el loco, el nonato
--Estarán de acuerdo
que decir "loca" y por tanto "la nonata"...
suena un poco a leches--
¡me siento!, me siento esa pesadilla.
Esperad que tome asiento,
recupere la cuartilla.
Con tanta tecla hoy día,
caracteres electrónicos,
son memeces hojas sueltas
que puedan alfombrar suelos
tal que si fuesen de árbol.
Pasan : Pisan

Me siento, me siento esa pesadilla.
Por nombre que tienen todos
aunque no quieran contarlo,
no sepan,
oculten genealogía,
y a mí de mote me cuelgan:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca de la loquería.
No pido cuentas
¡Dios, demando!
...Esa trágica respuesta.

Os arrebate esa Fuerza
Mujer llamada,
esa loca Poesía,
Palabra que me sustenta
y pone fuera de mí.
Quiere volver a su Mundo
tirando del corazón.
Yo ya le dije a mi madre:
-Que no, que es tontería.
Para volver a las fuentes
¿qué necesidad tenía el río
de cauce de asfalto y menos de pedrería?

Pero estas madres que no siguen los consejos...
Estoy buscando una oreja
que me sirva de matriz
para desnacerme en ella:
Volver allí.
....Mira que es difícil.
Sigo en la condenación
del odio mayor:
Nadie me perdona, nadie me redime
de mi sino de poste clavado en el desierto,
Lengua Viva,
cruz sin los amables brazos
de los que asirse
¡Que no acabo de morirme!
No me dejo terminar...
No dejo que me intimiden
al punto de renunciar
de mi nombre verdadero,
de renunciar de los míos:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca por la Poesía.
¡Grandes señales habría
si todos fuesen mi nombre!
......
-Esquizofrenia hacia demencia profunda.
Diagnostica el psiquiatra
personaje más bien sordo.

"Parióme adrede mi madre"
Desde el más allá de su "es cansado"
se me cuela otra vez Quevedo
reconociéndome que le reconozco.

¡Dios mío! Qué romántico

Llevando flores a María
y se compra el Private
para estudiar poesía.
Con un ramo de rosas
y una escena de porno
hecha fotografía
alaba su buen gusto
necesidad de besos
a la amada sentada
que espera su regreso
ya abierta de piernas
colgándole los brazos.
Los brazos de María
que en vez de recibir versos
poesía,
acogerán las rosas
de la pornografía.

¡Grandísimo necio!
Si leyeras al suicida de turno
poeta, sus memorias,
tal vez encontrarías
mejores escenarios
para representar el amor de cada día
delante de los ojos de María.

Te digo una postura:
Adéntrate en su sexo
hasta ser sólo eso:
Ella misma.
Siente como María
para que ella sepa ser hombre
ser frenéticamente tú,
no muñequita hinchable
objeto de sex-shop.

¡Qué escándalo de pareja,
qué vuelco en los papeles:
Parece ser que alientan
uno en otro!
¿Se parecerá esto a Dios:
Ser tan como tú mismo?
Ciertamente Dios es eso
¿de ahí que le nazcan hijos al sexo?
Dios es un adentrarse en
a tope
que se ha convertido en
nuestros corazones.

Dios, mi CoRazón,
te alabo, te bendigo.
Gracias te doy CoRazón
por aguantarme tanto
por AGUANTAR-ME,
ser mí me conmigo,
Mimo mío.

La última palabra para amar es amor Voz en el crepúsculo

No puedo odiarte:
me niego a maldecirme.

La última palabra para amar es amor.
Mis voces crepusculares
me devuelven a mi sitio:
Este que es quererte
nada más necesito.

Mano,
sello de amor sobre mi frente
cuando todo haya concluido,
porque lo que él ha unido
no lo separa el odio.
Este es el único a pudrirse
perderse para siempre.
Porque sé que me amas....
cuando la niebla se disipe de tus ojos,
Dios que premia con amores
los resecos corazones.
Y abrirás los ojos a mi espíritu
como ahora yo lo hago con cada aurora
en el centro de ti.
¡Te brotarán paisajes!
Te nacerán escalofríos
Un perfume extrañísimo
a no se sabe qué
ni de dónde venido
Una onda finísima
que conecta ambos mundos
un camino de aire
sin aire ni camino.

La última palabra para amar es amor
Qué sabiduría cabalgando el crepúsculo
Es lo último a decirse
de ser lo único:
Últimos que siempre serán primeros.
Y abrirás los ojos a mi espíritu:
Verás a Dios.
La última palabra para amar es amor:
puso delante todo el vocabulario.

