Penrose y la nueva gramática en español

Vestirse para la ocasión:
Presentar en sociedad

Mira él, qué pincel,
¡y es real académico!
Dígame:
¿Usté escribió por ligar,
o ligó por escribir?
¿Por ligar ni un asunto que mereciese la pena
a derechas? .....
¡O sí! ¡A derechas sí!
No tiene usté mano izquierda ninguna
con el lenguaje,
eso que merece, al menos, ser bien tratado
....Si yo comiera de ello,
digo, ligase;
¡y ni aun así!
y mire qué bien lo trato:
Ahora que tanto defienden aquello de la muleta
y desde ámbitos reales,
cuando realacadémicos
-como si en eso de las matanzas y los matarifes
la realeza tuviese mucho que ver,
¡claro que sí!,
¿cuándo no fue roja toda la sangre azul,
cuándo no desprendió el mismo acre olor
a campo de exterminio?-
debieran ustedes apreciar estos pases por la izquierda
que de la lengua y sus contenidos hacemos
los arriesgados,
los que de verdá estuvimos en ese oficio
de tomar riesgos a beneficios de terceros:
aquellos que ustedes silencian,
siempre silenciaron,
desde la simpleza y los galimatías
tomados por excelencia,
sangre azul cuando más suciamente roja por tantas matanzas.

Y huidos de las presentaciones,
siempre sarao de los mismos pagados por los idénticos:
Yo le pago a usté pa'que ligue,
me sea "gran académico" por escriba,
aunque también escribió,
ya vimos que pa'ligar.
Vayamos a lo que importa:

¿Por qué veo yo a Penrose,
tratadista de la ciencia física
pues divulgar no divulga,
cual la Nueva Gramática en español,
o a ésta como que él?
Tengo aquí, sobre mi mesa,
fuese mi imaginación,
dos tratados en cuestión:
"A la búsqueda del español en su realeza,
más que real español"
("su realeza":
ese daltonismo de dar por azul lo rojo,
pocas veces a la inversa,
daltonismo muy selectivo)
y "La nueva gramática de las fórmulas físicas"...
Visto así no se sabe quién o quiénes escribieron
de y para la ciencia de salón,
sea: universitario, el salón;
o de y para los cenáculos científicos,
esos conciliábulos de las lenguas
(No esperemos que, como del inglés se espera
--éste sí que no perdió aquello del "castellano"
para nombrarse;
inglés, de Inglaterra, aunque de Escocia y de Estados Unidos--,
todo el mundo hable español,
sean los vicios, o eso, la excelencia, adquiridos
por nuestros académicos,
a los cuales hay que pagarles estos festejos de búsqueda
del racismo en la pureza a plena publicación-subvención,
los únicos vicios o racismos por pureza,
compendios de cuanto idiotismo publicado).

Tengo aquí sobre mi mesa: Penrose y su realidad
--no dejará de ser suya y de la gramática matemática,
aunque él la busque de todos--
y nueva, dado que recién publicada, gramática en español;
¡y no veas lo que se parecen!
¡Y no únicamente en el tomo, lo tocho,
el papel, lo fino
(hay que darles ese trato de biblias
a todo lo considerado sagrado,
si el campo de exterminio lo consintió...)
sino en el contenido!:
Ni realidad encuentras en el uno,
cuando ni búsqueda,
ni realeza en la otra
que no sea racismo,
el más duro de todos
(por el más puro):
¿Lengua es este atragantante compendio
de lo que escribieron unos cuantos,
ya vimos que para ligar: escribir
o para vivir del cuento-dandy-o-dandyesa
siempre que sea publicado;
¡¿es esto la lengua,
donde no sabemos si están SOLO-S- o SÓLO
y así cuantos adverbios o verbos o preposiciones?!

¡¿Es esto la lengua,
o un corte de mangas,
tal el que da el Penrose a todo lo físico,
para que se ajuste a ciertas muñecas
del chancleteando voy, cuando no ligando,
¡oh la seducción!
del asimilarse los más tontos posibles
unos cuantos listos?!
Lengua es mi lengua
por más que se empeñe la fórmula física
en dar por lo exacto o por lo real
aquello que tiene más de treinta años para perpetrarse
como delito bien premeditado
y por la banda ancha de más de un delincuente colaborando...
Todos a la búsqueda de la impunidad.

¡¿Será esto política, física, las lenguas,
no serán cosa otra que política?!
Treinta años, como treinta siglos, o treinta milenios,
de impunidad, total impunidad o perpetración.
Con estas gramáticas o estas ciencias físicas
de la manga ancha
por bien ajustables a ciertas muñecas...
¿Vamos hacia el mundo real, vamos a entender algo?
¡Ellos se entienden!: Si todos los días bien pagados.
¿Importa otra cosa que el sueldo que da la consideración,
o la consideración que da el sueldo,
tú que ni uno solo (¡y no he dicho "sólo"!,
como sí ellos "solo"-s cuando ´"sólo" dicen)
de tus días comiste bien, o fuiste retribuido por tu esfuerzo?

Tú que ni uno solo de tus días comiste bien.
Bien está la cita del campesino inglés
ejecutado por el rey de allí
por el increíble delito
de haber pretendido
comer bien un solo día,
bien está la cita....
Pues no habremos de pretender que todo el mundo hable....
castellano.
Llana y casta mi lengua,
¿por eso muerta?
¡Pues aun muerta y fría en la boca
ha de decir el nombre a ti debido,
la voz a ti debida,
cuando los huesos ya son luz por la respiración,
esa luz por tus huesos y estabas pronunciando la palabra tierra!
Para terminar y Sólo veo rosas,
con las voces sepultadas en Argentina
respirando en 2002 y en oreja castellana;
para terminar con la voz de aquella estadounidense
y su muerte de la que volvió
para contarnos, que allí, allí:
Sólo era la luz y hasta se respiraba.

http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2009/12/derrame-de-ojos.html

Seer se escribe con dos ee. Ni dos aa, ni dos oo, lamento decirte sexualizante mundo hasta cuando gay-trans-bi

Se escribe con dos ee de igualdad en todo,
no sólo de igualdad sexual
(no cobrarás tú por un trabajo peor hecho
y con menos esfuerzo, más
sólo por ser un "hombre",
mira si hemos llegado lejos en esto del feminismo
que sigues tú cobrando, dinero, claro, más por menos,
esfuerzo, calidad)
SE ESCRIBE CON DOS EE DE IGUALDAD DE OPORTUNIDADES.
¿Dónde está la misma?
¿Dónde está el seer entonces?
Ser con una sola e entonces,
ser que no llega ni raspando a ser
aunque se reproduzca
para desdicha de sus descendientes,
tenerte como ancestro no les molará jamás
soplada la pátina de la hipocresía
en esto del cogollo o meollo familiar,
en esto de ser como una piña el clan,
¡aúpa atrocidades!, tal que el clan Bush,
tal que todos los clanes o famiglias.

SE ESCRIBE CON DOS EE DE IGUALDAD DE OPORTUNIDADES.
Cuando veamos aparecer ésta,
entonces veremos al SEER emerger.
Y mientras ¿qué eres?, ¿eres?,
¿el camino, la verdad, la vida, el empático amor más bien empalagoso,
antipático más bien;
la selva -tanto asfalto hay en ella-, la muerte que te dan o diste con idéntica indiferencia
-tanto nos asemeja la muerte como nos desasemeja la vida-,
el simpático o empático odio, cuando lo que se odia es lo que debe ser odiado:
la impostura, la injusticia, las cartas marcadas del juego sucio?

No te engañes ser minúsculo y castrado
que con una sola e se escribe;
no te engañes pues concites a tu alrededor
tantos castrados que se escriben
con idéntica e imbécil,
solitaria e de pasar por todo
no cambiar nada
sólo el decorado de la ceremonia
o al jefe de sala.
¿Tu inteligencia te hace libre,
o sólo tus títulos universitarios;
creas pues tu circunstancia te lo permite,
o creas a pesar de tu circunstancia;
vives de ello?
¿Tu arte te hace libre
o sólo el que tu circunstancia haya permitido "tu arte"?;
tu ciencia igual;
tu lo que sea, alma castrada,
alma de la sola e
en mundo de la siempre mierda.

Cuando veamos cambiar el mundo que no cambia
quitadas las tecnologías,
veremos entonces al SEER.
¿Crees que la red obrará ese milagro
que ni siglos de sangre consiguieran,
crees, revolución incruenta,
que dejaremos por tu salsa rosa,
escritas a pedos flojos que se dicen versos
o se dicen prosas,
de tener políticos ladrones criminales,
políticas siempre turbias,
jamás transparentes mientras las cámaras no lo exijan,
el inexistente decente periodismo;
dejaremos de tener grandísimos genocidas y explotadores
que se dicen empresas del libre, cuando criminal, mercado?

SEER, no te veo por parte alguna,
y menos por ningún corro en la red,
ateneo o café cantante político cultural corro.
SEER tan solitario que mientras esperas a estar vivo
-eso es que te dejen-
ya puedes ir suicidándote, de abandono,
de ejemplaridad única.

