Discurso de la rosa lila

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Tan lila tan lila la pobre, que mira su discurso:
MUNDO PARÁSITO, MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA CULTURAL, DE UNIVERSIDADES, EDITORIALES, TANTAS O TODAS ELLAS SUFRAGADAS CON EL DINERO QUE SE NOS ROBÓ A LOS DE MI CLASE DESDE MUY ATRÁS EN LAS GENERACIONES.
Universidades o editoriales o poéticos recitales, no menos parásitos, y como dije en mi diario de ya.com donde dediqué a la tumba de Alejandra esta rosa lila: cateta cátedra, poética o no, facilitada escritura cacho mierdecilla.

lunes 23 de junio de 2008

Ayer tuve... tantos sueños

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Sobre todo en ese ayer de 1972 y por el milagro de la taquigrafía rescatados, por el milagro de yo apuntar entonces al despertar aquellos asombrosos parajes oníricos; en ese ayer 1972 y el mes de septiembre, días 23, 24, 25, ella muriéndose al otro lado del mundo y mi cerebro acogiéndola ya para siempre. ¿Sin ella saber?; sin yo saberlo desde luego. Aquel sueño del día 25 en el que el coche rojo de una hermosa mujer se para y ella no sabe dónde está y está ignorando que la persiguen pero así es y yo la tomo de la mano para sacarla del camino para alejarla de sus perseguidores. Y entonces es a las dos a los que nos acosan y aquel caballo mal situado en el cajón de salida, de culo a esa salida, en que las dos montamos y los torpes perseguidores que nos alcanzan y sobre nosotras se lanzan y yo con una mano solo, oh prodigio, los paro, los doblo y los arrojo como el guiñapo que son....
Esto hubiera debido sucedernos en la vida, a mí por ti, o a ti por mí defendidas, por este Amor esa fuerza que recibió en sueños tu alma agonizando al otro lado del Atlántico, 25 y septiembre 1972

Y cuento un sueño, pues están los que se mueren de haber soñado tanto y ninguno de sus sueños se realizó, y están los que no necesitan ni soñar para que todo se les realice. Eso que se llama estar en el mundo y todos le conocieron, todos a todos se conocieron; sólo no hicieron lo mismo con la piedra angular, esa lengua roca o luz lila o maravilla más que nadie de su mundo, pero éste no la reconoció, pues ¿qué hubiera usurpado de hacerlo? Esa lengua roca o luz lila o maravilla que hizo el mundo y el mundo no la reconoció.

Deseó Alejandra: Habitar en los sueños de otra persona, morirse para habitar en sus sueños.
¡Y por una vez le cumplieron uno!
Pena que tuvieran que matarla, y además de hambre o de miseria, para lo mismo. Para convertirla en la hermosa mujer del coche rojo (ella también soñó en París con uno, un auto grande, y recorrió España en otro, rojo: Sábado 14 de enero de 1961, por la mañana “Soñé con Octavio P. Yo tenía un automóvil muy grande y muy viejo y no sabía qué hacer con él, dónde dejarlo, adónde ir. Después, Octavio se queda con Towas (¿o era lunel?) Y yo me quedo sola con mi gran automóvil".) Y ya supiste qué hacer con él… O más bien él lo supo: Pararse. Era demasiado grande para estar en este mundo, demasiado rojo, demasiado ancestral: demasiado verdadero: demasiado de siempre como debió ser el alma. Grande. De antes de este mundo, si vieja. Y roja como la sangre que es su sinónimo.
Pero al fin te cumplieron el sueño: Morirte para habitar en los sueños de otro.
Y a mí ¿se me cumplirá, me cumplirán alguno, o sólo después de muerta como a ti?
Tendría que pensar en qué pudo una desear por sobre todo, desear por sobre todo y en toda hora. Y me recuerdo en etapas anteriores de mi vida, de ahora, y seguramente todas las que hayan de sucederse sean ya pocas, sólo deseando una cosa: encontrar el camino físico, fórmula aplicable, nada de teoría, aunque sí final, ENCONTAR EL CAMINO FÍSICO O DE LA FÍSICA PARA LITERALMENTE ACABAR CON EL MUNDO, CON ESTE MUNDO, CON ESTA FORMA DE PRESENTARSE EL MUNDO, PRÁCTICAMENTE ABRIR LAS PUERTAS AL MÁS ALLÁ, ENSANCHAR ESE PUNTO DE DENSIDAD INFINITA POR EL QUE TODO SE MUERE O VA, TAL QUE LOS AGUJEROS NEGROS, HASTA QUE TODO SE COLASE, NO YA SÓLO UN MUERTO, DOS, NO YA SÓLO UN SOL, DOS, DOS MILLONES, ENSANCHAR ESE FRACTAL QUE YO LLAMO KEPLERIANO HASTA DESDOBLARLO EN SU TODA REALIDAD GRAVITOMAGNÉTICA... Pero el Amor, siempre esa lejana-cercana Sombra, siempre deseándola, siempre dentro de mí con ella que es yo, y siempre ausente. ¿Qué pudo una, qué puede desear por sobre todo, cuando en vano habría Amor si no hubiese Justicia?, sin ésta, dos segundos de vida tiene aquél. No en vano acabaríamos con el mundo y ser esa la gran fórmula de la felicidad, del Amor por fin presente. No, no en vano, ¡si esa es su evolución o la cúspide de la misma: ACABARSE! Acabar con esta forma de presentarse el mundo, salir de este charco. Justicia por tanto, descanso, eso que desconocemos desde hace millones de años, tan largo el tiempo en el que se nos explotó, masacró.
Sueño de acabar con esta forma de presentarse el mundo... tal vez me lo cumpla el CERN… Y estaríamos todos muertos, como si no hubiésemos nacido. Como debió ser.

Publicado por Carmen López Iglesias en 02:46, sábado 21 de junio de 2008 Enlaces a esta entrada
Etiquetas: sueño de acabar con esta forma de presentarse el mundo... tal vez me lo cumpla el CERN

Summa Hipócrita

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(otro de los que yo no borré en este diario, ahora libro, y continúo diciendo que pregunten a Blogger qué clase de manejos y desapariciones efectúa a toda impunidad, otros raterillos que mangan en los súper van a la cárcel de exacta reincidencia) de viernes 20 de junio de 2008

Como no me negarán que lo de la Summa Hipócrita referido de la poesía que algunos hacen, es todo un hallazgo, dejo en el título. Quizá alguna que otra ingeniosidad de lo ya suprimido hubiese debido salvar. Pero si me enterrarán con casi todo lo mío puesto, y bastante antes que yo en la sepultura, ¿a qué salvar nada de aquí?

Publicado por Carmen López Iglesias en 02:30 Enlaces a esta entrada
Etiquetas: no hay conspiraciones no hay manipulaciones no hay corrupciones ¡no existe el crimen!

La Eternidá empuñando la escoba barriendo las medias horillas

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Otro de jueves 8 de mayo de 2008 igualmente borrado

-Qué vida
dijo
aunque puede que se lo dijera como la muñequita de Alejandra lo hiciese, sí esa que todavía no había aprendido a hablar sin pronunciar faltas de ortografía:
-Qé bida,
dijo atada al falso pene que dicen de la mujer el clítoris, mientras contemplaba cómo las medias horillas se rascaban el culo, falsa vagina en el macho ¡desde mucho antes que Artaud dijese aquello de que dios nos pariese así o por ahí!
-Qé bida. Comprobar cuán suben como la espuma los ranking de ciertas páginas, ¡y oigan no es que me arrepienta de ello, me siente mal!, al fin el éxito o la prosperidad de los otros siempre me produjo satisfacción, LO MISMO ME GUSTARÍA QUE FUESE PARA EL ENTERO Y TERCER Y ANULADO MUNDO YO INCLUIDA: QUE LOS OTROS SE ALEGRASEN DE NUESTRO ÉXITO NO DE NUESTRA RUINA. Otra cosa es que me pidan, o yo me exija, con sinceridad decir lo que con honestidad opino al respecto del modo que tengan de escalar fama, y por tanto dinero éxito social, las medias horillas.

yo soy... ¡Yo sí que YO SOY!... fácil de contentar, ya ve soy la ETERNIDAD, algo tan aburrido, fácil de contentar como pobre, siempre nos apañamos con los mendrugos....
La Eternidad con un escobón, ya que fémina, barriendo las medias horillas. Al fin habré de contentarme con eso.