(Releyéndome y pasando aquí esta página de este libro, a este otro libro con su nombre en el que he convertido esta bitácora.... ¡Me parece tan Alejandra aquella voz en 1994 1995 en mi crepúsculo, ¡TODAS LAS VOCES EN MI CREPÚSCULO HAN SIDO ELLA, SIGUEN SIÉNDOLO!
La última palabra para amar es amor....
Antes debo redactarte todos los libros que te debo, me debo.
amor, la última palabra para amar,
antes están todas tus rosas
que dices ver,
¡Todo convertido en rosas
Amor mío!
Y era como entrar de su mano
en una casa de rosas.
Una casa de rosas
donde la última palabra para amar es amor)

"Habrán de dispensarme si el balazo acierta"

José María Arguedas

(Siguiendo con la saga de poetas suicidados, ¡O SUICIDIOASESINADOS!, que aparecen en mi "En el nombre de Cristo", Maiakovski, Florbela Espanca, libro en el que hemos convertido esta bitácora... Poetas suicidioasesinados entre los cuales no creo haber incluido a Pizarnik, año 94, 95, del pasado siglo en que redactase este libro, TAL ERA LA DIVULGACIÓN DE SU PALABRA ENTRE NOSOTROS IDIOMA ESPAÑOL, EL MAYOR Y PEOR, PUEBLOS QUE LO HABLAN, DE LOS AUTORES DE SUICIDIOASESINATO CONTRA LAS MÁS BELLAS HONRADAS LENGUAS)

Puedo con una mano pararos

en ese suicidio vuestro;

y con la otra atraeros

al pecho donde brota una voz.

Puedo agujerearos

de un sonido tan limpio

el corazón limpiamente

por el mismo boquete

de mi agujereado corazón.

Puedo apartar la sangre....

Y no me refiero al poeta y sus dichos.

Hablo de los que martillean la razón

con el ser razonable que dicen poseer.

Puedo apartar su sangre.

Puedo con una mano pararos;

y con la otra acusaros

¡¿Pero en qué mi palabra no se ajusta a las reglas,

en qué es preferible una novela

necio editor,

las gastadas historias

vidas que representáis

para enlutar la gloria!?

(De todos modos mi diatriba de aquí contra la novela y el sucio negociete montado alrededor de todas las necedades, casi lo único que se publica, valga por la ausencia que en el 94, 95, ¡dios mío a 22 años de la muerte de ella, la más hermosa lengua en castellano!, no la hizo entrar en este libro, siendo que 2002 "Solo veo rosas", todo lo que yo escriba, a ella no ella, quede conocido bajo esa obra completa, ya les lego hasta el título por ella traído desde otra vida)

¡¿Pero en qué mi palabra no se ajusta a las reglas,

en qué es preferible una novela

necio editor

que dictas lo que almuerzan otros

sin siquiera opinión

al respecto de lo a ingerir por sus almas,

si es que las tuvieran

de lo ínfimas que las hacéis,

cada vez más,

lectores que te inventas,

lectores que programas?!

¡¿En qué es preferible una novela

político de mierda

desde tu Parlamento

-el mío no-

dictando su argumento?!

¿En qué banquero ladrón,

empresario ídem?

¡¿En qué señor rey de Suecia, digo de Dinamarca?!

Desaconsejado mentar la monarquía patria.

¿En qué es preferible

Papa y su clero

tu teatro al Verso de Dios,

a la Palabra del que usurpas?

¿En qué es preferible

abarrotadas universidades de idiotez

lo que sea vuestra palabra,

no se sabe qué,

a la nuestra?

¡Sociedá

¿en qué es preferible a lo que escribo

la diaria bazofia que te dan a leer?!

No perlas a los puercos

Silencio

Aquí estemos todos muertos

Habrán de dispensarme si el balazo acierta de veras esta vez:

Quiero volver la bala

que dirigisteis hacia su paladar, el mío,

las bocas destrozadas de las mejores bocas

(¡quiero volver los seconales --hoy diría--

arrancarlos de su boca e introducirlos a puñadas

puñaladas en todas las vuestras!)

y hacer que se estrelle contra un muro de sombras:

las gastadas historias

vidas que representáis

para enlutar la gloria.

"He luchado contra la muerte,

muy de frente

...Ella ha vencido.

Habrán de dispensarme

si el balazo acierta".

He luchado contra la muerte

... Y ya no puedo más.

¿No os devuelve el olfato

el pestazo a cadáver que soltáis?

¡¿Cómo olifacción tan desatenta

cuando vais, por narices, a nuestra yugular,

por el rastro de sangre que dejamos,

a silenciarnos del todo?!

¿Muertos todos, verdad?

-¡No hay que pasar a uno!,

os decís.

-Se nos fuera el mundo de las manos

si no cribásemos fino,

pasásemos vivo,

cuando todo ha de estar

bien muerto

bien atado.

¡Espada contra nudo gordiano

muerte que me dais!:

Desato lengua.

A mi dicho os ciño:

¡Os quiero vivos!

Habrán de dispensarme si el balazo no acierta

contra mi paladar,

si el Verso os ensarta

a la Vida más alta

que os negáis a llevar.

Tus labios saben a las rosas

que mira Dios nacer.
Yo te entrego los míos
de ese modo también.
Unidas nuestras bocas en un mismo perfume.
Esa consistencia de carne tiene lo eterno:
Como el aire que respiras.

(Y como por hoy ya está bien de añadir a esta bitácora-libro, adelanto lo de mañana:
Una voz en el crepúsculo en 1994, 1995 diciendo:
-La última palabra para amar es amor.