La poesía no sirve para nada; pero veamos si sirven para más los entramados político-económicos, únicos entes y todos los a ellos adscritos qe "sirven

para algo"

La poesía no sirve para nada, según hasta los mismos Oscar Wilde dieron la razón, no sin ironía por su parte, a las sociedades; no sirve para nada, como muy bien otras pudieron constatar: Pizarnik B. Kolikovsky: "Le he dedicado toda mi vida y ahora recién me entero que no sirve para nada". Se refería al hecho de publicar: No sirve para publicar libros, no sirve para comer de ella, como sí le sirve al que pergeña novelas y otros entretenimientos absurdos o tomaduras de pelo intelectuales por donde se le escapa a la humanidad su tiempo, sobre todo a los desgraciados de nosotros, individuos, gotas de sangre reducidas a menos que gotas de excrementos.

La poesía no sirve para nada; pero veamos si sirven para más los entramados político-económicos, únicos entes y todos los a ellos adscritos que "sirven para algo", al menos viven y no deben escribir la demoledora frase, preludio del suicidioASESINATO, que otros deben escribir en su hora final para constatar lo sin salida que era el callejón donde les metieron, o ellos solos tomaron creyéndolo camino de vida (Quizá sí más vida, pero en el Más Allá)

Leemos en una noticia añeja: "El presupuesto para Estados Unidos en el año 1979 será de 50.000 millones de dólares". Lo que equivalía a que ese gobierno tenía para gastar, ¡hace 30 años!, una escalofriante cifra de 6 millones de dólares a la hora. ¿Todo ello ido en bombas nucleares que al cabo de 20 años se destruyeron o quedaron obsoletas para generar lo mismo otro gasto de otros tantos millones, etc; todo ello ido en dineros ingresados en las cuentas particulares de cuanto socioeconómico político-empresario, bélico o no, y a ése, ésos, sí no le habrán desaparecido los dineros de todos ingresados en sus particulares cuentas sino que se les habrá multiplicado mediante chanchullo tras chanchullo presupuesto tras presupuesto? ...Seis millones de dólares a la hora, robados del bolsillo de cuantos contribuyentes norteamericanos, sobre todo de aquellos que ya no pueden contribuir más que muriéndose de tanto como les quitaron; ¡y sobre todo arrancados, como la piel a tiras, del entramado geofísico y humano de los países, sobre todo cono sur de las Américas, que en principio nada tenían que ver con ellos, estadounidenses, a no ser que contribuirían tan generosa anónimamente al presupuesto estadounidense, no sólo de 1979, sino de todos los demás presupuestos de todos los demás años desde que Estados Unidos existe hasta nuestros días!

La poesía no sirve para nada... Y todo lo anterior, presupuestos de todos los estados de la Tierra desde que en ésta existen los entramados humanos llamados sociedades, estados, ¿sí?
Veamos otra noticia que acompañaba a ésta a la que nos referimos presupuestos norteamericanos de 1979: "En el sitio de la ciudad sumeria de Ur, sobre el Eufrates, fueron encontradas decenas de miles de tabletas de arcilla (Hagamos un inciso para decir que todas estas tablillas y otros tesoros milenarios de Irak han desaparecido íntegros mediante la "salvadora" -¿de quién, cuáles bolsillos?- guerra contra el "eje del mal" o "contraterrorista" ¿y quiénes los terroristas además de ladrones?) cubiertas con inscripciones. Los arqueólogos esperaban encontrar en ellas importante información política y cultural... Y así fue. En cierta forma. Eran registros de partidas de contabilidad y transacciones de negocios." Esto es lo que llamamos "SIRVE PARA ALGO", la misma estúpida y criminal transacción de negocio que sirvió a Ur, Súmer en general, todos los pueblos antiguos y culturas como la egipcia, "imperios", para desaparecer, durasen cien, doscientos, o tres mil años. Mismito camino por el que vamos. A la fosa, a desaparecer, gracias a lo que SIRVE PARA ALGO.

Se nos viene a la memoria otro "la poesía no sirve para nada", referido a Joseph Brodsky, juzgado en la Rusia de Stalin y sus acólitos bajo la acusación de parasitismo. ¡ESA PARÁSITA POESÍA, O LÍRICA, PENSAMIENTO PURO, INTELECTUALIDAD PRÍSTINA, QUE NO SIRVE PARA NADA DADO QUE NO LA ESCRIBEN LOS VERDADEROS PARÁSITOS O LOS AFINES A LOS GRUPOS O REGÍMENES POLÍTICOS ADECUADOS EN SUS PAÍSES Y TIEMPOS!
Unas palabras que el parásito Brodsky le dedicó a Tiberio, tras decir aquello, en su juicio, de que la poesía no es material de aprendizaje (Anduvo un poco despistado... ¿o quería despistar a sus verdugos? como así fue) , la poesía es un regalo de dios:
...No hay causas en el mundo, sólo efectos.
Los hombres son sus víctimas.
Y sobre todo en las mazmorras donde todos confiesan,
no en vano confesar bajo tortura,
como las confidencias de un niño,
se torna monocorde.
Lo mejor es no tener nada que ver con la verdad.
Por lo demás, ésta no eleva. A nadie.
Menos aún al César.
Al menos tú pareces más capaz de ahogarte en tu baño
que por una gran idea.
Y en general, ¿ser cruel no es acaso
precipitar tan sólo el común destino de toda cosa,
o la caída libre de un cuerpo simple en el vacío?
En él siempre acabas en el momento de caer.

Yo, el gran salto -que dijo Alejandra P. B. Kolikovsky-
Quiero ir nada más que hasta el fondo.

Precipitar tan sólo el común destino de toda cosa...
Eso es el auténtico PARASITISMO de lo que SIRVE PARA ALGO.
Precipitar hacia la extinción, de todo, no sólo poesía,
no sólo poetas suicidioasesinados o juzgados por parasitismo,
¡o algo peor que si juzgados de eso! --mi, ¿tu?, desde luego mi, caso--

"Siete sermones a los muertos" Las aberraciones del doctor Jung jocosácidamente comentadas por Carmen

¡Véase la charleta que les dio a los muertos! Así no me extraña que al final, como él mismo dice: “los muertos me miraron con desprecio”. ¡Pero y también los vivos amigo mío! Los muertos me miraron con desprecio. Algo así como la mirada que le lanza Alejandra Pizarnik desde la fotografía incluida en este texto. No quiero ni imaginarme la que pueda estar lanzándole, a él y a tantos, en la Otra Vida. Por ello se dice que hay muertos que sólo de milagro obtendrán su pasaporte a la eterna vida, sólo del milagro de que Alejandra y otros, yo estaré entre éstos incluida, tengamos que mirar a tanta parte, o tantísimos cabrones a la vez para fulminarles que ni abasto daremos, y mientras fulminamos a unos, ¡el milagro! de que los fulminados se rehagan para vuelta a empezar ser fulminados otra vez... Estaremos de lo más entretenidas, ciertas almas, en la Otra Vida, para no perder la costumbre de lo siempre tan ocupadas que estuvimos en ésta. ¡¿Y a eso le llaman eterno descanso?!

El mundo de los dioses se manifiesta en la espiritualidad y en la sexualidad. Los del cielo aparecen en la espiritualidad, los terrenales en la sexualidad. Espiritualidad recibe y capta. Es femenina y por ello la denominamos la MATER CAELESTIS, la madre celestial. Sexualidad produce y crea. Es masculina y por ello la denominamos FALO (muy original) , el padre terrenal. La sexualidad del hombre es más terrena, la sexualidad de la mujer es más espiritual (Lo cierto es que no entiendo yo qué les importaría a los muertos esto de la sexualidad, como si no hubiesen tomado lecciones suficientes de ello en la Tierra cuando vivos. Pero vamos, el que escribe se da lecciones a sí mismo, dirige la nave del discurso por la Creatur del Falo que es lo que de veras le interesa) . La espiritualidad del hombre es más celestial aspira a lo más grande. La espiritualidad de la mujer es más terrena, te dirige a lo pequeño (Primero dijo que la sexualidad del hombre es más terrena, la sexualidad de la mujer es más espiritual. Ahora nos sorprende manifestando lo contrario, que esto es psicología, o sea la “ciencia” del alma, y hay que contradecirse para que quede patente. “¡¿Qué ciencia lo es sin contradecirse?!” Gritó el espíritu de la Literatura harto de verse suplantado por tantas científicas contradicciones. Y, como podrán apreciar por lo ya insinuado y que se continúa, discípulo de Freud al fin, hombre de su tiempo, o de todos los tiempos, el genialísimo Jung arremete con sus andanadas de misoginia) . Mentirosa y diabólica es la espiritualidad del hombre que se dirige a lo pequeño. Mentirosa y diabólica es la espiritualidad de la mujer que se dirige a lo grande (Chucha, chucha,/ eres mentirosucha,/ además de pécora diabla/ por aspirar a grandes hazañas) . Cada uno debe orientarse a su lugar (Que así no hay tío que se sienta incómodo: -La parte ancha del embudo para mí, la estrechucha para ti, so diabla que aspiras a mejorarme. Y lo logras; pero ¿acaso alguien te lo reconocerá, ni de tu propio sexo?) . Hombre y mujer se convierten en diablo cuando no separan sus caminos espirituales, pues la esencia de la Creatur es diferenciación (-Diferenciación sexual –dijo el psicólogo psiquiatra- ¿De qué comería yo y el resto de los santos padres de las demás teológicas y tan varoniles profesiones, si no se pudiese pagar menos, e incluso ni pagar, a la mujer por hacernos el trabajo sucio y el duro que entra dentro de sus holganzas o sea obligaciones?) . La sexualidad del hombre se dirige a lo terreno, la sexualidad de la mujer se dirige a lo espiritual. Hombre y mujer se convierten mutuamente en diablo cuando no separan su sexualidad (Muy científico esto de la educación separada por sexos, de la sociedad compartimentada en sexos… Y así nos va de haberlo seguido) . El hombre conoce lo pequeño, la mujer lo grande (¡Jódete y a trancas y barrancas con las contradicciones. Antes: “Mentirosa y diabólica es la espiritualidad del hombre que se dirige a lo pequeño. Mentirosa y diabólica es la espiritualidad de la mujer que se dirige a lo grande”. Y ahora, ya vieron. Pobres muertos, los tiene desorientados. -¡Anda ya! -me soplan a la oreja- Pero ¿tú te crees que quedábamos ahí alguno, ni siquiera en representación nuestra los gusanos?, muerto de la más terrible de las muertes nos hubiéramos, la segunda, esa terrible muerte espiritual, de hacerlo) El hombre se diferencia de la espiritualidad y de la sexualidad. Llama a la espiritualidad Madre y la sitúa entre el cielo y la tierra. Llama a la sexualidad Falo (¡Ya llegamos, por fin, a la materia de su interés!) y la sitúa entre él y la Tierra, pues la madre y el Falo son demonios sobrehumanos y patentizaciones del mundo de los dioses.