Este "elogio" del psicópata escrito a 8 de mayo de 2008 y desparecido de este diario ahora libro (pregunten a

Blogger por las desapariciones)

1

He de confesarle, mas siempre anónimamente claro y cual la fémina de la mano en la teta, que la desfachatez de usté me pone, nunca he visto cara más impresionantemente dura, ya es usté excepcional en algo. Jamás, o únicamente en los anales de la inquisición podría una dar con talante de sádico mental, y puede que también físico, la carne y alma siempre tan pútridas ellas, o tan angelicales, a la par, TALANTE DE SÁDICO A SU ALTURA.
No crea que no me agrada lo bien que se lo pasa con su servidita en bandeja víctima, ya le digo que su desfachatez me pone. Y reconozcámoslo, el genio cuando lo tenemos enfrente: Genio es para estas sociedades algo así como usté, o un psicópata: su exacto doppelgánger. Pobrecita de una, tan pobre que sólo tuvo y tiene por Sombra a otra muerta como una, la que dijo Dentro de mí con ella que es yo.
-Felicidades tarántula,
dijo la mosca
reventando por dentro
a su ¿albergadora?
¿albergada?
Así los milagros y las maravillas
suelen matar a los que los padecemos;
al contrario que las ruindades:
a la par que éxito y dinero,
puede que incluso den fama póstuma.

(Como no hay coraje de pintar mi fémina de la mano en la teta,
amenizo con este omnipresente orejudo pesado,
aunque reconozcamos que hasta que alcance la pesadez de la Mona,
¡¿cuál otra?, carajo!, sí, aquella de la que dijese Pizarnik ser su secreto
el lucir desdentada,
eso se sonriseaba ocultando)

Ahí tiene sin ir más lejos a Cela, Umbral,
tantos otros
y tan despreciables....
Aunque de ellos no se hablará,
como de tanto político artistilla
de todos los mundillos,
más que media hora de gloria;
OTRAS EN CAMBIO TIENEN LA ETERNIDÁ

Esto estuvo
Publicado por Carmen López Iglesias en 03:14 a.m. del 8 de mayo de 2008 en este mismo diario antes que lo hiciesen desaparecer. Enlaces a esta entrada
Etiquetas: la fémina de la mano en la teta
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Las dos caras del asunto

EL TERRÓN Y LA PIEDRA

«AMOR no busca complacerse
ni cuida jamás de sí mismo;
pues a otro entrega su paz y erige
un Cielo en la desgracia del Infierno»

Así cantó un Terrón de Arcilla
pisoteado por los bueyes;
mas una Piedra del arroyo
tejió un remedo de estos versos:

«Amor sólo desea complacerse
para ligar a otro a su placer;
se alegra de la confusión ajena
y erige en el Cielo su oscuro Infierno.»

Blake

Alberto Méndez. Alguien que sí murió en 2004

Siento como si hubieses dado, de algún extraño modo, tu vida por mí, compañero del alma compañero.

Unas palabras suyas en una entrevista en http://www.ladinamo.org/ldnm/articulo.php?numero=12&id=298 :

¿Qué opinas de esta extraña reivindicación de toda la corte de intelectuales falangistas?

A mí me parece indignante. Primero porque intelectualmente fueron unos patanes, incluido Ridruejo. Eran unos incultos de lenguaje grandilocuente sin nada detrás. García Serrano era un escritor de mierda, Pemán era un ser repugnante... Lo que me parece indignante es reivindicar la basura y el vacío mientras se olvida a gente relevante.

Mientras se olvida a la gente como tú, compañero del alma compañero. Gente que hasta la hora de su muerte no sonó su nombre en ninguna quiniela literaria, ¡y ni siquiera para que acompañasen con la adecuada imagen, la suya, su fotografía, su propio rostro, la noticia de su muerte!

Hoy en el metro leía, en esas pegatinas con página de libro en las que tan pocos reparan, aun no tengan revista del corazón que leer, cómic, ¡o periódico que confunde la cara de los escritores fallecidos y tan poco importaron para la gente de su época, cuando sí repugnantes o patanes o escritores de mierda, ya bien por falangistas, franquistas, o por otros credos, de derecha tantísimos si aspiras a publicar en cualquier país!; hoy leía esa página de tus "Girasoles ciegos", tú que dices en esta entrevista haber nacido en la calle Alcalá, tan cerquita de donde yo también nací, te leía al lado de otra página de otro libro de otro autor de otra época, casi trescientos años atrás en el tiempo, en la cual se contaba el viaje en diligencia desde Madrid a Alcalá, siete leguas, aunque cortas, nos separan de donde se crió Cervantes, siete leguas como los pasos de aquel gato con botas ingeniándoselas para construirle un marquesado a su amo tan, como nosotros, del pueblo, siete leguas desde nuestra crianza a la suya. Y me admiraba conocer que lo que hoy es M-30 por donde discurría el arroyo, Abroñigal fue siempre para mí, ahí en las Ventas donde yo naciese, su nombre hace trescientos años era Broñigal; y eso que hoy es un río infame de polución coches asfalto asqueroso, ¡en aquella época era todo un río!, pero de veras, quizá con la misma pujanza que hoy el Manzanares, ¡pues hasta su puente tenía para atravesarlo!, el puente del Espíritu Santo.

Allí casados en ese vagón de metro para mis ojos admirados de ver la fecha de tu fallecimiento y sentir que tú sí entregaste tu vida en 2004, casados vuestros dos nombres con trescientos años de diferencia en el tiempo... Casadas tu infancia mi infancia, la Alcalá de Cervantes, la Alcalá, calle, de las Ventas. Para mis ojos admirados de enterarme, como casi siempre, de todo tarde; de saber que el autor de "Los girasoles ciegos" sí murió, aunque no yo, en 2004.

Mucho más fácil para no ignorarlo es conocer los detalles de todas las vidas y las "obras" (si se puede conocer por esa palabra la herencia bochornosa que algunos dejaron) de los repugnantes, patanes, escritores de mierda.

Un beso para ti en el Otro Mundo de ésta que no murió en 2004... Aunque tan cerca estuve de haberte conocido mejor en ese umbral entre dos vidas y no enterarme de los detalles de una vida por un pasquín en el metro.

Cuando hasta en esto haya castas: Ser homosexual transexual Y ser homosexual transexual.... ¿Habremos llegado al fin de la andadura de lo que se dijo humano sobre la tierra?
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
http://soloveorosas2.blogspot.com/2010/03/ser-homosexual-transexual-y-ser.html
Pues tampoco
Sólo hay que pensar que cuando Da Vinci no fue quemado por delito, pecado era entonces lo mismo, de sodomía, ¡SÍ LO FUERON UN MONTÓN DE LOS AMIGOS CON LOS QUE SE CODEABA! Y recordando aquí en España el caso del conde de Villamediana... Aunque éste sí fue muerto por ese delito: Literalmente le partieron en dos de una cuchillada o espadazo, con qué saña no se la darían.

Ya que nacisteis para ser diarios. Lo vais a ser. Hasta el momento, puede que nunca (tanto trabajo por delante y tan poco tiempo de vida) en que os convirtáis en libros, pocos diarios que las manipulaciones informáticas, o mi propia desesperación, no hiciesen todavía desaparecer.

Dime con cuántas follas, cuánto prestigio tienes, dinero sacas-metes en los bancos, como si la polla (ESA QUE A DÍA DE HOY ES EL ÚNICO TÓTEM, RELIGIÓN, SISTEMA POLÍTICO-ECONÓMICO D ESTOS DESGRACIADOS QUE DE SÍ MISMOS DICEN "HUMANOS"), ¡A CUÁNTOS PLAGIAS!, Y TE DIRÉ QUIÉN ERES.

Mensaje dirigido a todos cuantos trabajan en esta plataforma, blogger, y a casi todos los que la utilizan; MENSAJE DIRIGIDO A TODA LA SOCIEDAD=SUCIEDAD CULTURAL DE MI PAÍS Y RESTO DEL EXTRANJERO.

¡¡DECÍDMELO HIJOSDELAGRANPUTA!! A ver poeta, poetisa de mierda, prosista de más mierda aún, si novelas, el súmum. DIME CUÁNTA OBRA NO TUYA TE HARÁ EL DÍA DE MAÑANA LA POSTERIDAD, ADEMÁS DE HACERTE A DÍA DE HOY EL DINERO QUE SACAS-METES EN EL BANCO COMO SI LA POLLA.