Sabiduría increíble del crepúsculo
Todo el lenguaje, todos los significados van antes que amor, todas las palabras son antes que ella para Amar.
Respetar,
hasta incluso odiar
va antes que el anodino y sin valor ninguno amor a secas. ¿Qué amor, dónde los hechos, dónde las otras palabras que lo avalen?)

Dios premia con Amores

los resecos corazones,
con despertares.
Y el mundo es un caudal helado
donde no cabe alma viva.

Tonto conglomerado de células que dice que te ama

Me sentaría tan bien quererte a todas horas
del modo que me digas, respetarte, tan bien.
Aunque no veo respeto mayor que este de bendecirte
con lengua desarmada, Amor sin armisticio.
Pero si lo que quieres es dar portazo definitivo
y oír que grita "¡Ay!" un alma;
lo haces. Y me sereno
esperando a que otra flor me engulla.
Es casi lo único que queda por aquí de Amor:
Flor atrapándote, ilusiones sin motivo
que ni de rocío a sus pétalos sirve.
¡¿Cómo podéis pasar sin sed?!
Me admira que sepáis comer sin vino,
definitivamente desterrar la vid
sustituir la Viña del Señor por laboratorio de la cocacola.
Coca y cola: drogas con acepción de clase:
salón suburbio.

Quedo enterada de vuestras intenciones
enterrada por las mismas.
Fumemos

......A más salud del alma

(Coca y cola, se lo podríamos dedicar, hoy 2008, al amigo, de quien sea, desde luego no mío, lo cual no me trauma, Sabina que tanto sabe de ellas, lo digo por su ubicuidad: del diván del salón al jergón de cartón de la vía más pública --de omnívoros los caníbales humanos prosperamos-- puede ser la Gran Vía, pongamos que hablo de Madrid. Da igual antro en que prosperes, siempre que prosperes, por la izquierda cuando en realidad es por la derecha. De tanta gentuza de nuestra cultura, no sólo cantantuchos se podría decir lo mismo, poetastros de todas las índoles, PSEUDOS O HP TODOS)

Con el alma pillada de sonoro portazo

más estruendo cuanto más sigilo,
molesta-dolida por este prendimiento con violencia
cuanto más guante blanco tiene el quicio,
amagos de almas que se abren
flor para atrapar a mosca,
oyendo aquí a Vivaldi y sus oboes
(eso oía en 1995, o anterior o siguiente,
ahora, 2008, oigo a Lorena Mckennit
su "Elemental")
más melancólicos pues así me siento,
desde ese estado de ánimo te llega mi voz.
Perdona las molestias:
El que las palabras no enriquezcan
nacidas del dolor,
es algo comprensible
cuando una oda es sólo buena....
Perdona por haberte conocido
cuando ya estaba mi casa sosegada
que diría el místico.
Perdón por escogerte
para que me pilles de sonoro portazo,
cuando tanto te disgustan los modales toscos,
¡y ya se ve!,
de los que jamás aprendimos heráldica
ninguna arte de salón de las composturas
cuando sólo son protocolos de las imposturas.
Perdóname, yo, utópica,
no había reparado en que la ciencia lo prohíbe
además de la iglesia,
toda casta "perfecta" sociedad
amores tan desatinados
que buscan a Dios en la Biología
en la pureza del instinto,
en lo prístino, más íntimo de la mujer el hombre.

Casta-perfecta sociedad
en manos de los que la velan limpian esplendoran,
no quiere para nada decir, como en la lengua,
otro organismo que lo mismo
-dijo Onán meneándola-
no quiere para nada decir exactitud de términos...
¿Y cuándo es exacta gentuza ninguna de esta que menciono
todos perteneciendo a la casta-perfecta
si su dinero es garantía,
si lo son sus contactos de pillos redomados?
Nadie sabe mejor que los doctores de la lengua,
ese semejante prostíbulo,
que la perfección: la casta (no castidad)
casta y "perfección" de ellos siempre entrecomillada
les vino de atravesar burdeles tan variopintos,
antros en los que los demás no pudimos circular sin pesadillas,
los tontos de siete suelas hijos de la ruina
sin preparación académica al respecto.
Creo recordar con acierto
que hasta Jesucristo fue un rabí preparado
por la sinagoga de hipócrita maestro.
Ciertamente todo mi fracaso se debe
a no haber tenido tiempo que tirar en aprendizajes inútiles.

Sabido es que el tiempo es oro
...Dinero para comprar esperanza de vida,
eso es lo vuestro,
no sólo vuestras medicinas;
lo mío es tiempo para tener todo el oro del mundo
aunque sea moneda nuestra particular
ni acuñada ni admitida en pago oficial alguno.
Salvo que la oda de Bécquer que antes mencionábamos
fuese como él dijo: Atrás del billete de banco escrita.

"Como se dice, el incidente está zanjado,

la barca amorosa varó en lo vulgar
(Lugar más apropiado) (Añado)
Estamos en paz y no vale enumerar
dolores, desgracias y ofensas mutuas.
....
Fíjate: ¡Qué silencio en el mundo!
En horas así te levantas
y hablas a los siglos."