¿Falo como madre no hay más que uno cuando todo el mundo lo mienta?
Ay qué risa esto de ver a la madre de un@ como a un falo, o al falo como a la madre de un@ ¡Esto sí que es arcano y hasta arquetípico: El misterio de por dónde nos parió!
Tonta, tonta, recuérdate del mundo animal, el ejemplo está en las hienas: paren precisamente por ahí, por una especie de falo que es en ellas una vagina a modo de espeluznante clítoris o al revés.

Continúa el doctor (Iba a decir Freud de la poquísima gracia que me hace este Jung-Falo) :

El Hombre es débil, por ello es comunitario inevitablemente; la comunidad si no está bajo el signo de la madre entonces está bajo el signo del Falo (¡Dale que dale con las odiosas comparaciones! …tan hienas. Aunque juro por los cuatro dioses jungianos de aquí que ya no me caen tan mal esos animalitos. Lo cierto es que siempre tuvieron muy mala prensa) Ninguna comunidad es desgracia y enfermedad. Comunidad en cada uno es ruptura y disolución. La diferenciación conduce al ser único (Muy bien armado este pensamiento. Podrían tomárselo de frase célebre. No ironizo) El ser único se enfrenta a la comunidad (Esto es también de lo más cierto y también debieran tomárselo de frase célebre) . Pero, en virtud de la debilidad del hombre frente a los dioses y demonios y a su ley invencible, es necesaria la comunidad. Por ello sois tan sociales como es necesario no por la voluntad de los hombres, sino a causa de los dioses (¡Y una mierda! A toda esta gentecilla, no los muertos los pobres, sino los ruidosos vivos, mira que les priva una fiesta, una reunión social, todo lo que sea masa y alboroto aunque sea una guerra y no una juerga) . Los dioses os fuerzan a la comunidad (Dado que no hay más dios que nosotros mismos. Dicho por Dios no por una).

La serpiente es de naturaleza femenina (Vuelta a los insultos) y busca siempre la comunidad de los muertos (Macabras mujeres góticas siempre ataviadas de luto para que no se os vea lo serpientes o sea el falo madre) que están retenidos en la tierra, aquellos que no hallaron el camino que lleva más allá, a saber: a la soledad (¡Jódete!, pues si nacemos solos, aunque el falo, digo la vagina --estos doctores hay que ver lo que nos confunden-- nos para, nos morimos solos, vivimos solos, y luego toda una eternidad de lo mismo… Valiente fastidio) . La serpiente es una puta (¿Qué decía yo de que al profesor le iba aquello de llamar puta a su madre, aunque lo castigase en sus alumnos, o sea sus pacientes? Que qué paciencia hay que tener para leer una sola línea salida del magín de otro, máxime si literatos doctores o doctores en literatura, sin reescribirle encima) y tiene amoríos con el diablo y con los malos espíritus, un maligno tirano y espíritu de tortura, siempre seduciendo a la peor comunidad (Para mí que Jung, dímelo tú Alejandra –Pizarnik- que le tendrás delante dándole unas cuantas lecciones, estaba más bebido o seconalizado que tú, ¡o cocainómano!, vaya usté a saber de los estimulantes o relajantes de que se valen la yonqui comunidad de creadores para tener algo que decir, más bebido o seconalizado que tú en esta fotografía) . El pájaro blanco es un alma semidivina del hombre (La femenina serpiente es una puta, y el “hombre” un mirlo blanco, semidivino, tampoco hay que exagerar divinizando del todo, total sólo ha de compararse con una puta) . Permanece junto a la madre y de vez en cuando se eleva (Menudo vago el andóbal… ¿O es Cristóbal? Permanece junto a la mamá o la puta, que para que él se eleve, le guisa, plancha, cose; eso hubiera debido hacerle a él, no para él: coserle la labia o el lapicero, plancharle a los grados K que quieren poner los otros “doctores” el acelerador del CERN, o las partículas que por él circulen; y guisarle, mas no en pepitoria, qué asco dan ciertas comidas, sino para que conociera el buen hombre, por fin, qué es de veras una olla, nada tienen que ver con las del Arguiñano) . El pájaro es masculino y es idea actuante (Frase mal escrita: El masculino es un pájaro. Eso sí. Y actuar puede que actúe, pero eso de idear, poco) . Es casto y solitario (¡Ay qué risa!) , un mensajero de la madre (¡Joder con la edípea fijación de estos psicópatas, digo, doctores. Y eso de que mensajee a madre alguna, vamos a dejarlo: A sí mismo se airea, publicita, encumbra) . Vuela muy por encima de la tierra. Ordena la soledad. Trae de las lejanías noticias que han sucedido ya, lleva nuestras palabras a la madre. Hace de intercesora, advierte, pero no tiene poder alguno frente a los dioses. Es un recipiente del sol (¡Qué amor, qué caérsele la baba ante el pájaro masculino o falo!) . La serpiente desciende y paraliza con astucia al demon fálico o lo incita (¡So Eva tentadora! Jamás tomó distancia alguna la psicología, como se ve una vez más, de otras teologías o credos sociales-políticos tiránicos… Machos al fin. Ellos no se lo guisaron, pero ellos sí se lo comieron. Fuese su propio Falo. Que, por cierto, no se les indigestó. Tal como fueron, son; y las femeninas serpientes sin enterarse de lo putas, aquello del "jodidas y agradecidas") . Eleva las ideas clarividentes de lo terreno, que se originan por todas partes y que con codicia se aspiran por todas partes. La serpiente no quiere, pero debe sernos útil (¡So puta o so muda, ¿quién te dijo a ti que aspirases a más cosa que a sernos útil?!) . Libera nuestro encadenamiento (DESDE LUEGO QUE SÍ, DE TODAS LAS TAREAS PESADAS OS EXONERA, SOBRE SU SEXO DÉBIL LAS TOMA) y de este modo nos muestra el camino que no hallábamos a partir del ingenio de los hombres (Y TAN QUE TAMBIÉN QUE SÍ. ¿QUÉ HUBIESEIS HALLADO VOSOTROS FIADOS A VUESTRO INGENIO?)
Los muertos me miraron con desprecio (¿Y cómo no? Ellos, más bien ellas, desligadas al fin de las pesadas cadenas sexuales que hundiesen sus existencias en la nada, el cieno, en el servir por servir, sin mirar a quién y sin paga)

Termina con esta cuarteta arcana más que las del Michel de Nostradamus:

ANAGRAMA:
NAHTRIHECCUNDE
GAHINNEVERAHTUNIN
ZEHGESSURKLACH
ZUNNUS.

Él dice que cuatro son los dioses como cuatro las direcciones del Cosmos. Con lo cual éstos deben ser sus nombres. Cuatro dioses; pero vamos, lo menos ha mencionado a cuarenta en el transcurso de su sermonear que desde luego no hubo muerto que le aguantase, como tampoco vivo.
Y con algo de ejercicio de imaginación vamos a intentar traducir esto que él quiso hacer pasar por un arcano más de los suyos, o arquetipos.
El primer dios, de estos cuatro de los cuarenta, es
NATRIRECUNDE y quiere decir en su jeroglífico bajo alemán “Que los nacimientos prosperan, cunden”
GAYNEVERATUNING es el segundo que, traducido, viene a hablarnos de ciertas inclinaciones sospechosas del buen doctor quizá contagiadas por su maestro Freud también sospechoso de lo mismo: de no salir del armario por más que se esforzaban, y viene a significar en correcto castellano lo que sus palabras mismas dicen, algo tan pedestre o tan gay como hablar de neveras tuneadas (estas mariconas qué afición tienen por las plumas hasta en las neveras… Aunque en esto se me parecen tanto, se nos parecen tanto Alejandra, tú la enamorada de las lapiceras, yo de las teclas, pero te juro, os juro, que tengo siempre a mano un puñado de plumas bolígrafos lapiceros, ¡tantos!, que ni en mil vidas que tuviese podría consumirlos escribiendo a la velocidad o del modo prolífico del que soy capaz, a veinte horas por día, nunca tuvimos jornadas de ocho cómodas horitas como todo el mundo, y eso que encima nadie nos pagaba)
ZEJESURLALUCHA Que dejen ya de luchar significa éste, que el Sur, o sea los desheredados y sin voz Cejen en su hacerle frente al
UNNUS, único y natural, o sea antinatural, Dios que fueron siempre las élites. Esa es la única unificación o facción que interesó siempre por aquí y quisieran que también del Otro Lado. Ya ves aquí a todo un doctor no parando ni ante ponerse en ridículo frente a la plena asamblea de muertos con tal de, no de dirigirles la palabra, pero sí de dirigirles.