Todos estos diarios míos ahora tan parados, a la espera están de verse convertidos en otro de los tantos libros que me impublicaron-impublican, del modo que ahora realizo con "Eccehomosexual I" ; "Amarse igual" (uno de los años setenta, y el otro de final de los ochenta) o "Solo veo rosas (Divina tragedia homosexual de tu vida)" , libro tan reciente como de este siglo, año 2003 en adelante redactado... que pronto hará diez añitos que comenzó su milagrosa odisea. También empezamos éste: "Velocidad luz (Onírico)" Y ahora continuación de "Solo veo rosas ("Divina" tragedia homosexual de tu vida)": "Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios)"



Pues todos estos diarios, los ahora parados, están a la espera de verse convertidos en otro libro... Ya que mi falta de subvenciones, dadas a tanto cuya autenticidad o valor cultural está tan en duda, no me permiten editorial otra de la que valerme.
Y dado que, si estos diarios nacieron para cumplir la sagrada función de acercarme almas afines, y demostrado está que es imposible que eso cumplan, pues ¿no deben existir almas afines a una?, ¿no he sabido yo encontrarlas?, ¿ellas no me han sabido ver?... no han cumplido su misión, o es del todo imposible que por internet se llegue a un acercamiento real de las almas, las mentes, las personalidades, como tampoco en la vida; y si no se da en la vida, tantas caretas, muros, intereses que lo imposibilitan, ¡¿cómo aquí?!, si este medio es lo peraltado de todos los males de la sociedad, no ningún remedio a los mismos. Quizá el único, si ese milagro es posible, que quede en este soporte tomado como editorial, mi obra, dudando ya de toda posibilidad de llegar a vivir del trabajo de una, escribir, como todos ustedes viven y desde que tienen memoria de aquel que desempeñen.

Diz de la AUTÉNTICA POESIA a la pseudo

Menos los verdaderos poetas, que se mueren de serlo, no tienen que intentarlo pues ya lo son... todo quisque puede ser poeta, ¡y hasta reconocido y pagado!: milagro de la intromisión o intrusismo que aquí opera al revés que en el resto de actividades humanas.

Menos los verdaderos poetas, a los que siempre se marginó, asesinó, luego se dice que ellos se apartaron o se suicidaron... Todo quisque es poeta: Milagros de la intromisión intrusismo. Que, aquí ¿Por qué se atreve? Está relatado arriba: Si los verdaderos poetas, muertos, se les mató dijeron que se suicidaron; apartados, se les marginó del mundo de la cultura, dicen que ellos solos solitos, los desgraciados, lo hicieron, ¿quién queda para defender la profesión, la auténtica profesión de lo que existe más importante en el mundo: la honradez, la sensibilidad, la justicia? Honradez, sensibilidad y justicia, que siempre estuvo, y sobre todo, en las gargantas de los verdaderos poetas, primero masacrados; luego, recuperados o no. Voy por el camino de ser una de esas que no se recuperan ni después de muerta.

Otro testimonio poético. Y llevamos siendo cinco años el oráculo de lo mismo por aquí la desgraciada y marginada autopublicación en red. ¿Qué hemos conseguido?: La nada, el vacío con el que la mediocridad, ¿cómo no la llamaré alacránica?, rodea cuanto decente o de auténtica valía.

Otros se apuntaron ayer a este carro. ¡Y ahí los tienes: siendo "poetas", hasta con libros publicados y recitales bochornosos ofrecidos donde los egos se menean ante los egos cual bochornosas masturbaciones públicas!

Y todos estos desgraciados, pseudo poetas de pseudo derechas -ni para ser fachas que es lo que son sirven, pues en las horas que corremos han de andar disfrazados- pseudo izquierdas, ¿habrán de silenciarme, darse el gustazo de enterrarme definitivamente, ya que no pudieron lo mismo sus padres?

Dios lo dirá (Queremos decir el Destino, el Sello, el Momento Final, allí donde andamos todos desnudos de circunstancias y otras arterías) La última palabra que fue siempre Amor, dado que la primera, que fue siempre Justicia, jamás se pronunció de su auténtico nombre en este mundo.

“Únicamente aquellas que no han llegado a pronunciarse nunca, palabras que murmura el alma a solas, son las que quedan”

Quedará entonces este canto que ahora no escribiré
y que trata de mi ansia de Justicia,
sedienta desde que existo, de ella.
Justicia Poética.
Justicia poética que quede aquello que nunca escribirás,
o que, si escrito, es lo mismo.

Quedará este grito de Justicia
que raspa como cristal mis tragaderas;
¡este no poder tragar más!
y de más y más te llenan
sin que las costillas salten
al golpe del corazón atenazado
infartándose.

Este grito, mediante el que ahora mismo
no llamo a dios-todos los hombres-
por el nombre que tiene
y tú ahí dices, Concha,
duras, las afiladas,
armadas con espinas en sus bordes,
hirientes:
Traición, Calumnia, Envidia.
No llamo por su nombre,
pues el cristal rasga mi esófago:
trago.
¿De qué me sirve el grito en que reviente
si digo, contigo:
estas otras
vulgares y carnosas,
ahítas como cuerpos satisfechos:
Coche, Fútbol, Negocio, Dividendo…
poesía, cultura?
poesía, cultura,
de esa de los mercados
en cualquier verdulería expuestas
amagando de la sala de trono a que aspiran,
cortesanas siempre ya que rabaneras,
ya que bajos y ocultados instintos;
poesía, cultura,
te olvidaste de éstas,
más todavía ahítas y carnosas,
vulgares, hipócritas, rastreras.

Y entonces ya me callo,
PUES HE DICHO CONTIGO QUE EL CANTO QUEDARÁ
DE TANTO Y TANTO NO DECIRSE,
EL LLANTO QUEDARÁ DE TESTIMONIO
QUE ALGÚN DÍA ENJUICIE.
YA QUE AQUÍ,
¿DÓNDE LOS TRIBUNALES QUE DEFIENDAN,
DÓNDE LAS TRIBUNAS EN QUE CONTIENDAS
CON ESOS MISERABLES
DE LA poesía CORTESANA cultura
PUESTO QUE RABANERA,
ya de Dior vestida, ya de tejanos?
Nada mejor que el baile de las apariencias,
esos disfraces en que van enfundados
no se note las verdaderas armas que emplean,
para no contender,
ya que lo suyo es la traición, dijimos,
dijiste,
calumnia,
esa que diluyen en las redes de sus muchos contactos
disuelta en las copejas con que alternan
en los muchos saraos donde se promocionan:
-Véndete cesto de que te alabes tú
que estos otros vinieron a lo mismo:
a intercambio de cestos o textos,
que así circulen.
Véndete, y al que jamás brilló dada su ausencia,
calumniemos aquí entre nosotros,
sombra a la sombra
no sea que el sol salga
si olvidamos enjaular sus rayos
tratándolos de locos,
de pobres tontos,
de ¿qué se creían,
sin revolcarse por estos lupanares
estos prostituderos,
nuestros saraos,
llegar a parte alguna?

Y entonces ya me callo
y dejo que tú hables,
nos cuentes el valor de aquel arte
que calificase bien Machado:
..Y además no importa;
y si ni el nuestro,
callado, marginado, calumniado,
¡¿cómo el de ellos?!
Arte-no-importa
cierto el suyo.
Y que quede el nombre que me callo de dios-
todos los hombres
Y que quede el nombre de dios pues me lo callo.
Y que queden sus nombres…
Aunque ignoran cómo quedarán.
No oyeron todavía a
Únicamente aquellas
que no han llegado a pronunciarse nunca,
palabras que murmura el alma a solas
son las que quedan.



PALABRAS PALABRAS

Concha de Marco "Diario de la mañana", 1967

hacemos al hablar
el mismo ruido que las hojas secas
arrastradas
en montón imprevisto y fugitivo.
Marchita ya la garra
adherida en el tronco cotidiano
se van por el camino
gastando
pudriendo
manchando.

Grandes palabras amarillas
resquebrajadas por el uso,
inmateriales,
reducidas a nervios:
Dios, Patria, Vida, Historia.

Otras, amplias, redondas, extendidas,
el cuerpo aún opaco:
Hombre, Espíritu, Amor, Generación.

Aquellas, negras, de limbo requemado,
retorcidas en sí:
Muerte, Infierno, Dolor, Remordimiento.

Duras, las afiladas,
armadas con espinas en sus bordes,
hirientes:
Traición, Calumnia, Envidia.

Esas otras, vulgares y carnosas,
ahítas como cuerpos satisfechos:
Coche, Fútbol, Negocio, Dividendo.

Y las hojitas verdes, pequeñitas, minúsculas
vocablos de ternura:
Niño, Pájaro, Flor.
Todas revueltas.

En el sendero
las copas de los árboles
protegen la amarilla sepultura,
pasos de caminante la remueven.
Una mañana
alguien las amontona, prende fuego
y el humo se difunde en el otoño.
Todas se queman.
Únicamente aquellas
que no han llegado a pronunciarse nunca,
palabras que murmura el alma a solas
son las que quedan.

