que nos colocó a la puerta
de esta loca Poesía
Era un cinco de diciembre.
Qué frío.
Y como es fama del romance:
"Grandes señales había
Estaba la mar en calma
la luna estaba crecida".
Un día fresco;
pero un buen día.
"Mora que en tal signo nace
no debe decir mentira".
Y hago caso del romance
para mí una carta astral:
La Verdad es mi tesoro
mi Dios y mi Libertad,
mi ley, mi fuerza, mi viento,
mi única patria; ¡el mar!:
Que resumiese Espronceda.
Hago caso del romance
Abenámar Abenámar,
vinimos a bien-Amar.
Que se nos colocó a la fuerza en la Fuerza:
La Palabra que es Mujer.
Nacer Poeta: Mujer
es casi ni haber nacido.
Ya se lo dije a mi madre:
-Si así me has de traer,
¿para qué el molestarte?
...Estas madres que no siguen
los consejos de las hijas.
"Barco pirata" me llaman
por ser "Verdad" mi apellido;
A-ben-Amar es mi nombre,
esto que quede bien claro.
Me horripilan los seudónimos:
A-bien-Amar he venido.
No reclamo tu perdón:
Es mayor mi odio
-Le digo a la Poesía:
Estoy hablando conmigo-
mi necesidad de respuesta.
¡Odio hasta extremos tales,
odio hasta la interrogación
que busca el conocimiento
que la disuelva!
....
Qué bien se está no naciendo.
No me hago el loco, el nonato
--Estarán de acuerdo
que decir "loca" y por tanto "la nonata"...
suena un poco a leches--
¡me siento!, me siento esa pesadilla.
Esperad que tome asiento,
recupere la cuartilla.
Con tanta tecla hoy día,
caracteres electrónicos,
son memeces hojas sueltas
que puedan alfombrar suelos
tal que si fuesen de árbol.
Pasan : Pisan
Me siento, me siento esa pesadilla.
Por nombre que tienen todos
aunque no quieran contarlo,
no sepan,
oculten genealogía,
y a mí de mote me cuelgan:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca de la loquería.
No pido cuentas
¡Dios, demando!
...Esa trágica respuesta.
Os arrebate esa Fuerza
Mujer llamada,
esa loca Poesía,
Palabra que me sustenta
y pone fuera de mí.
Quiere volver a su Mundo
tirando del corazón.
Yo ya le dije a mi madre:
-Que no, que es tontería.
Para volver a las fuentes
¿qué necesidad tenía el río
de cauce de asfalto y menos de pedrería?
Pero estas madres que no siguen los consejos...
Estoy buscando una oreja
que me sirva de matriz
para desnacerme en ella:
Volver allí.
....Mira que es difícil.
Sigo en la condenación
del odio mayor:
Nadie me perdona, nadie me redime
de mi sino de poste clavado en el desierto,
Lengua Viva,
cruz sin los amables brazos
de los que asirse
¡Que no acabo de morirme!
No me dejo terminar...
No dejo que me intimiden
al punto de renunciar
de mi nombre verdadero,
de renunciar de los míos:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca por la Poesía.
¡Grandes señales habría
si todos fuesen mi nombre!
......
-Esquizofrenia hacia demencia profunda.
Diagnostica el psiquiatra
personaje más bien sordo.
"Parióme adrede mi madre"
Desde el más allá de su "es cansado"
se me cuela otra vez Quevedo
reconociéndome que le reconozco.
Abenámar Abenámar,
vinimos a bien-Amar.
Que se nos colocó a la fuerza en la Fuerza:
La Palabra que es Mujer.
Nacer Poeta: Mujer
es casi ni haber nacido.
Ya se lo dije a mi madre:
-Si así me has de traer,
¿para qué el molestarte?
...Estas madres que no siguen
los consejos de las hijas.
"Barco pirata" me llaman
por ser "Verdad" mi apellido;
A-ben-Amar es mi nombre,
esto que quede bien claro.
Me horripilan los seudónimos:
A-bien-Amar he venido.
No reclamo tu perdón:
Es mayor mi odio
-Le digo a la Poesía:
Estoy hablando conmigo-
mi necesidad de respuesta.
¡Odio hasta extremos tales,
odio hasta la interrogación
que busca el conocimiento
que la disuelva!
....
Qué bien se está no naciendo.
No me hago el loco, el nonato
--Estarán de acuerdo
que decir "loca" y por tanto "la nonata"...
suena un poco a leches--
¡me siento!, me siento esa pesadilla.
Esperad que tome asiento,
recupere la cuartilla.
Con tanta tecla hoy día,
caracteres electrónicos,
son memeces hojas sueltas
que puedan alfombrar suelos
tal que si fuesen de árbol.
Pasan : Pisan
Me siento, me siento esa pesadilla.
Por nombre que tienen todos
aunque no quieran contarlo,
no sepan,
oculten genealogía,
y a mí de mote me cuelgan:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca de la loquería.
No pido cuentas
¡Dios, demando!
...Esa trágica respuesta.
Os arrebate esa Fuerza
Mujer llamada,
esa loca Poesía,
Palabra que me sustenta
y pone fuera de mí.
Quiere volver a su Mundo
tirando del corazón.
Yo ya le dije a mi madre:
-Que no, que es tontería.
Para volver a las fuentes
¿qué necesidad tenía el río
de cauce de asfalto y menos de pedrería?
Pero estas madres que no siguen los consejos...
Estoy buscando una oreja
que me sirva de matriz
para desnacerme en ella:
Volver allí.
....Mira que es difícil.
Sigo en la condenación
del odio mayor:
Nadie me perdona, nadie me redime
de mi sino de poste clavado en el desierto,
Lengua Viva,
cruz sin los amables brazos
de los que asirse
¡Que no acabo de morirme!
No me dejo terminar...
No dejo que me intimiden
al punto de renunciar
de mi nombre verdadero,
de renunciar de los míos:
A-ben-Amar A-ben-Amar
loca por la Poesía.
¡Grandes señales habría
si todos fuesen mi nombre!
......
-Esquizofrenia hacia demencia profunda.
Diagnostica el psiquiatra
personaje más bien sordo.
"Parióme adrede mi madre"
Desde el más allá de su "es cansado"
se me cuela otra vez Quevedo
reconociéndome que le reconozco.