Ahora, todos los nombres de estos raros dioses cuatridimensionales si los unes en frase única, ésta viene a decir, mira si tenía misterio la cosa:

Cejen en su lucha por sus derechos ante la élite del Uno todos esos desheredados sureños tan gays que se mostraron, o tan muertos de hambre, tan horteras, nada más les permitimos tener nevera, acceder a alguna de las comodidades propias de las élites del Uno, ¡hasta las tunearon, horror!; Cejen y Cejen y vuelvan a Cejar, se las pinten las cejas o se las afeiten, se depilen los pechos o se toquen con plumas, PUES LOS NACIMIENTOS CUNDEN. ¡Ah! Otra cosa es que tengan o no tengan derecho a adoptar, que para qué queremos más sureños mariconzones.

¡Hala! Y sí que comprimió el tipo este con su ANAGRAMA: NAHTRIHECCUNDE GAHINNEVERAHTUNIN ZEHGESSURKLACH ZUNNUS.
En un solo renglón lo que a mí traducirlo me ha costado siete.
Pero bien están los sacrificios por una buena causa: Arcano tan genial dirigido a los muertos, de hambre o de sed de justicia, pues si, más que gays, lesbianas, no debía dejarse perder en el cómodo olvido de la ignorancia holganza.

Pongamos que Dios existe

Entonces ésta sería su obra:
El rectángulo vacío que Pauli dibujó
al que sólo le faltaban los detalles
para ser el mejor de los Tizianos.
Parece ser que nosotros pudiéramos ser esos detalles
en nuestras paleolíticas cuevas
aun decoradas con aceleradores tipo CERN
en lugar de cabezas y cuerpos de bisontes mastodontes.
Obviado el que algunos prefiriésemos ser "detalles Pizarnik"
"detalles Carmen López", en lugar de detalles Tiziano
por más que este último se cotice mejor en los mercados.

Me pintas mientras me soy;
te pinto mientras te soy.
Comparando el acto de pintar con el acto de parir
dijiste una vez a mi sueño:
DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA

(He de encontrarlo en mi http://blogs.ya.com/almamia
Por fin lo encontré http://blogs.ya.com/almamia/200609.htm#517 , hoy ya día de San Isidro labrador patrono de Madrid,
Isidro Isidoro ¡Ah lenguaje ¡Ah Isidoro! Cuánto semen viejo derramaste en vano y qué poco óvulo vivo fuiste)

Ella quiso dar a luz,
un nuevo estilo de pintura, un hijo,
un poema como un trozo de carne de su carne,
exquisito manjar en ofrenda a todos.
¡Y lo logró! Un poema hecho carne rezumante de colores
...Una luz desprendiéndose a besos de sus labios.
Y en la oscuridad veo tu cuerpo sagrado.
¡Veo tu cuerpo, toco tu cuerpo!
Tan de alma tu cuerpo,
tan siempre vivo.
Tan de carne tu alma,
tan nunca muerta.
Ella quiso dar a luz…
Pero como se nace un cuadro,
poema arte;
pero como se arranca la vida de la vida
quiso pintar un cuadro,
quiso escribirlo,
como se nace,
como se estremece,
como se tiene un coito estelar
…no mundano,
nada de mundanal ruido
pequeña prosa en verso-
frase repetitiva,
estado de alma repetitivo,
estado de alma sin arriesgar la vida en ello;
¡ella quiso escribir en verdadero estado de alma
arriesgando su vida!,
¿tú la arriesgaste?
¿Dónde está entonces tu DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA?
¡¿Dónde está el Nuevo Estilo de alma de Voz,
por toda parte, dónde?!
Ella quiso dar a luz…
Pero como se nace un cuadro.
¿Dónde están así tus hijos Eva?
¿Eva pourrait renaitre?
…Como no renazcas tú.
No veo Nuevo Estilo de Mujer alguno
por parte alguna.

Pongamos que Dios existe y únicamente es:
Te pinto mientras te soy,
que igualmente me pintaste:
Te eras.
Homenaje para ser, por ser:
Saber que te eras,
saber que fuiste tú cuanto pudiste, te dejaron,
que hasta la muerte fuiste tú,
que preferiste la muerte antes que dejar de serte,
sentirte como querías sentirte....
Que hubiésemos debido preferir la muerte,
que todavía estamos a tiempo de tomar ese camino:
Abrazar la muerte a la que nos arrojan
POR EL INCREÍBLE DELITO DE SER.
Que preferimos estar muertos de veras
antes que ser esos muertos que no se saben muertos
y por eso matan, a los que representan la Vida, la de Verdad,
aíslan hasta el exterminio, marginan, anochecen.

Pongamos que Dios existió en este mundo
y fue cuantos aislaron rechazaron
antes que admitirlos de Piedra Angular:
LO QUE ERAN
LO QUE SIGUEN SIENDO AUN TRAS LA MUERTE.
Allí les esperamos. Donde el Edificio: Nuestro.
¿Cabrán en nuestra construcción, Ciela mía,
aquellos que prefirieron su propio edificio derrumbado
antes que consentirnos de piedra angular,
lo que éramos, SOMOS?

Éramos los "detalles" del rectángulo Tiziano;
y prefirieron sus escombros.
Se queden rectángulos bobos pa los restos;
se vendan y se compren en sus verduleras plazas
hasta el hartazgo de su propia imbecilidad,
hasta que la sangre nuestra les anegue
como la última gota que colma el Gran Vaso
de los que reclaman Justicia
ante ese Dios que no era otro que los DETALLES
PIEDRA ANGULAR QUE RECHAZARON.

A la Aspasia Peripecia de Alejandra

¿Tú te crees que se puede decir "bosta" si se posesionó del libro porno, o se obsesionó con él hasta el punto de creerlo otra corriente mística más que a todas las gripes puercas conducen?

No. No hay filón mayor que ese gremio esparcidor de todas las sífilis para luego alzarse con el secreto farmacéutico de todas sus curas, fuente de poder para el que puede jamás para el que quiso... si de veras quiso. Poniendo polvos de amor (ennegrecida palabra, está muerta) cual si de penicilina (o el antiviral que toque para la gripe puerca) cuando algo se erecta o se hace cóncavo, se sigue con el filón de cada día, polvos de ayer. ¿Qué tendremos que decirle a la industria farmacéutica tan a codo con codo, en eso de las ganancias, con la porno? Nada puede enseñarse a los que supieron sobrevivir al punto de enseñorearse de todo, si porno si farmacéutico, entero mundo al fin.

Alba de dedos malva
Alba de dedos azules
Y sólo se está en la mina de carbón (ennegrecida palabra, está muerta)
Y lo único agradable que puedes cosechar de todo esto, es la verdad, pero la verdad auténtica de los grandes plumiferones, algo así como los líderes de la industria farmacéutica o porno, a ejemplo de la Pardo Bazán de la que hablas, esos cuyos libros están o debieran estarlo ilustrados por las esculturas de Berruguete, o de algún otro Berruga de la era moderna con sus yerros retorcidos, sus sillas que sólo lo parecen, ¡o incluso lo son!, y sus latas de cerveza o envases de sopa, sofás reciclados a obras de arte; la pura verdad que no es otra que ese deslumbrante mobiliario de galería de arte (y pasando página únicamente conseguimos que se nos cayese encima otro yerro retorcido berruguete, o quizá era la berruga en la frente del dios Eros o Baco o Pan creyéndose un iluminado Shiva-Buda y sus chacras: -me estoy debajo del árbol... y así truene)
-He leído un sofá
Diríamos
-Asistí a la infinita representación del dios mete-saca (-¡Y quién te dijo que te metieras en esto! Mientras señala a una alcachofa que obra de rosa en aquel ramo y hasta hoy todos creen que aroma del rosal no únicamente cuida o cura de tu colesterol más que el danacol ese... Menudo negocio. Lo de tener colesterol la gente, o puerca gripe todos los años, vendida salud a las industrias farmacéuticas o porno) ¿en cápsulas o en inyecciones?, hembra o culo de bardaje, boca de infestado haciendo de recipiente.

-Que me dejen partir para ocultar en el fondo del mar mi tristeza sin fondo.
Te vas Alfonsina
Te vas Alejandra
A lo cual sólo responde un pedo conjunto de la concurrencia (No iba a escribir "delincuencia" ¿Quién te lo dijo, quién me difamó si yo... ni unifama ni nada?) Y me es lo mismo si únicamente prorrumpieron en aplausos (-¿Has visto cuántas mecanográficas erratas se cometen con las uñas largas? -Quise advertirle a la secretaria de este cuento, que ¿ustedes, los que no creen en "bosta" ni en industrias farmacéuticas o porno, creen que me oyó? Ella siguió tecleando, como si el único obstáculo que la separase del éxito no fuesen sus largas uñas que ¿para qué largas si castradas de su función garra arañazo en el morro de aquellos que cómo fueron tan mal aconsejados de leer esto?)
¡Mira! La palabra "prorrumpieron" ¿No tiene ella sola ya su regusto a pedo?

Pedo flotante
Ovación ondulante
Bandera de la United Kingdom
impresa en todos los lomos portadas de los Harry Potter
¿Nadie más escribió, pues esa sra. sólo come
de convertir en idiotas a la planetaria población
de adultos, púberes, niños, en ese orden?