Hoy te he visto en una antología

Hoy te he visto en una antología
Y he pensado
que la poesía, además de un virus
que todos quieren enterrado
a más poetas florezcan
debajo de las piedras
donde se les quiso sepultados,
es un hipócrita superficial Byron
que anda renqueante
orillando con las generaciones,
mal de muchos consuelo de los tantos,
a sus mejores voces:
los padres que sepultaron a sus iguales
o a los que directamente les seguían
para hacer sitio a sus hijos naturales.
Vamos, como el mundo y sus castas:
El que maneja el poder
impidiendo el acceso a él
a quienes no fuesen de su línea consanguínea.

Pues no me vi yo ahí.
Y era más lógico
ya que más de justicia.

Igual que en esa antología
que pretende resumir,
y desde un hombre,
las voces femeninas de todo un siglo
-por supuesto tampoco estoy yo ahí,
como es lógico si nadie me amadrinó apadrinó nunca-
a la que ya me referí
-mujeres de carne y verso
y a la cual faltan más que versos, carnes,
nombres-
cuando falsean o renquean por la falta
de voces imprescindibles
como esta Concha de Marco,
que desde la Antólogía de Carmen Conde
nos dijo algo tan luminosamente poético
como sus escritos
y los de tantos obviados o marginados
por su generación o las futuras generaciones:

“Escribo versos desde pequeña, novelas y cuentos; por fortuna, nada conservo de aquello. Sólo tengo dos libros de poesía. Uno, de 1966, "Hora O,5", en la colección de “La isla de los ratones”; otro, "Diario de la mañana”, de 1967.
No he concursado jamás a nada, no he aspirado a ningún premio, no he disfrutado de ninguna beca, no he publicado ningún poema en ninguna revista, no figuro en ninguna antología. Esta es la primera que me honra acogiéndome en sus páginas. A esta altura de mi vida, pienso que ya no podré hacer otra cosa que escribir poesía, que está cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes imperecederas.”

Únicamente dos cosas parece ser que el espíritu y la realidad le niegan a esta Poesa en su profesión de fe o Poesis:
1.-Que fuese una fortuna, si para ella, no para nosotros, que nada conservase de todo aquello.
y 2.-Que escribir poesía, que está cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, SÍ, PERO NO más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes imperecederas.

DE ELLA ESTA


CONTRAPORTADA
Y el trapo sucio vuela y se apoya en el muro
junto a un papel de plástico empañado esquirlas de cristal de una botella
página rota de un periódico………un astillado palo
……arena…………tierra ennegrecida
nutriendo yerbas ralas….cardos…ortigas
…residuos de una hoguera
leña quemada
piedras tiznadas de humo
el fragmento oxidado de una tela metálica
algunos huesos grises…….suelas petrificadas
barro….paja….excrementos….ceniza….telarañas
El andrajo se aferra a la pared
el viento lo remueve
los días y las noches se suceden.

Crucificado
contra el baluarte protector
la cárcel enemiga
con todos los sentidos vigilantes
el horror
d e l f o g o n a z o g r i s d e l a a m e t r a l l a d o r a
el tiro por la espalda
o el cuchillo clavado entre las vértebras,
mis dedos palpan como los de un ciego
e x p l o r a n d o l a c i e g a s u p e r f i c i e
araño las grietas………………..arranco las hierbas
mientras la lluvia empapa mis vestidos
y me devora el sol o me abandona.

Una barrera
es el bastión que nos defiende, antiguo como el mundo.
Siguen en pie los muros de la historia
los parapetos de la guerra,
la muralla horadada del espíritu.
Protegen la existencia de horizontes cerrados
limitan el arranque de toda voluntad
sostienen el mentir de la apariencia.
Kilómetros de muro nos separan extendidos en cinco dimensiones

Solos
y ajenos a nosotros mismos
como el andrajo en la pared vivimos
NADIE SE SALVA

(Diario de la mañana, 1967)

SON LAS SIETE
Ya los instantes me conocen tanto
que pasan a mi lado sin mirarme.

Qué más quieres, me dicen.
Y yo suplico que me entreguen algo.
Hay tantos, tantos
que lo mismo piden.

Por qué serán tan poco equitativos.
A algunos les envuelven
en tan vertiginosas emociones
que no distinguen uno de otro,
a ti
te dejan en tu rincón,
tranquila.

De “Una noche de invierno”

Y lo que yo hubiese dado por conocer a esta mujer, fallecida en los años, finales de los ochenta en que yo redactase mi "Amarse igual" entre otros. Aquellos años de la infame movida madrileña pasando con su escoria por encima de la auténtica valía. Aquellos años en los que en el panorama de las letras femeninas sólo existía Gloria Fuertes y otras, cuantos tantísimos otros a los que ni calificaré, lo haga el tiempo, que ¿qué les dejará de todas sus glorias? Para decirlo con palabras de Concha:
Por qué serán tan poco equitativos.
A algunos les envuelven
en tan vertiginosas emociones
que no distinguen uno de otro,
a ti
te dejan en tu rincón,
tranquila.

O:
Esta poesía cada vez más arraigada en el mundo en que vivo, más identificada con el dolor del hombre, con las culpas que nos son comunes y con sus virtudes más imperecederas.

Y que así fuese de veras. Estupenda criba para identificar la valía, esa que pasa siempre inadvertida por toda parte.

Parte final de un poema que no puede decirse

Parte final de un poema que no puede decirse

(Si me lo pides tal vez te lo remita.
Esa toda la verdad que puede decirse
hasta si poética.
Es una aretinada,
ya lo verás)

…………………..
Pero la hembra, mi hembra,
ha de vivir callada
como mi parte masculina que eres tú
también fue silenciada.

Morirse de silencio,
caminos cegados,
cuando hombre,
cuando hembra.

¿Quién, qué sadismo nos creó
para incumplirnos?
¡Y no fuimos nosotros!
Miente el bellaco que lo afirme.
Que nos hizo ser hombres
cuando mujer debimos;
que nos hace ser hembras
cuando no se puede,
cuando varón, con v y hasta con b,
se debe.

Y no esconder jamás la otra mejilla

Y no esconder jamás la otra mejilla

De ese trato inhumano que deben debemos darnos,
y vaya que lo darán,
¡si al parecer lo pides mujer maltratada!,
si la violenta respuesta avivas con tu mansedumbre
(MENTIRA ¡Y MUY GORDA! AQUELLO DE LA INEDUCACIÓN CRISTIANA,
EL QUE LA VIOLENCIA ENGENDRE VIOLENCIA.
LA ENGENDRA LA MANSEDUMBRE,
LA IMPOSIBLE, O LA IMBÉCIL NO BUSCADA,
RESPUESTA),
ellos se salvan.
Bonito corolario a las agresiones:
El agredido salva a su agresor.

Esto que si Cristo recomendó,
parece ser el que se nos impulsase
a jamás salir del lago de sangre,
pues eso es amor.
¡Y aunque lo recomendase Gandhi!
con su ojo por ojo y todos nos quedaremos ciegos.

Contra este amor enfermo
que al parecer esconde clavos
para lacerarse a sí mismo,
hay un remedio
que tuvo un simple nombre
y fuese como el de “amor” tan usurpado
tan mal empleado,
tan deletéreo:
JUSTICIA.

¿No es la Justicia suficiente mejilla no escondida
de pronta respuesta,
ese dar la cara toda y no perfil a perfil
para ser abofeteado,
sino la cara entera
para que jamás puedan olvidar tus facciones
los agresores que buscaban el perfil a perfil
de la otra mejilla
para seguir con sus prácticas sádicas?

¿Y no esconder jamás la otra mejilla,
pues cada golpe tuyo el amor me devuelve,
ese que me tienes y yo no sé ver:
Así como nos enseñasen durante siglos?

¿Y no esconder jamás la otra mejilla
pues a amarte tiernamente
me enseñan tus golpes?

¿Será amor la violencia física ejercida,
la psíquica violencia?

¿Debes amar esa violencia,
olvidarla debes?
Nunca el olvido mientras los efectos se prolonguen
derramando sobre la piel maltratada las calamidades.
¡Y jamás amor, te recomiendo,
a ese afecto exquisito que se expresa en palizas
vejaciones!

¿Amar al enemigo,
¡qué enfermedad es esa!?

¡Contra ella sí que debieron procurarse
desde hace milenios,
medicinas,
Cristos!
Cristos y Gandhis
diciendo de lo humano
y no de lo inhumano que se elevó a divino.

Medicinas no sólo a la percha de los golpes que fue siempre mujer,
sino a los hijos de ella
y a la pobreza general
impotencia de sus manos
de la que obligaron también a enfermar a tantos hombres.

Poeta de mi generación - Poeta mayor- (Por la letra, no por los años)

Viejita mía, compañera,
que así nos llamaron.
Desde luego a mí.
A ti no creo.