Maiakovski

(Como nuestra amada Kolikovsky, Poesa rusa que no argentina, Pizarnik, hoy me recuerda el nombre de Maiakovski que hace 12 ó 13 años no me trajo noticias de otra suicidada a su edad)

Ese Amor, desproporcionado

para sentirlo por ninguna criatura,

AMOR- VERDAD,

puede muy bien servir para dirigirse al mundo.

¿Que así hablaron los profetas,

mejor, más cierto: así habló Cristo?

... Y no hay Juan apoyado en el pecho

caricia de unos ojos.

Como se dice: El incidente está zanjado.

Con el plumero de la vulgaridad

barremos la locura.

Habréis de perdonarme si yo os barro con ésta

¡EN JUSTA RECIPROCIDAD!

"¡Pobres poemas donde siempre miento!

¡Quién pudiera encontrar el verso puro,
el verso altivo y fuerte, extraño y duro,
que dijese, al llorar, esto que siento!"

Florbela Espanca

A tus treintaitantos años muerta,

como mi hermana,

yo te recojo el sueño,

te pongo las palabras.

He aquí el verso extraño y duro:

¡Dios maldito!

¡¿Quién te crees, qué, matando y dando vida,

mundo igual,

qué os creéis?!

Responder habréis

por la siega de nuestras oraciones

rojo caudal de sangre.

Por esta felicidad que hicisteis imposible

depositando en el fango,

responderéis.

¡Y también es Dios esta maldición

la furia de estas sienes!

Dios queriendo recuperar su equilibrio:

No más lágrimas.

Verso extraño y duro altivo y fuerte,

te reconozco como a Dios.

No dejes de sorprender

de sorprenderme

Esto también podría añadirse al Evangelio

A cualquier parábola en el mismo:
Porque unos nacieron para disfrutar y otros no

Los muertos ¿a dónde van?

criatura en plegaria

rabia contra la niebla

escrito

contra

en

la

el

opacidad

crepúsculo

no quiero ir

nada más

que hasta el fondo

oh vida

oh lenguaje

oh Isidoro

septiembre de 1972

Y debo encabezar hoy este poema volviendo a citar tu criatura en plegaria rabia contra la niebla tú que eres la luz, lo fuiste, solo nombro la luz

Los muertos ¿a dónde van?

Descienden en espiral

hasta el fondo de la vida

como si desandasen el ADN.

Nos arrastra su tirón

(Cómo tiran, los muertos cómo tiran,

hacia el fondo de la tierra tiran

los muertos haciéndonos sus muertos)

Es una negra caída

hacia el Fondo

hacia la Luz

(no quiero ir

nada más

que hasta el fondo,

amor mío que solo nombrabas la luz)

Allí, de donde venimos,

y al lugar al que volvemos;

un luto nos abre paso:

el dolor en que vivimos

soportando ese tirón

al que aún no obedecemos

queriendo tanto partir.

Y al fin es el capital,

lo único que nos llevamos:

el dolor por que pasamos,

las lágrimas que vertemos.

Porque ellos serán consolados:

Bienaventurados los que sufren.

Quiso para nosotros un tesoro

que no enmohece el orín

donde no anidan los cuervos.

De mi dolor que te presento,

sé que me darás colmado

consuelo que merecimos

y del que fuimos privados.

No hay capital que rente más en la Tierra,

no hay capital capaz de servir en dos mundos como éste.

No se puede servir a dos señores.

Pero sí hay señor dotado para servir a dos mundos.

Capital es lo que amamos

¿Qué otra banca?

Lo digo besando el suelo

en el cual no te arrodilles

si en vano te humillas.

Lo digo besando al hombre,

tú, mujer,

que aman,

ama.

¿Hay un capital mayor

que haberte conocido?

Por saber que existes,

te aman,

amas,

ha merecido la pena estar aquí.

Porque sé que de ese mismo sentimiento me verás,

me estás viendo ahora.

Sí, hay Señor dotado para servir en dos mundos:

Amor que duele,

Dolor que ama

son sus nombres.

Él, que ha sido y será Gozo,

sufre este retiro de sí mismo con paciencia que conoce el final.

Él que no es Señor que sirva sin acepción de persona,

no puede amar la banca que le ignora,

oro sin valor del necio.

Aconseja:

-Sé inteligente,

vierte todos tus valores

a la única moneda que a no tardar

circulará en toda la Tierra,

si es que aspira a estar viva.

Ama a los que desconoces,

que desprecias;

comparte el exceso que te orna,

yo quiero amarte, no me lo pongas difícil...

Los muertos ¿a dónde van?

A este Lugar Señor

capaz de servir dos mundos.

A este único Valor.
Envidiar esa riqueza

Hacia el Fondo

Hacia la Luz

caer siguiendo el tirón

Hacia el Fondo, hacia la Luz, allí te fuiste criatura en plegaria, rabia contra la niebla, que sólo nombrabas la luz....