Se tiró un pedo azul para denotar su carácter nobiliario,
su buena cuna si porno sí farmacéutica
aunque se disfrace de alquimia para tarados,
toda la atrabiliaria (cólera negra y seca,
cólera: deshidratarse de tanta cagalera, no ira)
toda la atrabiliaria secta,
milenarista en cuanto a su adjudicación de imprentas todas,
de los que imprimen-compran-venden libros,
¡o se hicieron con la pared para ellos solos
en la cueva de Altamira...
o en el muro de grafitis de mi barrio
donde los gamberros de generación tras generación
jamás me dejaron meter dedo o decir "¡bosta"!
(que esa es la solidaridad de izquierda:
"el muro para mí solo, nada me diferencia de un fascista")
...Como se imprimen-compran-venden libros.
Como se engaña
Como se deja un@ estafar.
Al fin si uno toma otro da,
¡y desgraciad@ del que no participa,
mete-saca o sirve de recipiente!
y al estribillo de cuanto coito.

Existe el sadomasoquismo,
y yo empeñada en negar la evidencia,
si hasta en el decir de cada día.
¿Y quién jode más aquí,
el que imprimió o la hoja de papel que se quiso impresa
de tanto como se pretendió ella misma divulgada?
Quizá sea más estafador el que se dejó estafar
-Reflexiono-
puesto que hasta al estafador crea
con tal de regocijarse en lo estafado.
Al fin, como el timo de la estampita:
El que se hace el tonto
-en los casos concernientes al mundo de la impresión,
lo impresionable, la huella,
EL QUE SE HACE EL LISTO-
PUES HAY MERCADO,
en nada se diferencia del mercado al que aspira explotar
dado que éste participa de su misma tesitura:
quieren estafar como él,
pero siempre encontrarán quienes se le adelantaron
y colocaron antes su producto.

Un ...do azul (las notas también tienen colores,
no sólo el Alba malva azul,
no sólo los quarks y gluones
y sus protones constituidos)
A lo cual sonrió todo el mundo,
sin importar si otro mientras tanto se ahogaba
(de tan exquisito se lo mereció...
por no aguantar ni un pedo
¡ni un harry potter más sobre el mundo
ni un coito más atravesando por todas las novelas
ni a las industrias farmacéuticas
y sus sidas innúmeros,
gripes del cerdo o pollo!)
Exagero. Everyone Else no sonrió.
Faltaba UNA para el final del mundo
...y por eso el mundo no se acabó,
pudo continuar en su trayectoria de pedo
bien delimitada por la gravitación de Newton
apoyada en ello hasta por Einstein que dicen la reformó
(valiente reforma)
Y ÚNICAMENTE ELLA FUE LA MUERTA:
LA QUE HUBIESE DEBIDO VIVIR
(y la que hubiese debido hablar callaba,
pues todos se habían posesionado de la pared del grafiti,
cueva de Altamira o de todas las imprentas)
La que hubiese debido vivir,
al menos así ella lo creía
-no hay que obsesionarse con los credos,
esto es, si no son pornos o industria farmacéutica-
¿O no?
¿Debió vivir?
...¿Qué es vivir?

¡Y se abrieron todos los balcones
a todas las rosas!
para ilustrarte...
Y un aliento de fuego las incineró
o un hálito helador desparramó sus pétalos por la nieve.
¡E imprimía gritos!
la Rosa desparramada.
E hincó sus alfileres en el tímpano,
sus uñas astilladas en la materia gris.
Nada es: Un al final como al comienzo;
Todo lo perseguías niña cantando.
En la estación del Todo cuajada de rosas
nos conocimos,
ladera de la Nada
por donde se despeñan los sueños hermosos

Todo es así de Peripecia, Aspasia

(Peripecias de la vida. Biográfico)

Lenguaje semen viejo hueso que despista, lenguaje olla vieja.. Aunque frases habrá que sobrevivirán al Cosmos

"El lenguaje humano es como una olla vieja sobre la cual marcamos toscos ritmos para que bailen los osos, mientras al mismo tiempo anhelamos producir una música que derrita las estrellas"

No estoy para florituras Flaubert, el mundo no está para ellas; pero como disculpa, transcribo aquí, a mis palabras que se perderían al margen de este libro sin alcanzar el estatus que la competencia del mundo macho estableció en el ambiente matemático, y resto del mundo, para el a demostrar famoso teorema de Fermat (farol que este señor debió tirarse en su tiempo, farol que acertó, como la casualidad suena la flauta, demostrándose su suposición acertada a finales del pasado siglo con matemáticas que él ni por ensueño vislumbró) :

Otro tallista de materias primas
"Anhelamos producir una música que derrita las estrellas"

No, los osos no bailan al ritmo de nuestras frases.
Hay un lenguaje más respetuoso... con los osos incluso,
o con ellos precisamente, decente aunque terrible mundo animal,
que cambiará hasta las estellas de curso
pues poder tendrá para derretirlas y volverlas a componer.
Frases habrá que sobrevivirán al Cosmos;
y he ahí la Biblia verdadera.

Mis palabras que aunque se pierdan ahora (no creo que el soporte donde las publico ahora por primera vez en mi larga vida, me haga llegar a parte alguna) sobrevivirán al Cosmos, parte serán de la BIBLIA VERDADERA, esa que escribieran las Pizarnik, los Flaubert, o las Carmen López Iglesias.

Biorritmos mitológicos

Voy detrás de una sonrisa
(De mi libro "Esta luz sepultada" -Sinusoidal I-)
Y un "laurel" es lo que encuentro
-por no escribir "un cuerno"-
Si al menos pudiera eso decir, "laurel", como Apolo,
y reinventar la lira.
Tendría alguna satisfacción con la que saciar
mis lagunas de las mismas;
tendría alguna satisfacción con la que recargar
neuronas devastadas,
tan descargadas de su brillo
que abrazan troncos huecos
como si a amadas,
como si amadas lunas fuesen
que a tonificarlas viniesen alumbrando.

Voy tras la más deslumbrante perla de los mares;
y me encuentro en un jardín repleto de verdores
curándome con ojos, tiernas ramas
las llagas de su huida,
desaparición en sus fondos marinos.
En un Jardín de verbos lujuriosos
para paliar pérdidas donde las haya,
pérdidas tan sin sentido
como todo el lenguaje
que me resulta selva
donde me suicido,
selva en la que me hundo
para ahorcarme, ramas,
que he perdido el más lujoso aire:
Su boca a boca arrastrado al abismo
de la entropía cósmica,
orden nunca recuperable.
.....
La ciencia no anda en vano
enseñándonos cosas,
si es que no hiciésemos caso
de las más sabias por viejas
mitológicas lecciones.

El más lujoso aire que ya no respiraré nunca.

Tu corazón

una preciosa copa de caliente vino,
incandescente, roja.

¿Para qué ahondar en lo que es fue y será

aunque se apague tu latido?

Palabras a nadie cuando todo fue dicho

Palabras a nadie cuando queda todo por decir.

Palabras que vivas estarán en tu reino

y aquí simplemente son flores entre rocas

Abruptamente como termina esa música contada para atrás

http://soloveorosas3.blogspot.com/2009/01/ms-triste-todava.html
Así se apagará cuanto fue peor que nada:
la vida que pareciera bien tan preciado para todos cuantos la deprecian,
la vida que fue embustera desde el principio,
pues desde él fue muerte.
¿Y ese fue el precio a pagar por el bien preciado
no únicamente por los que lo deprecian?,
en considerarla superior a su estado contrario
en eso estuvimos todos,
la vida verdadera y la que miente basada en su principio
pues desde él fue muerte.

Y ello fue el precio a pagar:
Su contrario.
Todos pagando el precio de su vida
... con su muerte.
¡Cuánto valdría tu vida comprada con aquella muerte!
(Se me presentan todas las imágenes espeluznantes
que han quedado como un desgarro en la retina:
http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/10/quieren-saber-cul-es-mi-dios-as.html)
Y qué poco, que algo peor que nada ello también,
las vidas que tan alto precio exigieran por la tuya.

Háblanos de esta "divina" transacción,
ya que tan hartos nos dejaron de transustanciaciones,
háblanos Parusía...
Si también puedes.
Sé que no tendrás respuesta para ese mercado,
menos respuesta que para el comandado por la Bestia
en el cual nadie compra ni vende si no exhibe su número de aceptación o aceptado.
Acepción de acepciones, más que el verbo,
este adaptarse a "lo que hay",
este no derribarlo...
Este pasar todo en vano,
sangre de las revoluciones
convertida en siniestro pantanal
que a sus principios vuelve:
reino de la mentira que por preciada vida tienen.

Preciosa tu vida:
desgarro en mi retina,
zarpazo en el pecho,
tu vida que apenas pasó de ser la muerte terrible
el precio más alto.

¿Y quién habla,
quién tiene derecho a decir ni una sola palabra,
¡quiénes derecho a realizar las acciones
que mantienen en pie este burdo mercado de la Bestia
antesala del otro,
si empezado por él el colgado del "INRI"!?
Poco me importa si encabezaste ese macabro desfile
o te quedaste al margen.
El resultado: el mismo
... Lo inadmisible.