Dime a quién te arrimas y cómo;
y ese es el trato


«COMO GOTAS DE SANGRE
LOS FRUTOS DE LAS MORERAS»

Con qué cara llorar en el teatro
César Vallejo

Como gotas de sangre los frutos de las moreras
pesan
y las doblan hacia el cristal.

Es fruta en sazón oyendo pájaros
que a su vez oye disparos.

¿Es al muestrario de tus decepciones
donde cae un mirlo, blanco o negro,
cada dos o tres minutos?
Esos cortejos de bailarines
al tanto por ciento de un abismo.

¿En uno de cada cuántos brotes
atosiga un presagio de tijeras?
Esas yemas, ignoradas por la escarcha,
nominadas por el pulso eléctrico de los cintos.

Será porque ya ha llegado
el tiempo del orfelinato,
por lo que yo no puedo recordar
sin pértiga de salto a los espejos.

Será por tamaño olvido de almacén
entregado a los cuatro vientos,
por lo que una y otra vez insisto
si tanta destrucción no ha de alcanzarnos.

También me pregunto, cholo césar,
si a estas alturas, tan repleta el alma
y los cultivos
de minas desperdigadas,
el asombro será lícito.

Angeles Maeso -1955- España

Leo en la antología donde apareces algo sobre un inédito "Algunas preguntas para la nieve"
¿Publicado ya?
Me interesan de igual modo la nieve y las preguntas.
Agradecería tu respuesta

¿En uno de cada cuántos brotes
atosiga un presagio de tijeras?

Estupenda pregunta que lanzar la nieve poética al asfalto prosaico.
Presagios cumplidos además en tantos casos

Sólo encontré diez sin techo

Sólo encontré diez sin techo
y aquí los traje.
Un poema componer con sus nombres.
Tema capital.
¡Ah! Pero si ya lo hizo “20 minutos por mí”

Puedo ahorrármelo.
Nada mejor que un poema que otros nos escriben.
Poder abandonarse en esos descansados brazos.

Es resucitativo no recitativo

Es resucitativo no recitativo

Ese poema que alza las conciencias
como así también los muertos.
Ese grito que llama a las revoluciones
y no a los recitales.

Ya se que psicoanalizo mis preferencias
¿O quizá devele el propósito del mundo?
Los sermones del Monte,
sea el de la calavera.

Ese gran aliento castellano
de levantar a todos, sea de sus tumbas,
desde Garcilaso a Hernández
o a los poetas judío-ruso-argentinos
Pizarnik,
o como aquel Moisés de León y su Zohar,
tan propio de la poesía y de Castilla
como el mismísimo que no recordaba de su lugar el nombre
y se alzó desde su muslo
armado de la intrasigencia contra lo innoble.
O esta valdepeñesa trasladando a los Juzgados
la voz de la ira ante los atropellos:

FALSIFICACIÓN DE MI FIRMA
-¡Jueces, justicia!-, sin cesar repito.
Ronca, impotente, voy por los juzgados,
peores que sepulcros bien sellados
que me cortan la voz cuando les grito.
Libres, impunes de su gran delito,
una mujer y un hombre, dos malvados,
mancharon con peritos sobornados
mi limpio nombre en cada verso escrito.

Montones de sumarios en espera.
Alguien con quien tropiezo en los pasillos,
puede sufrir mi causa infamatoria,
pensando que algún día Dios quisiera
que la invidente de los dos platillos
distinga bien el oro, de la escoria.
......................................................Sagrario Torres

Por ello me psicoanalizo
y sé que nada bueno puede venir de recitales,
y menos de grafitos
¡CUANDO LA REVOLUCIÓN HAY QUE ELEVAR A LOS JUZGADOS,
EN EL SENO MISMO DEL PARLAMENTO,
A AFONÍA PLENARIA DE IMPRENTAS TODAS
QUE IMPRIMAN ÚNICAMENTE ESAS PÁGINAS
COMO SI LES HUBIESE ENTRADO UN VIRUS,
¡EL VIRUS DE LA DECENCIA POR PRIMERA VEZ EN LOS PAPELES,
EN LOS FORMULARIOS,
EN LOS TEXTOS DE LAS AULAS RECITATIVAS
¿Y VOLVERLAS RESUCITATIVAS ASÍ?!

Vengo ahora mismo de que me insulten en un “Portal de poesía”,
de que insulten mi inteligencia, mi sentido de justicia,
con el atropello de unos cuantos chorizos,
decir que ofrecen los poemas de Sagrario,
o de cualquier otro;
y lo único que se descarga de ahí,
sin que llegues a ver ni verso,
es publicidad y más publicidad
que llena los bolsillos de esos sinvergüenzas
cuando la autora de los versos se hubiese muerto de inanición
si su subsistencia hubiese de ellos dependido.

RESUCITATIVO NO RECITATIVO,
patada en la hedionda entrepierna del mundo.
Ahí os quiero ver poetas, si lo sois,
Quijotes deberíais
y que vuestras conciencias no os dictasen
ni realizar estas cosas menos
cuando ni consentirlas:
Libres, impunes de su gran delito,
una mujer y un hombre, dos malvados,
mancharon con peritos sobornados
mi limpio nombre en cada verso escrito.
Algo que he tenido que sufrir yo aquí
y venido ¿de vosotros?

Pero
Montones de sumarios en espera.
Alguien con quien tropiezo en los pasillos,
puede sufrir mi causa infamatoria,
pensando que algún día Dios quisiera
que la invidente de los dos platillos
distinga bien el oro, de la escoria.

No se dará que la invidente o la falsificante,
justicia, poesía,
así, minúscula, indecencia,
DISTINGA EL ORO DE LA ESCORIA.
Y seguirán los recitales y las falsificaciones;
y seguirá el delito camuflado de ¿bella? ¿combativa? ¿poesía?

Mi crítica a lo poco visto de hoy

¿Y no sentir vergüenza ajena
de las generaciones que suceden a las generaciones?
¿No sentirla por esta libertad de las apisonadoras y los conglomerados
que ahogando las nubes se recrean en los quemados vivos?

¿No he de sentir vergüenza hacia poesía que insulta a lo más vulnerable,
la belleza exquisita de que no está hecha,
sentimientos en las lindes del éxtasis,
ideas de tan brillantes rozando lo absurdo,
esos guiños de la inteligencia que jamás comprenderán
en su dimensión exacta,
como tampoco el éxtasis de lo bello
almas en el alambique de la tortura?

Se os escapa; pero sois muchos.
Y jamás vencieron Razón Belleza
en contienda alguna
sino el número ralo que compone ejércitos
de marionetas movidas todas al mismo hilo.

¡Ah, y ese era el propósito!:
Unidad.
Sagrada Unidad
y no la tropa que atropella lo más preclaro
para emborronarlo todo con sus nubes
que abruman la inteligencia,
desesperan los oídos,
chirrían con su impresentabilidad
plagada de oportunismo;
y a la postre,
dejan el mundo donde estaba:
En idéntica cueva de ladrones,
ruin alcantarilla.

Qué naufragio de mi vida
acosada por todos los derribos
y sus facedores
por todos los nadies
y su disputarse rabiosos
el trozo del pastel
mas ocultando los colmillos de fieras.
¿Qué no supe luchar por mi sitio?
¿Cuándo me dejaron sus padres,
los padres de los criminales
a los que ahora ha sido transferido el mundo?
Padre criminal que no tuviste
para haber sido entonces respetado,
un don alguien como el padre común
de todos estos que escriben,
y esa ha sido entonces tu gran pérdida.
Tragedia de tu vida
haber necesitado expresarse,
arrancarse del cuerpo las espinas
de las mutilaciones
con el don de la palabra
que nadie te dio,
ni un dios,
ni siquiera los libros,
sólo tu aliento desgarrado
arrancándolo de las rocas con las uñas.

No ha llegado tu hora,
todavía no.
Puede que no te llegue nunca
¿Y acaso la quieres?
¿Tu hora de decir entre esos necios
que se pensaron mejores
sólo por haberles parido engendrado
padres peores?

¿Te digo algo?
Más te valiera no estar aquí.

Lograron su objetivo:
No puedes con esta carga tan pesada
cruz de milenios
de palabra obstruida
por los padres
en la que los hijos defecaron
y con la que los nietos
se limpian el culo.
¡No puedes!
Reconócelo.
Tanta mierda desborda,
ahoga.
Tantas lágrimas,
de rabia o de impotencia,
desesperación.
Desesperación de verte misma y misma
misma circunstancia
sin cambios ni remedio,
década tras década
de canallada y vejación.