Caer siguiendo el tirón,

caer a los brazos de tu alma

Hacia el Fondo

Hacia la Luz

¿No hábrá por ahí gramátic@ caritativ@ que quiera hacer el favor más grande a la lengua que hablamos todos los castellanoparlantes recopilando y con-

jugando adecuadamente la ingente cantidad de verbos inventados por una que irremediablemente se perderán sin su generoso y erudito trabajo salvador-divulgador?

¡Uno de los muchísimos ejemplos perdidos por mis páginas en mis cajones, desestimadas tantas por editoriales y otr@s que mentar favor les haría (¡favor de que pasasen así, de manos de mi mención, a posteridad alguna!) éste en mi diario en red "Solo veo rosas 3"! : lendakarieo, de lendakariar= perorar lendakaris.

¡Bien! Si mis palabras y mi ejemplo han servido para desencantar a alguna lesbiana del falso y ella creía q escogido cuando impuesto por la circuns-

tancia, camino de la bisexualidad. ¡Bien! ¡Alborozay! Grita Alejandra con sus letras de aquí, pero desde Más Allá. Alborozay por la que a última hora, y después del traspiés para su integridad psíquica, INCLUSO FÍSICA, que significase salirse de su camino, CADA CUAL SE QUEDE EN ÉL: No queremos sucia heterosexualidad a esta orilla, como se supone los correctos heterosexuales que hubiera no querrían mutilados homosexuales de la suya....

NUESTRO CAMINO, EL INTRANSFERIBLE DE CADA CUAL: AQUEL CAMINO DE AMOR QUE ESCOGIESE CUANDO NACIÓ DE ÉL AL MUNDO.

Aquel camino que elija nuestro fandango de Huelva, que nada tengo contra la bisexualidad... si ese es el camino escogido.

No os diré "os amo" para despedirme, pues podría parecerme a cualesquier hipócrita jefe de cuadrilla de violación en grupo. Que, por cierto, veo que cada vez van cerrando más de mis acosadores en grupo, ¡O les van cerrando! (No me cabría en el cuerpo ese "¡alborozay!", ver esa justicia) O se han aburrido ell@s de ver que sus sucias y delincuentes en red juergas en grupo de violar o aplastar al solitari@ que fuese, no cuela, que son tan perseguibles y tan descubribles como los phisings bancarios. ¡Pero al que no vemos cerrar ni desaparecer es al jefe de toda esa cuadrilla uruguayo afincado en Madrid, ASÍ ESTÁ MADRID TOMADO POR LA DERECHA DELINCUENTE DESDE QUE EL MUNDO ES: subvencionado como "poeta" estará aquí por ella, ¡¡DEL MODO QUE A MÍ NO ME SUBVENCIONÓ, ¡Y EN MI PROPIO PAÍS!, CORREOS DEL BOCHORNO, LA IZQUIERDA NUNCA!! ¿VEIS PORQUÉ HABÉIS PERDIDO MADRID QUERIDA IZQUIERDA?, POR INJUSTICIAS TALES COMO LA QUE A MÍ ME SILENCIA DESDE LOS TIEMPOS DE FRANCO EN MI PROPIO PAÍS, MIENTRAS DESPLIEGA LOS MEDIOS DE QUE DISPONE PARA SUBVENCIONAR LETRAS VENIDAS DESDE EL URUGUAY DE DERECHAS LO MISMO ME DA QUE SI DESDE LA CHINA COMUNISTA MISMAMENTE TAN FACHA. El jefe de esta cuadrilla (QUE YA VEO COMETÍ UNA EQUIVOCACIÓN AL DESCOLGAR DE ESTE BLOG TANTO COMO DEBÍ DEJAR PUESTO. Bien, tengo las copias. Revisaré e iré reintroduciendo) sin embargo ni cierra, ni le cierran, SIMPLEMENTE CAMBIA EL NOMBRE DE SU PÁGINA. Ahora para más chiste de los que tengan ganas de reír, por supuesto no la violada en grupo por ellos, ni risa pueden causarme del asco que me dan, LA PAGINITA DEL DELINCUENTE ENCUBIERTO HA PASADO DE SER "AMOR" SIMPLEMENTE ENREVESADO COMO LAS SERPIENTES, A SER "AMOR Y LIBERTAD"... Para más ¡jódase usté! si usté fue a la que violaron en grupo a las órdenes de él, el que de "amor y libertad" presume... Igualmente que presumía, ya parece que menos, de inmoral, y como el nietzschedades lo hiciese: de estar por encima del bien y del mal, ser estos dos conceptos algo de lo que podía, puede servirse para su placer.
Aunque esto de que desaparezcan... Casi prefiero que no lo hagan. Los enemigos es mejor saber dónde están ubicados. Cuando desaparecen, o no los ves, ES CUANDO TE APUÑALAN CON LOS PHISINGS, LOS FALSOS PHISINGS, Y OTRAS NAVEGACIONES INTERNÁUTICAS DELICTIVAS PEOR INCLUSO QUE LAS BANCARIAS ID. De todos modos un primer paso para desaparecer es éste de empezar cambiando el nombre a la página: Ahora "Amor y libertad", ¿mañana? Aunque se supone que él está, como leo, bien empeñado en llegar al nº 1 de lo que sea, y se le hará de lo más insufrible esto de desaparecer.

