el 21 de agosto: Para ahorrarme un dineral en sellos, copias, etc, Carta a un editor que encuentro entre mis papeles.... ! ...Un libro de poemas, qué ilusa, mandar a editor ninguno. Aun fuese la mayor gloria de la literatura, en vano mandes un libro así a editor ninguno... ¡Si no va acompañado de espléndida recomendación, política, económica! Y yo además de no ir en esas lucrativas compañías, acompaño con carta mía. De pena.
De ese libro "Un mes en la vida de" (Diario) Extraemos, practicando la bibliomancia:
Este tigre de yeso
que te raspa las uñas,
es una insensatez de estúpidos
vivirlo.
Este tigre de yeso que es la música
cuando no sientes ganas de escucharla.
Este tigre de yeso
que es la pasión mortal por la palabra
cuando te hace daño, cada una,
escucharla.
Este tigre de yeso que son los otros
cuando la parte mala o dolorosa
la parte del malo o del que sufre
eres tú quien la lleva.
Este tigre de yeso que me echan encima
y que devora y rasga y mata como el otro,
pero la sangre escandalosa queda
escondida en nosotros
para ocultar su crimen.
Este tigre de yeso
que nos convierte en culpable
¡de no sé qué delito!
¡Este tigre de yeso!
Este tigre.
Y las pruebas por las que nos condenan
son las de nuestra propia destrucción
que con tanto esmero obran,
tan ladina vorazmente.
Nunca mayor ferocidad en el mundo de los animales,
jamás tamaña astucia.
¡¿Somos culpables de ser nosotras mismas
de realizarnos, somos,
de escribiros gritando lo que sois?!
¿Sois?
Estáis muertos
por eso matáis.
Matáis a la manera hipócrita que os hizo,
a semejanza de ese dios,
lacayos necios
en esta sociedad necia y lacaya.
...Inútil labor de dar la vida
cuando todos dan muerte,
a lo que todos matan.
El alma nuestra propia
en un mundo sin alma;
el alma nuestra propia
no alma puesta en venta
como las suyas.
Somos culpable:
De morirnos por no saber vender
lo que no se valora,
que es además inapreciable:
un alma
(un alma no las suyas muertas
almas puestas en venta)
¡Un alma!:
La obra de sus algas neuronas
mares manos.
No hemos nacido con ninguna condición "humana":
tendero concejal sable
sotana astucia siervo.
Todo lo que tenemos de hombre
es un sentimiento superior
que del otro nos aleja
como las galaxias entre ellas:
Nos repelemos naturalmente,
su sucia condición,
la mía que ensucian sólo del contacto.
Nos repelemos en un corrimiento al rojo de la ira
cada vez más creciente anudando el pecho.
Sentimiento al estiércol arrojado,
me siento,
como perla a los cerdos,
cieno inmundo suelo para el que no fue hecho.
Estoy pensando en Kafka
mientras habla una mujer ¿que amo?
(Se duda hasta de los propios sentimientos)
Veo a sus cucarachas sus castillos.
Estoy pensando en mí,
y me molesta amar lo inmundo amar lo indigno.
Estoy ante "La metamorfosis" "El proceso"
como el hombre ante su propia alma
como ese mismo hombre ante el mundo,
haciendo equilibrios entre dos abismos:
la soledad irrealizadora
la compañía desnaturalizante.
Aquí en esta mierda.
Aquí en esta infame depresión
miseria de las almas
sin esa cerilla que ilumine el reglón
de un posible verso más.
Estamos en lo primero-último creado
como Dios ante su obra,
con esa mismísima insatisfacción.
..................................A viernes 26 de noviembre
..................................nueve y cuarto de una mañana tan oscura
..................................como la propia vida
..................................como la propia muerte vivida
..................................como la muerte que es lo único que por vivir nos queda.
Este tigre de yeso
Este tigre de yeso que te raspa las uñas
Este tigre...
Este corrimiento al rojo de la ira cada vez más creciente