Les aprovechen nuestras vestiduras,
aquello que era mío tanto más que de ellos,
aquello que era de otros más que de ellos
y supieron lucrarlo al borde de las tumbas
en las que nos entramparon
arrojándonos de facilitado tiro en la nuca
que ni tuvieron que disparar…
Estando las circunstancias que les sirven,
¿habrían ellos de molestarse siquiera
en esfuerzo ninguno?

Hasta aquí
Hasta aquí hemos llegado.

Intensa necesidad de Verdad Poética….
¿De qué conocería la carroña
algo ni lejanamente igual?

Nunca supe ponerme en el lugar de otro

Nunca supe ponerme en el lugar de otro,
ni siquiera en el tuyo,
cuando ni quise ni supe ni pude ni me dejaron
ponerme en el propio,
¡ni en mi propio pellejo con total libertad!
ni en las neuronas propias en pleno ejercicio de su uso.
Y esto sí se llama empatía, aunque no lo parezca:
saber que ni de uno mismo puedes ponerte
en el lugar de la hora que nunca llegará
por más que le tires de esa cuerda al reló
en intento suicida de fabricar imposibles;
o en el lugar de la hora que no desearías llegada nunca,
pues ella sí te mata, alcanza, aunque la huyas,
por más que pareciera que es la esperanza
de la que tiras y tiras sin atraer a puerto,
tu puerto,
la que te suicida,
ese cordón invisible que te umbilica con lo más querido
y se convierte en horca antes que llegue el parto.

Esto sí es empatía:
No saberse actor adecuado hasta ni de uno mismo
….Como para ponerte en la piel de otro;
y sobre todo si de otro sexo.
Esa desfachatez de la que abusasen
sangrientas y criminales y torpes y abusivas manos
que se pretendieron limpias y en su derecho
por exhibir un pene documentado como heterosexual
(cual ventaja añadida al ser blanco
y de buena familia, buenas universidades);
por exhibir un pene heterosexual,
ponerse en el lugar, más bien usurparlo, suprimirlo,
de la mujer del homosexual, diciendo,
cuan tanto dramaturgo, científico, pensador,
hombres de leyes y de fuerzas:
-Nosotros sí supimos o sabemos
aquello que queríais, sois en el fondo,
nosotros sí podemos suministraros el argumento a seguir.
Además ¿cuándo os dimos papel que no fuese vela
en vuestro entierro?,
¿cuándo os permitimos el argumento propio,
si hasta del amor propio os suprimimos?;
¡¿en qué hora en qué día os dejamos sentaros
con la tranquilidad del amo en su estudio
para estamparle la foto
y menos sustituirla por la suya oficial
y menos esperar que él lo acepte
con idéntica impotente sumisión
que vosotros a lo largo de siglos?!

Ya lo has visto, empatía,
condiciones para la dramaturgia,
montaje de obras, la de ellos,
los de la foto fija oficial
que no cambia a más monarcas pasen por el mando
por más políticos laicos que los sustituyan.
Plebeyos, políticos plebeyos como los reyes.
Ellos que eran la auténtica plebe espiritual
y se pensaron la élite
únicamente dotada para la dramaturgia
pues los teatros del mundo les pertenecieron
y hasta la intimidad de las alcobas.

No, no puedo ponerme en tu lugar,
en el lugar de otro….
¡Si ni siquiera recibí otra educación
que la de no ocupar lugar en el mundo
como el saber!

Ya ves, yo soy Sofía
y vosotros, mis sarmientos.
Defecto que no has de querer,
¡arráncalo antes que cuaje!
Más vale ojo en la mano
que la mano sin la vista.
Más vale ser vid desarmentada
que por esa carcoma podrida,
aunque una no tenga público ni aplausos.
¡¿Qué relaciones públicas quise ser yo
si escribir era mi oficio
de homosexual mujer?!
REAL, Real mujer dijimos.
La etiqueta sexual, la que sea,
la añade el pene del tanto tiempo libre
único en exhibir mando en plaza
hasta que ciertos clítoris se alargaron lo bastante,
todo fruto de la herencia,
como para también ponerse en el lugar del otro;
o hasta que ciertos clítoris, así dados de baja
de su condición de pene, se les rebelaron,
todo mediante asociación,
¡¿dónde no se llegará cuando se es muchos
y te unes o empalmas unos con otros?!,
se les rebelaron reclamando también su parte.

Defecto que no has de querer,
¡arráncalo antes que cuaje!
….Si una pudiese.
Habría que tirar del hilo
ese invisible de los sueños
las esperanzas.
Y entonces:
¡Abajo todo el teatro del mundo!
Biaba y arraso con to:
Ya me puse en su lugar.
O ellos se pusieron, por una vez,
si apalizados, en el mío.
Este no lugar,
este nunca sucedió,
donde todos los atropellos son ahogados
para más atropellados.

Sofía Poesis

Intensa necesidad de verdad poética (pues, Verdad con mayúsculas)

Hoy no es día, ni ayer lo fue, de continuar con el único propósito que ya me mantiene aquí: poner a salvo de las tumbas (si a salvo es dejarla prendida a estos blogs que en el momento que decida quien poder para ello tenga, pueden dejar de existir) de una manera ordenada toda mi labor con el verbo, las ideas, voces de la mente el alma durante cuatro décadas, da lo mismo si cuarenta, son fechas que ya se nos escapan, pues horas idas, horas sobre las que pasará su carro de la muerte la actualidad vampira vacua que ni sangre ya necesita que chupar de tanto estar revolcada en ella. Larga labor empezada, no sé si me dará tiempo para ello la vida, concluirla, ¡que me dejen acabar algo de una vez! conduciéndolo a algún puerto, sea éste del internáutico moridero como ya le llamé en http://neosenmudecidas.blogspot.com , otro de mis tantos diarios atropellados; labor empezada con menos entusiasmo que decisión en “Los libros que me impublicaron” http://carmeliglesias.blogspot.com

Y como hoy ni ayer fueron días para continuar con aquello, pues nos sube un regusto a sangre por la garganta ahogada venido desde la hondura….
Voy a habilitar este diario que hasta ayer se llamó “Denuncia” para fines también de ello, pero con una sola temática de la que el nombre nuevo de que le doto ya lo dice todo: “Intensa necesidad de verdad poética” (palabras de Alejandra Pizarnik) Y quiero hacer un llamamiento a quienes se sientan tocados de esa misma INTENSIDAD tan necesaria: LA VERDAD -nombre que prevalecerá para estas páginas pues ya exhibía- POÉTICA.
INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA

Si te sientes así, acuérdate que yo me siento; no nos abandonemos en los propósitos mismos, que ni para eso tenga unión la palabra. ¿Y por quién nos toman, qué imagen de desunión y puro ego narcisista damos con ello?: Otros tantos payasos de los muchos, y esta vez más payasos todavía dada la significación social que tenemos, exceptuados los Nobeles y otros premiazos como el gordo de la loto con el que suelen amordazar a todos estos egos dispersos, sin propósito, que vendieron a LA INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA por un puñado de judías flatulentas llamados euros o billete idiota para el parnaso más artificiado, lo son todos ellos, ningún Jesucristo, verdadero poeta como diría Oscar (Wilde), se subiría a esos escenarios, cuando su obra es LA INTENSA NECESIDAD.
Y vista como la vio ella, Alejandra:
Libertar la fuerza visionaria
Y mantener un aplomo extraordinario
en la conducción de esa fuerza.
Quisiera realizar ese tránsito a la Presencia Fulgurante
con una precisión tensa
que me permitiese dominar el azar
y compensarme de mi sumisión absoluta
a “la hija de mi voz” o inspiración o inconsciente.
Y yo añadiría: Sumisión absoluta a la Verdad en todas partes,
duela donde duela,
y te cueste lo que te cueste
(quizá mis cuarenta años de exilio
tal que el pueblo elegido sufrió);
SUMISIÓN ABSOLUTA A LA ELEMENTAL JUSTICIA
ESA SIN LA CUAL NI HUMANOS SOMOS
por mucha poesía con la que lo edulcoremos o disfracemos.

Aquí están mis puertas abiertas a la ELEMENTAL JUSTICIA,
a la INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA,
A LO VISIONARIO,
A ESO MÁS VÁLIDO QUE NOS CONECTA CON EL MÁS ALLÁ
AL QUE TODOS PERTENECEMOS
aun estemos por aquí.

Voy a vaciar este diario de su contenido (prosa o verso que merezca la pena me lo llevaré a mi otro perfil, tanda de diarios dedicados a salvar toda mi obra, uno por libro, en la http://carmeliglesias.blogspot.com “Los libros que me impublicaron”) para poder ofrecer la dirección de este blog http://denuncioa.blogspot.com cuya url no cambiaré, a todos los interesad@s en participar


Y ahora mismo daré comienzo a mi Intensa Necesidad de Verdad Poética
dando las gracias al autor de esta antología “Mujeres de carne y verso” (2002), el jerezano Manuel Francisco Reina, por poner en su antología estas palabras tan refrescantes de la autora de “Coser y cantar”, Isabel Escudero:

CONDICIONES DE LUNA
tiene mi amante
tan pronto creciente
como menguante ...
Y cuando es llena
no sé qué me pasa
que me da pena .