Voy a traer lo más posible hacia la cabecera, debajo de la lista de "Mis otros blogs por aquí", donde enumero mis páginas en internet además de ésta, la lista de LA GENTE "INTERESANTE", así les he llamado a los violadores, ¿qué otra cosa es un atropello?, en grupo

Cómo la hembra fertiliza al macho Prosigamos con las reflexiones sobre las palabras d una muerta, más bien telepáticas ondulaciones d su alma

en mi pensamiento, en mi cerebro en aquella nube crepuscular del abrazo de ella.

En escrito abajo dijimos que el espíritu de Alejandra Pizarnik quiso decir con ello: -¡Sobrevive! ¡Intenta sobrevivir! Echa mano de todas tus memorias de hembra si quieres no morirte en 2004 (estábamos en 2003, enero, cuando el abrazo de su espíritu nube en el crepúsculo) y siguientes, que todavía peor, si no quieres que te pase la apisonadora del tiempo tal que ni no hubieses existido.
Bien hubieras necesitado tú echar mano de todas tus memorias de hembra. ¿Me recomendabas lo que no te pudiste recomendar? Ninguna de las dos jamás hicimos carrera de nuestros chochos; ni en el sentido que todas las féminas: hacer carrera con él, de él prosperar, él ser su oficio, el más antiguo de la humanidad o cualquier otro aderezado también con polvillos del más antiguo, y no sólo en tus tiempos Alejandra, después de treintaitantos años todo sigue más o menos a la par, un poco más mitigado en esto que ahora dicen primer mundo no viéndose lo del primer por parte alguna, que "sociedá del bienestar" lo será para la puta madre de los que acuñaron y utilizan el lugar común, y que nos digan con sinceridá las muchas de estos primeros mundos, si no es haciendo carrera con o de su chocho, enarbolándolo de estandarte, aquello de las apariencias y las buenas presencias, que se vea bien destacada la condición chocho de su chocho, nada de ambiguos terceros sexos de desocupadas madamas entreteniéndose en filosofar, que fueron y van encaminadas en sus futuros profesionales; aunque tampoco hicimos carrera de él en cuanto, si no para beneficiarnos en nuestro futuro profesional: ser él nuestra carrera, al menos no perjudicarnos el mismo, el tenerlo, ser portadora de (cual se portaría cualquiera otra lacra) a la hora de nuestras en picado hacia su perjuicio o destrucción vidas.
Pues nada, chochos sin carreras. Y lógico, jamás gastamos esos artilugios que las que sí hicieron carreras de sus chochos, en los dos sentidos de hacer carrera, ¡¡jamás ganaron para sufragar!! (como escribimos hará un año "Paisanaje con carreras" en "Sexo del alma") Ni para medias les da, de tantas deben proveerse para un correcto deslizarse de sus chochos por la banda social-profesional, tantas se rompen, ni para medias les dan los ingresos debidos a su triunfo profesional, ese haber sabido hacer carrera!!
Saco roto recomendarme esa memoria que perderla tú significó tanto perder tu vida por ese cerco sexual, mujer distinta, como por la mediocridá alacránica cultural que debe deshacerse de cuantos exceden la medianía por el cerco del hambre del aislamiento del fracaso, para tranquilidad y correcto funcionamiento de la medianía general.
Pero bien puedo decir que para mí también ha significado, eso de recordar cómo la hembra fertiliza al macho... ¡un zancadillazo a la libido que juro que casi como patá en las espinillas, tobillo y etc. de donde más te duela! Tanto, que me digo que si la dichosa poesa rusa masculina, ¡eso, precisamente "masculina" dice de sí en el Más Allá, no lo será realmente! Y con ello el tan controvertido sexo de los ángeles, tendrán, no, pues se ve que sí.
Entonces puede que yo tenga más oportunidá de hacer carrera de mi chocho que la tuviste vos querida... ¡digo, querido!

era como hacer una leve presión que indica entrega

Amorcito, ejercer una leve presión en el exacto lugar de Dios que tú eres, en tu Seer –-con dos ee, la de mi ser donada la tienes por anticipado, la de tu ser que quieres entregarme "donante fabulosa" y alguien algo lo impide, sea mi falta de Atención, sean mis muchas faltas en tantas prácticas sobre todo Alquimias, Amor sobre todo-- presionar sólo en ti cariñito: Carmen se entrega a esa parte de Dios en exclusiva, no quiere saber del resto más que por oídas de tu hermosa voz eternamente en mi oído, envainada, también, en su exacto sitio, el mullido lugar de Dios de todo mi yo siempre sediento de la entrega que significa esa leve presión.