No admito el precio alto pagado por los unos
que con ello abonan la localidad de los que así se lo hicieron pagar;
no admito esas entradas falsas del libro de registros;
no consiento esas trampas de última hora de tus Popes o Papas
(caesar eran y son de tanto pelo que tomaron a otros que hasta sus vidas)
declarando el infierno vacío y nulo,
cuando en el nombre de ese su invento con el que se construyeron todas las sociedades
convirtieron tantísimas vidas en argamasa de sangre huesos de ladrillos
tras los que guarecerse en castillos mansiones.
No. No te admito las trampas que encubres y consientes,
este llamarle vida a algo peor que nada
tanto en tus asesinos tanto en tus víctimas,
¡sí! tus víctimas...
si de TUS asesinos.
Tus césares de todo en todo.

El nacido de su irse. lalalalala vida

La canción para el yacente

Todo el día llora por mí el invisible de siete rostros.
El inocente en su espacio de suplicios.
El nacido de su irse.
Toda la noche sueña en mí el yacente.
Violentamente inmóvil sonríe el bienamado.
Elegías a mi mal son sus fúnebres sueños.

No imagino en el Cosmos lugar habitable distinto a tu Voz.
Tu Belleza me ha inmovilizado con esa violencia
que sólo puede sonreír a un Dios que seas Tú.
Toda la Noche o todo el Día de la Eternidad
naceré así de mi morirme,
para tu bien y el mío espirada mi conciencia,
mi conciencia en tu conciencia espirada
(que no hablamos, no hablábamos de "inspiraciones", ¿verdad?)
naciendo de este espacio de suplicios
al sonreír bienamado, Alba sonrisa.

Ya no soñarás toda la noche yacente fúnebre,
ya no soñaremos... si es que nos dejaron.
¿Te dejaron ni siquiera los sueños oníricos
estos ladrones de conciencias en su pantanal pútrido
al que mundo llamaron y era lo inmundo,
lo no-mundo, lo irreal de las peores pesadillas?
Nacimos de nuestro irnos;
y fuimos tan invisibles, que ni siquiera un rostro,
¿de dónde siete, tan miserable como solitario número?

Ya soñará fuera de ti a la vez que dentro
la inocente vida,
nada de el inocente,
ese artículo, el,
no tuvo jamás nada de inocente.
lalalalala vida,
la pobrecita y masacrada.

Ninguna elegía para tu mal el mío
ya su fúnebre mundo,
¡Un canto épico!:
San-ya-os-llegó-la-HORA tramposos del mundo.
Canto lírico y épico que les anude la serpiente de las gargantas.
Para que no canten ellos: los funestos: los hacedores del silencio,
esas retorcidas escamas.
Viajen ellos a las profundidades, ya que... ¿dotados de agallas?
Lo dudo.
Pero a ver si allí les sirve su traje de buzo tejido con frías y lábiles escamas.
¿Se escaman? ¿Se coscarán éstos que va por ellos?
No. Sólo se escamotean:
Ese fue siempre su principio.
Huir de todos los malos tragos para que les plantasen cara otros.

Lenin calificó de "opio del pueblo" a las religiones

pensando quizá en el sahumerio
del samovar del pope,
única sustancia aromática alimenticia
en medio de tanto agrio río de cebolla;
mas permitió el "debajo del colchón" del icono
como alcancía primitiva
haciendo las veces de caja fuerte
a los fieles miembros del partido
y su recompensa en lingotes
festejada a lingotazos de vodka.
¿Se comprende ahora porqué la Iglesia ortodoxa
dejó de tomar té a todas horas
y lo cambió por vodka,
lingotazo X lingotazo,
para no ofender al camarada sóviet
y, por tanto, no sólo no se arruinó
sino que, lingotazo X lingotazo,
ahora reconstruye sus templos
forrándolos en oro?

Pero las fosas comunes del franquismo ni tocallas tocaya mía

Y menos si desconocemos dónde ubicadas.
¿A qué solapa de vivo o muerto señalarás
con los índices esqueletos de los allí malmuertos y peor enterrados?
El nazi se llevó lo suyo;
y el pinochetismo,
y el generalato argentino encabezado... por todos sus generales.
Al menos se llevan caceroladas;
aunque ya ves lo que eso pueda significar de justicia para los muertos,
justicia para los vivos,
si todo el oro sigue en Suiza,
si los muertos siguen malmuertos y peor enterrados.

Pero aquí el franquismo, ni eso.
ADEMÁS SIGUEN RECOLECTANDO SU ORO
DE QUE DOMINAN EL PANORAMA EN PLENO
DE ESTE PAÍS, LA MAYOR FOSA COMÚN DEL PLANETA,
AL MENOS DE LAS DE LOS JEMERES SUPIMOS LOS HORRORES,
DE LAS DE STALIN.

EL MAYOR SILENCIAMIENTO PLANETARIO...
CÓMO NO SERÍA YO OTRA DE SUS VÍCTIMAS.
PRONTO ME ECHARÁN CON VOSOTROS A ESA FOSA DESCONOCIDA,
AQUÍ TODOS LOS QUE ESCRIBEN DESDE ANTES DE CERVANTES
PREFIRIERON OLVIDAR LOS NOMBRES,
HASTA DE SUS PUEBLOS: MANCHA IGNOTA.
MANCHA QUE ALGUNA VEZ OS CAERÁ EN EL CURRÍCULUM
QUE PRETENDÉIS IMPECABLE
CUANDO EXCLUSIVAMENTE DE ASESINOS.
ASESINOS Y LADRONES Y SILENCIADORES.
AL QUE LE CABE UNA MANCHA, LE CUADRAN TODAS.

"La" "él" es lo cacofónico

Sin embargo lael es toda una contractura
con sonoridades a lo Inmanuel Swedenborg
o cualquier otro divagador arcangélico
(no menciono a Blake, mi preferido, pues él era bastante más rudo)
Fuese contractura del cuello que nos parten
a los angelitos más tiernos que los de Swedenborg
aunque demos fachada de blasfemante Blake.
Tan tiernos tan ilusos, que seguimos creyendo,
y eso con el cuello partido,
aquello que dijese Inmanuel,
innato conocimiento en todos nosotros:
"La sabiduría y el amor son cosas distintas;
pero del todo unidas,
que el amor pertenece a la sabiduría y al revés".

Tanto es así de eufónico Lael,
que pudiésemos escribir de lo más propiamente
a Dios definiéndose, utilizándolo:
-Yo soy lael que soy.
Andrógino tan femenino,
somos aquello que todo lo incluye
siendo por todos excluido.
Y si somos lo femenino:
somos aquello que nunca existió,
aunque aquello sobre lo que todo fue construido.
Somos la piedra de basamento
aunque basalto escupido con lava,
dado que para nada nos interesaron talleres de escultores ninguno;
somos la misma lava que para nada quiere ser escupida del volcán,
aunque el volcán se empeñe,
y a ver llévale tú la contraria.
Somos el Verbo, aunque sea Verboto por lo festivo
-nadie nos amargará la fiesta de hacer bajar al mismo dios de los cielos
para ofrecerle nuestro sentido
...del que está tan necesitado-
la Palabra, no volcán en erupción de la lengua
que algunas despistadas Floras tuvieron que comprobar al pie de su propio suicidio
lo despistadas que andaron toda su vida aceptando la lava que se escupe,
por humo, que es lo que somos,
humo que se obstina en su negación del incendio
pues prefiere volar a contemplar como todo acaba en montón de cenizas,
precisamente donde empezara.

-Y sin mí nada se hizo,
aunque bien me enfado de que me tomasen de pretexto
para realizar precisamente aquello
con lo cual jamás podremos estar de acuerdo.
Somos el humo de lo femenino
que ningún arcángel atontao a lo Inmanuel Swedenborg,
puede tener Miguel por nombre de pila,
de pila o pira aquella con la que se apagan, después de producirlos,
si serán idiotas, los incendios;
que ningún arcángel atontao pondrá en tela de juicio
con aquello del "¡¿Quién más que el productor de los incendios?!",
ese bombero loco que se goza, no tanto en producir la llama,
como en consumirla, pues debe garantizarse el éxito de su oficio.
¿Qué pasaría si Dios no fuese capaz de acabar lo que empieza?
........
¡¿Habría llegado a parecérsenos?!
No se diga que el envidioso Dios tuvo éxito
con aquello de las tinieblas no la consumieron...
¿A quién más?, a la llama a una,
llama-humo, pues nos negamos a su principio:
nada de brillar para iluminación de adormideras tinieblas
siempre al abrigo de su siestecita.

Somos lo femenino:
Somos aquello que nunca existió.
Y no crean que serán precisamente las feministas las que me quiten razón
(Razón es un atributo muy perdido como para que lo exhiba ni el humo)
Y ya ¿Qué se puede hacer?
¿Qué puede hacer esa sustancia desconocida "LO FEMENINO"
tras miles de años de retorcido varón encarnando al verbo?
¿Qué pudiera hacer nuestro humo, voz de tan alada contextura,
sino al parecer, y sin parecer,
realizar el sahumerio de toda creída llama menos que montón de cenizas?
La Tierra está muy contaminada después de tanto milenio de retorcido varón,
aquel que se olvidó de lo gine de su andro,
¡y el que no se olvidó, o ello aparenta!,
peor todavía.
Estamos al borde los tiempos,
aunque tantas catástrofes propiciadas
por la injusticia y descerebre varón
parece que nos tuvieron siempre ahí.