ÉL LA QUERÍA PALPAR,
pero ella era
Audiovisual.


PARA NADA,
para nada nadaba
el pez en el agua,
para nada
y nadaba y nadaba.


INTELIGENCIA, INTELIGENCIA,
es lo que tiene el nardo
para fabricar la esencia.

ADIVINANZAS
Claro que es verdad que tú le miras,
claro que es mentira que te ve,
claro que es igual el dos que el uno,
claro que está claro que eres él.
(El espejo)


ES-PROPIOS
Es propio de la Realidad
ser poca y no ser verdad.
Es propio de las Santas
que les broten rosas
del tajo de la garganta.
Es propio de la libertad
ser dada y provisional.
Es propio de tú y yo
queremos sin con-pasión.
Es propio de las Culturas
firmar en las sepulturas.
(Y había que resaltarlo)
Es propio de las ideologías
servirse de policías.
Es propio del esclavo
irse pareciendo al amo.
(y al contrario)
Es propio del alma mía
ser Valor y mercancía.

O por entregarme a esta Neus Aguado, realizadora de un montaje de una obra teatral (¿en qué teatro se dio?) llamada Alejandra en el país de la soledad.

Y dicho lo cual y yendo que nos vamos a la “Intensa necesidad”, juzguemos de la verdad de estas palabras que su pasión personal por el dedicando le hace decir o repetir de alguien que las dijo, quizá el mismo Antonio, cuando lo a juzgar va en cursivas:
“A Antonio Gala, que sabe cosas de las mujeres que ellas ignoran.”
Creo que para decir estas palabras habría que consultar primero a las mujeres, a las cuales la homosexualidad de Antonio no creo represente ¡y de modo tan extralimitado! que conozca más que ellas a ellas mismas. Eso mismo se creyó y cree la heterosexualidad masculina de toda época: Conocer a las mujeres ¡tanto!, QUE POR ESO LAS RELEGÓ A LA CONDICIÓN DE ANIMALES DE CARGA Y/O DE SACRIFICIO a lo largo de milenios dominados por la criminalidad, la hipocresía cortesana dentro del bestialismo más sanguinario.

Esta frase estúpida “que sabe cosas de las mujeres que ellas ignoran”, ¿pretende sentar cátedra y dado de donde viene “ilustrar” a las masas que no se paran a pensar por ellas mismas y por tanto tan propensas a tragarse cuanto le echen, con un “el homosexual masculino es el colmo de la hembra lo femenino, más mujer que la mujer por tanto conoce más de lo que es serlo? ¡Es lo mismo que si yo, homosexual femenina dijese: Soy el colmo del varón, conozco de ellos lo que hasta sus órganos ignoran, no digamos sus mentes!
Nunca me vi con un pene, ¡cómo el con una vagina o útero de engendrar!, aunque nos sepamos, cada uno de los otros, por aquello de los opuestos, qué necesidades se tienen o pensamientos puedan andar por su cabeza.
Hace falta ser transexual para eso.
O si “amar” a los hombres puede ser solamente el desear follar con ellos, que de eso no creo tengan que aprender de Gala tantas mujeres, ni siquiera los transexuales. O si “amar” a las mujeres es simplemente desear follárselas, como tantos hombres, también lesbianas, o femenino transexual… ¡que ya sería masculino!
Qué lío de sexos.
De lo cual podríamos terminar con esta conseja:
No confundamos “amor” con nuestros órganos sexuales y sus necesidades, o corremos el riesgo de decir tonterías, cual las de Gala.

¡Y qué belleza es amar al sexo que ames!; pero no para follártelo de una vez por todas, o de “solamente una vez “amé” en la vida”, que aquí sí que podría aplicarse aquella canción, a los sexos fulminantes de una vez y no más, o de cuatro y cinco veces y a otros órganos mariposa, como si no fuesen a ser los mismos aunque les cambie el rostro.

Pongo punto y final por esta primera entrega a mi INTENSA NECESIDAD…
DE VERDAD POÉTICA. O de traer las cosas y los dichos a su exacto sitio. Eso que no hará la sociedad, tampoco la intelectual, por mí, aunque es su deber.

Cómo añoro tu luz Alejandra
Cada segundo que estoy en el mundo
cómo añoro tu solo nombrar la luz
tu luz hasta por los huesos
de tanto quererla en la Palabra
esa Palabra que te costó la vida
que me cuesta
Cómo añoro tus Verbos hechos con la Vida
tu despertar de las Fuerzas Visionarias
tu Alba....
¡¿Cómo no habré de putear por tu pérdida
entre tanta oscuridad,
tanto malo?!
¡¡¡Escucha mi alarido!!!
Más profundo que el de todas las olas
que el de todas las lobas,
¡mi rugido de Juicio Final!

Hasta pulverizarse los ojos. HASTA P-U-L-V-E-R-I-Z-Á-R-S-E-L-O-S. Rebelión contra el muro mudo del mundo, muro sordo, ciego muro que hasta se descono-

ce en el fue alzado y no sabe ni cómo ni para qué.

Hasta pulverizarse los ojos contra ese muro mudo-ciego-sordo
o contra todos los muros do se esconden, los esconden
para el cambalache de unas élites,
LOS CONOCIMIENTOS, LO POÉTICO,
esos inseparables Géminis
Castor y Pólux
de hachazo divididos
para mejor les guardar
cada uno en su antro
inabordable para otros
que no exhiban el pase pertinente.

¡Hasta pulverizarnos los ojos
de estrellarlos contra esos muros que dividen
DICIÉNDOLES:
"Eh, que yo siendo más poético, más alma,
más intelecto en libertad,
ahí de donde se cosechan todos los conocimientos futuros,
estoy aquí, fuera, a la intemperie!
¿Acaso os pensáis que llegaréis a parte alguna sin mí?

Esta "confraternidad de Salomón" y sus apartados
en que habéis hecho que consista el mundo,
¿llegará a parte alguna?
¡Ni toda la sabiduría de los reyes
ni de los deuteronomios políticos
aspiró jamás a comprenderme,
a ir del lujo vestida que yo,
yo, esos andrajos del pobre Lázaro
o la más pobre todavía Cenicienta
a la cual de todo se desposeyó,
hasta de ser ejemplo de pobres
cuando la más pobre, la más desposeída!
Vosotros los posesos de todo,
jamás poesos, cuando poetas pretenciosos,
cuando científicos,
¡y ni mencionemos la posesa política,
posesa economía!,
¿habrá, de entre todo, algo más poseso?

Yo, la Poesa, LAS POESAS,
NOSOTRAS LAS POESAS, mártir,
MÁRTIRES, riéndome
RIÉNDONOS.
Con ese sabor a victoria última en la boca
con el que se ríe mejor,
aunque sea sangre
lo que se derrame de nuestras comisuras.
POESAS, no poesía,
no antro,
no muro que divide,
no hachazo de separación
sino el que en nuestras cabezas propinasteis
para gozo de salomones reinantes.
POESAS DEL MUNDO,
ANTIGUAS DAMAS
ANTIGUAS SIBILAS,
de esas que resucitarán siempre
a más las entierren.

¡Yuhu! ¡Estoy aquííí!.
¿Os pensasteis que allí estaba?
Mala cuántica física la vuestra.
Estoy donde estoy
pues fui la que debí.
Aunque para vosotros no sea
un lugar muy recomendable
mi estado.
MAS NO HAY OTRO,
¿qué queréis?,
siento daros esa mala noticia.
Que es un lugar no lugar el vuestro,
que vosotros sí que estáis cuánticamente jodidos,
además de cualitativamente.
Cualidades, cualidades,
las nuestras:
LAS DE LA REBELIÓN HASTA PULVERIZARSE LOS OJOS,
ya que no contó con arma otra alguna
con la que defenderse.
Nuestro mundo era un mundo sin armas,
sin facciones ni ejércitos,
esa es la cosa.
¡LA ROSA es ésa!
¡Ah!, pero nos aplicamos
aquello de nuestra santa escriba favorita:
Amor que vino a rendir con las galas del rendido,
aquello que desaprovechasteis
y un día se os convierte
en piedra de basamento.

Y ese rebelde es siempre el muerto, LA

...Hasta pulverizarse los ojos.
Si miras al abismo, éste te asimila;
si miras a la absoluta rebelión,
no hay camino de vuelta.
Si miras a la cumbre
ella te succiona
como si hubiese desaparecido la gravedad.
Volando libre...
Y es solo mirar una rosa.