Estas son las pequeñas cosas sr. Gala que son el Paraíso, Pizarnik sí supo verlas, y no los mocos del hijo, enseñarle a sonárselos del padre (Esa desafortunada idiotez dijo Antonio Gala dramaturgo, poeta, novelista, etc, español)

Es suficiente darse algo más, muy poco más, y entonces aparecen cosas donde siempre se creyó que no las había.

Y hasta ahí otra pequeña joyita que extraigo, pero no borro allí, en mi "Solo veo rosas" en ya.com del cual, y su mes de mayo de 2006, ya van extraídas otras dos, una para "Sexo del alma" y otra en "Solo veo rosas 2"

Pero hago una reflexión aquí de lo en 2006 dicho:
Mi leve presión sobre la parte de Dios que eres tú Alejandra, esa entrega fabulosa, tu Voz de Otro Mundo venida pero tan como cuando estuviste aquí, en mi oído, envainada en mi oído como la más fantástica penetración; pero desde luego... mis muchas faltas en tantas prácticas sobre todo Alquimias, Amor sobre todo. Bastaría que me olvidase un poco más del rencor, poner un poco más de mí en ese, si imposible perdón para los que no olvidamos las ofensas tan fácilmente, al menos fantástica desmemoria que quede de plano ocupada por esta vena de Amor por ti, este fantástico Hilo de tu lila color, Sutrattman, por la respiración.... Aunque tampoco creo que ese esfuerzo de Amor a la vida esta de aquí te devolviese, primera de todas las demás resurrecciones. Mas así vamos a traspasar esa puerta de luz, ayudados por la muerte o no: Y era como entrar de tu mano en una casa de Rosas
En esa preciosa casa estás tú y me esperas
por ello lo confiesas Solo ver rosas

De mis innúmeras colecciones de "Cantar de los Cantares". "Cantar de los Cantares tuyos, no", dijo Alejandra, ella la enamorada de todas las Carolines

Alcoforados, o Marianas, y las Gunderode (von Gunderrode)

"Nuestra hermana pequeña no tiene tetas"
(Los machistas de la Biblia, por supuesto)

Y no era eso.
Mis hermanitos,
pasión de hermanos, tontos del culo,
se estaban perdiendo lo mejor.
No sabían que no eran mis no-senos,
vaya que sí senos,
otro podría atestiguarlo,
pues no,

(No sé de dónde tomé prestada esta "muchas manos para tan pocas tetas")

no eran mis senos o mis no-senos:
¡eran sus manos!
Cómo verían, ellos, los ciegos, mis dos tetitas.
¡Eran sus manos
tan firmemente los enfundaban!
Tenga usté hermanos que te vigilen
....y se pierden lo mejor.

¡¿Y si hubiesen escuchado lo que me dijo?!:
-Que no es mi pene que es tu vagina.
(Oigan, allá en lo antiguo
también conocíamos de esta terminología
aunque nos la guardásemos en nuestro almario)
-Que no es mi pene que es tu vagina,
tanto lo aprietas
que ni lo siento.
¡Que me siento, que me siento
....TTTTúúúúú!

Esto pasa por irse tan a destiempo
con esto de la premura de los hermanos.
¡Se olvidó hasta del pene!
¿Y ahora qué hago yo?
¡Qué compromiso!

Bien, dado que no tengo tetas para estos gansos,
quizá me admitan que tenga pene.

Ana como palabra maestra para abrir el libro (Estamos en "Dios pone el nombre", que no sé porqué cojones titulé así, cuando más propio por lo que leo,

es el subtítulo "El Libro de la Vida"

Ana como palabra maestra para abrir el libro

(Y el "Ana" además de hacer referencia a la "anafase" mitótica, era también el nombre de mujer que me revolvió de pica la entraña por esos días.
Empezaba el pequeño poema con una cita de mí misma, cita de palabras que se encuentran en el
"Diez de rosas rubíes corazones" capítulo perteneciente a mi "Nunca muerta") :

Me siento lanzada a las estrellas rocas

por una mano violenta ira

que quiere destruirme

Anabolé: Lanzamiento

Lanzar a esta raza a las estrellas rocas de su destino.

Ana: Arriba; Phasis: Apariencia

Ana-fase: La más hermosa fase de una luna

núcleo en el reposo de la perfección hallada

cromosomas ascendiendo,

¡la materia haciéndolo!

como el Cristo, cuerpo de Cristo,

a su Gloria llamado.

Ana: contra todo

de nuevo: Ana

Ana: sobre todo.

¡Arriba!

Arriba, o ¡Abajo!, apariencias,

fases de la luna

¡Fuer-a-pariencias!

Veamos la cara a la Naturaleza

Ana o el fruto de la ciencia

el arte

Ana o el equilibrio de las sustancias

que dan lugar a la Panacea

Obra Inmortal

Ser así.

(Anita, de que me deslumbraste, prueba esta obra inmortal)

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Mis muertos celulares

Si nuestras células somáticas no muriesen
pero continuasen por su vía reproductiva,
es de suponer que en poco tiempo
alcanzaríamos en tamaño ¡¿y forma?!
al Universo mismo.

Yo creciendo sin orden disciplina alguna cual un cáncer
(cuánto ha sido así mi vida, pero en medio de las peores represiones) :
Dios: He ahí mi imagen.