Que unos nuevos Cielos y una nueva Tierra emerjan,
para que alguna vez se les hiciesen verdad las llamitas
a todos los bomberos y su Central.
Sería de lo más arcangélico nada de Swedenborg.
Y cambiando a femenino la presentación,
LAEL se nos apareciese como corresponde:
Por las colinas de los pómulos
jamás despeñándose ríos salados de lagrimitas
sino el agua de la vida en todo su dulzor.

LAEL, esta columna de humo
que jamás ratificará vuestros incendios
y salados ríos de bomberos, qué gracia tienen,
contaminando pómulos
para agostar todo verdor por valles o colinas.
Desiertos que quisieron diciéndose encarnar Renacimientos
Siglos de Oro, Países de las luces...
Ciudades del farol por toda bombilla.

Vuelvo a "MIS" ORÍGENES:
Soy Yo
Lael que soy.
Eufonía, que no ningún caco
que se disfraza de fonos con su ley:
la del silencio, ¿cuál otra sería?
¡¿Silenciaréis al humo!?
Toma y aprésalo llamín bomberito
que ni Yavecito.
Ni la ves ni la verás,
tris tras
¡Mirad pa'rriba!
que caen llamitas,
¡mirad pa'bajo!
...so garbanzazos en ojo ajeno,
Renacimientos por garbanzal.

¡Mirad pa'bajo!:
Sube el garbanzo,
sube la pera...
¿Y qué no sube
siendo un garbanzo
y dado que miran todos pa'bajo?
¿Conocerían dimensión otra a la que mirar?

¿Lael existe?
Ya se encargaron de lapidarla a garbanzazos.

Formas de trato a la poesía quiero creer que no desde la poesía

Otra muestra gráfica más d cómo se suele tratar a la poesía por aquí. Estamos a la intemperie cual la casa a la q se le voló el tejado d la bonaerense

Dejo el nombre o dirección del blog desde el cual, suplantando la personalidad y hasta las palabras que en aquel momento por ese blog aparecían, algún cobarde embozado vertió para ensuciar a la poesía una vez más. ¿Qué pasará que allá donde aparece su voz verdadera, siempre habrá mil dispuestos a silenciarla no sin antes arrastrarla por los peores cenagales posibles?
Dejo también la imagen con la cual, utilizando alguna herramienta informática que desconozco, imagen de un comentario mediante el cual se inutilizó mi página recién creada por entonces: http://ofertopoesia.blogspot.com/ "Poesis y poes@s sin mercado". La otra imagen es de mi diario "Para acabar con el mundo", donde figura a la izda. visita hecha desde la url suplantada en los mismos instantes en que en esa misma página mía se vertían una vez más nuevas atrocidades en forma de comentarios. No quiere ello decir que desde la url suplantada se hicieran.

Otro de mis poemas, o pensamientos, o alma, trozos de la misma, ráfagas de cerebro o sentimiento, abandonadas a su suerte, su mala suerte de haber

sido enunciados en este mundo, lugar único de las cloacas, o las MONCLOA-CAS ((http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/11/los-polticos-de-alturas-se-enriquen-en.html) , que llamamos a Las Casas Blancas, la citada en primer lugar, de España.

Otro de mis poemas para dejar atrás precisamente eso, las cloacas, el citarlas (digo por mi entrada de abajo) ...¡CITANDO MÁS! ¿Mierda lava mierda como la mancha de la mora con otra verde se.. etc?

Otro de mis poemas arrinconados, da igual en qué cuaderno, y si mezclado o no con otros poemas, o con operaciones de precarias matemáticas para entender la física, o entender lo único que importa de ella SABER: CÓMO FUE HECHO TODO, CONOCER DE VERDAD QUÉ ES, CÓMO SE HACE (y su contrario: se deshacen, vuelva la energía a la energía, como el polvo al polvo) :

Sólo se comprende hacia atrás
siempre que la vivas para delante:
Más o menos de un tal Kierkeegard.
¡Comprende la vida leyendo la historia
ejerciendo la memoria!

Aunque me causa escándalo tal arbitrariedad:
que pueda comprender algo ejerciendo la memoria
cuando nada hay digno de recordar.
Nada: Ni siquiera los genocidios,
ese horror que tuvieron que vivir otros,
el horror que te toca vivir;
¿merece eso recordarse?

A esta especie como a las leyes de conservación de la física,
conservación de la energía sobre todo,
le sobran todas las trayectorias,
todos los caminos que no se hacen al andar
como machacan los elefantes,
anda que te anda tras sus abrevaderos,
en intento paquidérmico
de rememorar Machados poetas españoles.

En esta vida sólo importó una cosa, incluso en la física:
La diferencia de potencial.
Esa diferencia de potencial que construye protones y electrones,
y con ellos todas las masas.
Diferencia de potencial de verdugos asesinos con sus víctimas:
para construir el entramado de la realidad o historia.
¡Y hasta sólo le importó al dios o al Todo, a la hora de crearnos,
ESO, ESO MISMO!
Sólo importa esa diferencia de potencial:
Asignatura siempre pendiente de la legalidad para obrar de justicia;
esa diferencia de potencial que relega a la justicia a su exacto lugar de inexistencia.
Exacto lugar: ¡Yo no se lo di!
Pregunten al dios, o al Todo, AL TODO QUE SIEMPRE SERÁN LOS VERDUGOS,
O LOS ASESINOS, LOS DESALMADOS LOS HIPÓCRITAS,
PUES NADIE NI NADA MÁS CUENTA.
¡PREGUNTEN A SUS CONCIENCIAS!

Importa que fuimos nada siendo todo
gracias a esa impunidad a esa inexistencia de la justicia.
Importa que nos desaguaron o desangraron
los que a sí mismos se desaguan, ¡nunca se desangran!,
por todas las cloacas,
se invalidan....
Aunque no nos invalidaron y eso a pesar de que nos convirtieran en inválidos:
simples muñones inservibles tras pasar por sus manos de verdugos expertos,
simples muertos,
y tan simples enterrados:
que ni una lápida quedará de nosotros, fosas comunes.

Importa el punto de partida, de llegada
y una oscuridad gran averno en medio
a lo que llaman trayectoria.
Importa cuánto contribuimos a la oscuridad
¡además pretendiendo que a la luz!
pues sacralizamos las avenidas de sangre,
tanto: que ello es nuestra historia, nuestra memoria,
eso que dijimos arriba que no merece ni ser recordado.
Yo estaría dispuesta a prescindir de mi vida,
escupírsela a la cara del Todo, o dios que la hizo,
¡y no digamos los que pasaron por cuantos horrores innombrables
verdadero tejido de las avenidas de sangre de la... historia!

Sobra, todo sobra, el Todo sobra.
Sobramos las víctimas pues sobraban nuestros verdugos.
Nadie merece estar vivo... Si vivir era esto.
Este horror innombrable
que si existe alguna Otra Vida
(y yo sería una de sus principales valedoras o divulgantes,
sea único modo de enjugar la injusticia y la sangre, suya, en que fueron ahogados tantos)
habrán, habremos de estar dotados de la amnesia más total
para admitir, olvidándolo, que la vida de aquí haya sido... Esto.

Y aquí pueden recuperar sus imágenes, del Esto. http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/10/quieren-saber-cul-es-mi-dios-as.html
Sobran sus biografías, pues ni las tienen. ¡Aunque sobran más las de sus verdugos!: y ellos sí las tienen. Tuvieron los que a eso les redujeron, TIENEN LOS QUE AHORA REDUCEN A ALGO PARECIDO A LOS QUE SUSTITUYEN CON SUS ROSTROS, BIOGRAFÍAS INEXISTENTES, A LOS DE LAS IMÁGNES A LAS QUE LES REMITO.

Y si he de terminar, después de años, el poema de arriba adecuadamente, diremos:
¡¿Amnesia más total allí donde todo debe ser más memoria,
TODA LA MEMORIA?!
No, no olvidaremos:
¡Nadie olvidará!
Y menos los verdugos, los hipócritas,
aquellos que hicieron del daño ajeno su prosperidad.
Esos, por fin, y por primera vez, TENDRÁN MEMORIA
ETERNAMENTE MEMORIA,
para que les acompañe eternamente esa angustia, ese espanto de sí,
ESE ASCO,
esos que ya no podrán lavarse las manos del imborrable hecho,
hechos que se negaron a ver como lo que eran
mientras sólo veían aquellos ornamentos con que los adornaron:
aquellas "razones".

Ampliando para saber quién, qué se encontraba en tus ojos

Hechizante
So amorosa
¿Qué diría yo a la rosa de tu cara /
de tenerla delante?: /
¿Mi pedazo de agujero negro /
en el que he caído? /
Estrújame hasta licuarme /
Hazlo ya /
Hazlo tú /
No esperemos a esta jodienda del Planck y sus discípulos /
a todos traspasándonos a vuestras dimensiones. /

Oye, estoy viendo en tu cara ahora mismo una S en tu entrecejo y una pequeñita c en un rombo debajo de tu ceja izquierda.
Ahora parece que dice "Sí" dentro de una lágrima burbuja a modo de tercer ojo en tu frente un corazón dibujándose....