Con todas las células que han muerto en mí
sacrificadas en este espacio-templo que me forma
tiendo la mano hacia el futuro
y del pasado tomo el fruto.
Un puente de iones son mis muertos celulares
---células muertas, poetas, pero en la luz con vida---
para llegar a la Ciudad Perdida,
esa Que-fue la Todavía-no-sida.
Un puente de partículas imposibles:
no pueden existir, pero existen.

Del libro con el que esta mañana amanecí "Dios pone el nombre"

"Camino de espadas"

por el camino de esfuerzo sin descanso

destino único que me dejó en herencia:
El rayo pone una escalera de ira
entre el cielo y la tierra
Así te morías en medio de esa tormenta de rayos

Perder mi padre será como perderme
en la fosa sin nombre del vacío
o en el navío errante
de ese gran navegante
holandés maldito.

Perder mi padre.
Perderle o abolirme.
Quedarme para siempre sin mi nombre,
huérfana, en esa soledad que es hombre,
de la mitad del mundo.

A las miríadas de seres que con su desaparición me disminuyen, nos disminuyen.
¿Es por eso el hombre tan pequeño?
¿De tantas desapariciones?
El hombre que habita este lugar incómodo al que llamamos vida.

Quedarme para siempre sin mi nombre,
pues me quedé sin padre....
Pero también sin mis palabras,
mundo de la cultura
académica palanca para desnucar.
¡Quedaros vosotros sin mi nombre!
Eso es más cierto,

en vosotros la falta.

Me conformo con ser tu Verboto
Palabo Pizarnik.
Así como tú Lautréamont escribiste tu Maldoror
¿Y qué que te desaparecieran?
Así descansaste.
Aunque te hubiese cambiado todos los años de mi vida
por los pocos que te dejaron a ti vivir.

“maldigo el vocablo amor con toda su porquería cómo será mi dolor”.

El silencio fantasma de las palabras
Quién me perdió
en el silencio fantasma de las palabras

Tal vez tú pensabas en OO SO MS MM ML G
y todo el alfabeto en iniciales;
pero la que te perdí fui yo,
de eso estoy segura.
Me estafaron tu persona ya empezando mi vida
y durante todo el resto,
vida que no ha valido nada puedo asegurar,
me cago en lo escrito si me sirvió para esto.
Nos cagamos en el Verbo en todas sus acepciones
una que es Verboto,
así me han llamado desde el Más Allá,
y estoy en mi perfecto derecho de evaluar los nombres,
todos los nombres.
Vuelvo a recordarme de Violeta Parra
“maldigo el vocablo amor con toda su porquería
cómo será mi dolor”.

Violeta del Carmen Parra

EL SILENCIO FANTASMA DE LAS PALABRAS
Cuán exacta definición

Etiquetas: silencio palabras fantasma Athánatos Domingo, 23 Abril 2006 10:24
Enlace Permanente
Y este nudo en el corazón en la respiración, ¿qué es?
La impotencia, nuestra compañera inseparable desde que tenemos uso de razón, compañera por la cual he sufrido todo tipo de atropellos, vitales psicológicos laborales, a mi inteligencia, en el país mundo que habito. Impotencia de la cual lo único que me queda por aceptar es el "fin" que llevo eludiendo tantos años que para mí es como si hubiesen sido largos siglos, siglos largos de desesperación dolor; y lo llevo eludiendo para nada. Esto será mi memoria, esté o no a tu lado como me dijiste en el sueño: Este monumental atropello que me atenaza la respiración.

Y borrando tanto de aquí, o sacudiéndose el polvo de los pésimos contactos en todo lo posible, he borrado lo que no debí. No sólo la mediocridá alacránica cultural te asesinó y me asesina Pizarnik, sino que esa mediocridá tiene un gº en primer lugar: el vicio y la indecencia llamada macho, y una condición de gº en particular: la heterosexualidad. El mundo vicioso degenerado analfabeto total a más cultura pringosa de la que se pretendan revestidos, mundo macho heterosexual... la hembra simplemente un tarado adminículo en ese gran escaparate de la polla con pretensiones de sentimientos y cerebro.

Subsanado el olvido: a otra cosa, otro artículo. Por fin poder escribir lo que me pida o exija mi propio coño aquí, como en mis otros blogs, pues lo que mi coño me pedirá y proclamará siempre será la JUSTICIA la VERDAD, así con mayúsculas ambas, al contrario de lo que a la polla, o los chochos tarados del mundo mundial de la expresión les piden las dos únicas neuronas que tengan... y qué buen resultado les dieron las pobres, más que mi cerebro entero; pero claro, ellos son cerebro colectivo, de dos en dos células un mundo mundial de miles de millones de habitantes.... Nos mandan a la fosa mi querida muerta, de infarto, de 50 seconales, de la hoguera de Juana de Arco, o del silencio fantasma, el aislamiento y la separación de su amor como matasen a Juana Inés de la Cruz los putos curas en el México Virreinato español de aquel entonces.