¿Quién, qué habría en tus ojos?
¿Te importó, lo despreciabas?
Seriamente lo mirabas
y al tiempo con inocencia.
Corderito degollado Poesis
que debió desgarrar el mundo
con la espada de su lengua
hasta sacarle el último engendro
...Y fueron los engendros los que te sacaron a ti del mundo
como a mí me sacan.
¡Pero me saquen, joder, de una vez por todas!,
yo arrastrando con mis uñas su entresijo
y echarlo cual longaniza
a ese dios choricero que los hizo o los cagó.
Pariólos y por el pene que diría tu Artaúd
también desde su ataúd.
¿O pariólos por el ano, dijo?
Artaúd el hermoso, vertido a desdentado:
Inocuidad de los verbos ante todo hijodeputa.
¡Qué verbos ni qué leches cuando debimos arrancarles la piel a tiras!
Y no para hacernos una bufanda o unos pantis con su pellejo
sino una elástica soga de horca en el imposible caso
de que aún despellejados y todo se empeñasen en lapar su parasitismo a la vida.
¡¿Vida vosotros?!
¡¿En quién la respetasteis?!
¿En los engendros de vuestros descendientes
paridos para continuación de todos vuestros crímenes?

¿Este mundo horroroso producto de la mano de estos mierdas
es lo que reflejaban tus ojos?
Cómo no moriríamos de verles

Otra vez la imagen del comentario a raíz del cual quedó inutilizado mi diario "Poesis y poes@s sin mercado" q también ahí aparece

con ese cartelito encima que declara que el blog no se puede descargar. Y así permaneció... Hasta que yo misma borré su contenido, nuevo material más para mis cajones o archivos digitales. ¿Cuándo llegará la hora de que emerja nuevamente todo lo bueno que hubiere allí?

-Vaya orgullo pa' mi papo

ser llamada literata
o igual si literatura.

Dice la voz que lo escribe.

-Le vayan dando por culo
al gran maricón
que dicen literaturo.

Otra vez esta mujer
-se supone que lo sea-
Qué mal hablada es la pobre.
Pareciera Cela y su cojonudo léxico
de no ofrecernos su no-papada por pista.

Mas insiste la que narra:
Puede que del bien decir
nazcan las aberraciones...
No de su pobre palabra.

¡Vivir del aire
que vuela pluma!
Naturaleza libre de las equívocas criaturas.
¡Reacción en cadena!:
Pluma que vuela ayuda a pluma.
Sean todas tenidas por lindos mensajeros.
...¿Pluma que vuela ayuda a pluma?
¿Y qué de la colección de prostitutos masculinos
usando el arte del indio,
emplumar cabezas, entontecer cabezas,
antes que vuela pluma?
Peor huelen.
Qué hartura de tocado.
Me escuece la cabellera
de tanto oír a soneto redoblar tambores,
de tanto oír a novela
de la que la vida huye
espantada ante el trato.
Se hace, ¡se dice!:
Lo que no está en su natura:
Magnetófono para espejar paridas,
eso del espejo paseado por el borde,
que no lunas donde la vida pose
de criatura perfecta.

Y contrarreacción que procura la mal hablada anterior:
¡Niégase a ser asistenta: secretaria
del pluma correspondiente, pisha en vuelo!
...Eso sólo le vuela a tantas pishas.
Si tienen polvo los suelos
telarañas los armarios,
¡que limpien ellos!
Negándose a barrer la del papo sin papada
...¡Cuántos vuelos iniciados!
Aunque se queden en nada,
que de eso ya se encarga... la pisha.
Que del polvo les libre y otros parásitos
su propio oficio de aberraciones múltiples,
arte del indio: emplumar cabezas, entontecer cabezas.

Y en este corral social
y tertulias literarias afines,
no pinta nada la mal hablada anterior.
Pues lo suyo no son plumas en verdá,
de tanto usar el plumero del tintero,
son páginas de ordenador,
playas con arena,
herramientas del mudo para esculpir mensajes;
qué cierto y qué locura
que de tanto ser una cosa se te niegue,
TE LO NIEGUEN.
Fregona en ristre compongo silentes oraciones,
vendiendo prensa.

-Vaya orgullo pa' mi papo.

Yo, su santidad la Papa,

femenino de la pluma.

¡Y en jamás Papisa o Poetisa!

No admito insultos.

Estrambote o mínima sugerencia:

Religión para Mujeres

esta que encabeza el Papo

y le siguen las Avispas Palabras,

Religión del Nombre.

Religión del Nombre, que no del hombre.

¡Y que limpien ellos!

Unamuniana postura o Unánime.

Tomad la esquina de la Palabra haciendo huelga;

y evadíos del mundo.

No os importen cardenalicias investiduras

o embestiduras:

golpes bajos.

Hay Papos y sus Avispas

que heredarán el mundo,

pues ganado se lo tienen;

que heredarán Vaticanos

por esos ojos morados,

¿cuál otra Púrpura?,

del haber sufrido tanto,

de estar más cerca de lo que pueda ser Dios...

De estar más cerca:

Iluminación interna:

Auténtica Natura.

De estar más cerca de la fuente de la Vida.

¡Y ese sí es orgullo pa' mi Papo!

Aun me digan literata

e incluso literatura.

De mi "Un mes en la vida de"

Sexos tijeras

(Palabras en hoja que amarillea por los años)

Las tijeras
¿para qué sirven?
: Cortar.
Si usted se fija,
su forma:
de aparato genital.
Cerrada de masculino,
de femenino si abierta.
(Desde luego, no te jode, digo ahora.
Si el macho ya mutiló a la hembra,
la tijera, su tijera, guarda posición de reposo:
cerrada después del corte.
Y la hembra tan abierta, su tijera,
se entiende, ¿es hambre de mutilar
o sed de que la mutilen?)
Cortar
¿Qué cortan?
Pues la integridad del Uno,
Unidad del Todo,
si es lo unido perfección
y dispersión si troceas
en lo incompleto, la parte.

"Un mes en la vida de". ¡Justo, eran poemas! ¡Un libro de poemas que acompañaba con la carta al editor que publiqué en mi "Para acabar con el mundo"

el 21 de agosto: Para ahorrarme un dineral en sellos, copias, etc, Carta a un editor que encuentro entre mis papeles.... ! ...Un libro de poemas, qué ilusa, mandar a editor ninguno. Aun fuese la mayor gloria de la literatura, en vano mandes un libro así a editor ninguno... ¡Si no va acompañado de espléndida recomendación, política, económica! Y yo además de no ir en esas lucrativas compañías, acompaño con carta mía. De pena.

De ese libro "Un mes en la vida de" (Diario) Extraemos, practicando la bibliomancia:

Este tigre de yeso
que te raspa las uñas,
es una insensatez de estúpidos
vivirlo.
Este tigre de yeso que es la música
cuando no sientes ganas de escucharla.
Este tigre de yeso
que es la pasión mortal por la palabra
cuando te hace daño, cada una,
escucharla.
Este tigre de yeso que son los otros
cuando la parte mala o dolorosa
la parte del malo o del que sufre
eres tú quien la lleva.
Este tigre de yeso que me echan encima
y que devora y rasga y mata como el otro,
pero la sangre escandalosa queda
escondida en nosotros
para ocultar su crimen.
Este tigre de yeso
que nos convierte en culpable
¡de no sé qué delito!
¡Este tigre de yeso!
Este tigre.
Y las pruebas por las que nos condenan
son las de nuestra propia destrucción
que con tanto esmero obran,
tan ladina vorazmente.
Nunca mayor ferocidad en el mundo de los animales,
jamás tamaña astucia.
¡¿Somos culpables de ser nosotras mismas
de realizarnos, somos,
de escribiros gritando lo que sois?!
¿Sois?
Estáis muertos
por eso matáis.
Matáis a la manera hipócrita que os hizo,
a semejanza de ese dios,
lacayos necios
en esta sociedad necia y lacaya.
...Inútil labor de dar la vida
cuando todos dan muerte,
a lo que todos matan.
El alma nuestra propia
en un mundo sin alma;
el alma nuestra propia
no alma puesta en venta
como las suyas.

Somos culpable:
De morirnos por no saber vender
lo que no se valora,
que es además inapreciable:
un alma
(un alma no las suyas muertas
almas puestas en venta)
¡Un alma!:
La obra de sus algas neuronas
mares manos.
No hemos nacido con ninguna condición "humana":
tendero concejal sable
sotana astucia siervo.
Todo lo que tenemos de hombre
es un sentimiento superior
que del otro nos aleja
como las galaxias entre ellas:
Nos repelemos naturalmente,
su sucia condición,
la mía que ensucian sólo del contacto.
Nos repelemos en un corrimiento al rojo de la ira
cada vez más creciente anudando el pecho.
Sentimiento al estiércol arrojado,
me siento,
como perla a los cerdos,
cieno inmundo suelo para el que no fue hecho.

Estoy pensando en Kafka
mientras habla una mujer ¿que amo?
(Se duda hasta de los propios sentimientos)
Veo a sus cucarachas sus castillos.
Estoy pensando en mí,
y me molesta amar lo inmundo amar lo indigno.
Estoy ante "La metamorfosis" "El proceso"
como el hombre ante su propia alma
como ese mismo hombre ante el mundo,
haciendo equilibrios entre dos abismos:
la soledad irrealizadora
la compañía desnaturalizante.

Aquí en esta mierda.
Aquí en esta infame depresión
miseria de las almas
sin esa cerilla que ilumine el reglón
de un posible verso más.
Estamos en lo primero-último creado
como Dios ante su obra,
con esa mismísima insatisfacción.

..................................A viernes 26 de noviembre
..................................nueve y cuarto de una mañana tan oscura
..................................como la propia vida
..................................como la propia muerte vivida
..................................como la muerte que es lo único que por vivir nos queda.

Este tigre de yeso
Este tigre de yeso que te raspa las uñas
Este tigre...
Este corrimiento al rojo de la ira cada vez más creciente