La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos

Mirabas a la perfección
al abismo - a la cumbre.
Bien sabe el Cielo
de lo que es arriba es abajo.
El Cosmos sabe que no existe ese punto cardinal,
esa dimensión solo referencia planetaria.
Una aúrea rosa en toda la latitud
y longitud de sus pétalos.
Un "así es la rosa"
no me la toque nadie
pues era mi rebelión.
La rebelión de mis ojos
que ya son un todo con ella.
Polvo de luz, ya no huesos,
cuando ni siquiera pronuncias
la palabra tierra.

Penrose y la nueva gramática en español

Vestirse para la ocasión:
Presentar en sociedad

Mira él, qué pincel,
¡y es real académico!
Dígame:
¿Usté escribió por ligar,
o ligó por escribir?
¿Por ligar ni un asunto que mereciese la pena
a derechas? .....
¡O sí! ¡A derechas sí!
No tiene usté mano izquierda ninguna
con el lenguaje,
eso que merece, al menos, ser bien tratado
....Si yo comiera de ello,
digo, ligase;
¡y ni aun así!
y mire qué bien lo trato:
Ahora que tanto defienden aquello de la muleta
y desde ámbitos reales,
cuando realacadémicos
-como si en eso de las matanzas y los matarifes
la realeza tuviese mucho que ver,
¡claro que sí!,
¿cuándo no fue roja toda la sangre azul,
cuándo no desprendió el mismo acre olor
a campo de exterminio?-
debieran ustedes apreciar estos pases por la izquierda
que de la lengua y sus contenidos hacemos
los arriesgados,
los que de verdá estuvimos en ese oficio
de tomar riesgos a beneficios de terceros:
aquellos que ustedes silencian,
siempre silenciaron,
desde la simpleza y los galimatías
tomados por excelencia,
sangre azul cuando más suciamente roja por tantas matanzas.

Y huidos de las presentaciones,
siempre sarao de los mismos pagados por los idénticos:
Yo le pago a usté pa'que ligue,
me sea "gran académico" por escriba,
aunque también escribió,
ya vimos que pa'ligar.
Vayamos a lo que importa:

¿Por qué veo yo a Penrose,
tratadista de la ciencia física
pues divulgar no divulga,
cual la Nueva Gramática en español,
o a ésta como que él?
Tengo aquí, sobre mi mesa,
fuese mi imaginación,
dos tratados en cuestión:
"A la búsqueda del español en su realeza,
más que real español"
("su realeza":
ese daltonismo de dar por azul lo rojo,
pocas veces a la inversa,
daltonismo muy selectivo)
y "La nueva gramática de las fórmulas físicas"...
Visto así no se sabe quién o quiénes escribieron
de y para la ciencia de salón,
sea: universitario, el salón;
o de y para los cenáculos científicos,
esos conciliábulos de las lenguas
(No esperemos que, como del inglés se espera
--éste sí que no perdió aquello del "castellano"
para nombrarse;
inglés, de Inglaterra, aunque de Escocia y de Estados Unidos--,
todo el mundo hable español,
sean los vicios, o eso, la excelencia, adquiridos
por nuestros académicos,
a los cuales hay que pagarles estos festejos de búsqueda
del racismo en la pureza a plena publicación-subvención,
los únicos vicios o racismos por pureza,
compendios de cuanto idiotismo publicado).

Tengo aquí sobre mi mesa: Penrose y su realidad
--no dejará de ser suya y de la gramática matemática,
aunque él la busque de todos--
y nueva, dado que recién publicada, gramática en español;
¡y no veas lo que se parecen!
¡Y no únicamente en el tomo, lo tocho,
el papel, lo fino
(hay que darles ese trato de biblias
a todo lo considerado sagrado,
si el campo de exterminio lo consintió...)
sino en el contenido!:
Ni realidad encuentras en el uno,
cuando ni búsqueda,
ni realeza en la otra
que no sea racismo,
el más duro de todos
(por el más puro):
¿Lengua es este atragantante compendio
de lo que escribieron unos cuantos,
ya vimos que para ligar: escribir
o para vivir del cuento-dandy-o-dandyesa
siempre que sea publicado;
¡¿es esto la lengua,
donde no sabemos si están SOLO-S- o SÓLO
y así cuantos adverbios o verbos o preposiciones?!

¡¿Es esto la lengua,
o un corte de mangas,
tal el que da el Penrose a todo lo físico,
para que se ajuste a ciertas muñecas
del chancleteando voy, cuando no ligando,
¡oh la seducción!
del asimilarse los más tontos posibles
unos cuantos listos?!
Lengua es mi lengua
por más que se empeñe la fórmula física
en dar por lo exacto o por lo real
aquello que tiene más de treinta años para perpetrarse
como delito bien premeditado
y por la banda ancha de más de un delincuente colaborando...
Todos a la búsqueda de la impunidad.

¡¿Será esto política, física, las lenguas,
no serán cosa otra que política?!
Treinta años, como treinta siglos, o treinta milenios,
de impunidad, total impunidad o perpetración.
Con estas gramáticas o estas ciencias físicas
de la manga ancha
por bien ajustables a ciertas muñecas...
¿Vamos hacia el mundo real, vamos a entender algo?
¡Ellos se entienden!: Si todos los días bien pagados.
¿Importa otra cosa que el sueldo que da la consideración,
o la consideración que da el sueldo,
tú que ni uno solo (¡y no he dicho "sólo"!,
como sí ellos "solo"-s cuando ´"sólo" dicen)
de tus días comiste bien, o fuiste retribuido por tu esfuerzo?

Tú que ni uno solo de tus días comiste bien.
Bien está la cita del campesino inglés
ejecutado por el rey de allí
por el increíble delito
de haber pretendido
comer bien un solo día,
bien está la cita....
Pues no habremos de pretender que todo el mundo hable....
castellano.
Llana y casta mi lengua,
¿por eso muerta?
¡Pues aun muerta y fría en la boca
ha de decir el nombre a ti debido,
la voz a ti debida,
cuando los huesos ya son luz por la respiración,
esa luz por tus huesos y estabas pronunciando la palabra tierra!
Para terminar y Sólo veo rosas,
con las voces sepultadas en Argentina
respirando en 2002 y en oreja castellana;
para terminar con la voz de aquella estadounidense
y su muerte de la que volvió
para contarnos, que allí, allí:
Sólo era la luz y hasta se respiraba.

http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2009/12/derrame-de-ojos.html

Seer se escribe con dos ee. Ni dos aa, ni dos oo, lamento decirte sexualizante mundo hasta cuando gay-trans-bi

Se escribe con dos ee de igualdad en todo,
no sólo de igualdad sexual
(no cobrarás tú por un trabajo peor hecho
y con menos esfuerzo, más
sólo por ser un "hombre",
mira si hemos llegado lejos en esto del feminismo
que sigues tú cobrando, dinero, claro, más por menos,
esfuerzo, calidad)
SE ESCRIBE CON DOS EE DE IGUALDAD DE OPORTUNIDADES.
¿Dónde está la misma?
¿Dónde está el seer entonces?
Ser con una sola e entonces,
ser que no llega ni raspando a ser
aunque se reproduzca
para desdicha de sus descendientes,
tenerte como ancestro no les molará jamás
soplada la pátina de la hipocresía
en esto del cogollo o meollo familiar,
en esto de ser como una piña el clan,
¡aúpa atrocidades!, tal que el clan Bush,
tal que todos los clanes o famiglias.

SE ESCRIBE CON DOS EE DE IGUALDAD DE OPORTUNIDADES.
Cuando veamos aparecer ésta,
entonces veremos al SEER emerger.
Y mientras ¿qué eres?, ¿eres?,
¿el camino, la verdad, la vida, el empático amor más bien empalagoso,
antipático más bien;
la selva -tanto asfalto hay en ella-, la muerte que te dan o diste con idéntica indiferencia
-tanto nos asemeja la muerte como nos desasemeja la vida-,
el simpático o empático odio, cuando lo que se odia es lo que debe ser odiado:
la impostura, la injusticia, las cartas marcadas del juego sucio?

No te engañes ser minúsculo y castrado
que con una sola e se escribe;
no te engañes pues concites a tu alrededor
tantos castrados que se escriben
con idéntica e imbécil,
solitaria e de pasar por todo
no cambiar nada
sólo el decorado de la ceremonia
o al jefe de sala.
¿Tu inteligencia te hace libre,
o sólo tus títulos universitarios;
creas pues tu circunstancia te lo permite,
o creas a pesar de tu circunstancia;
vives de ello?
¿Tu arte te hace libre
o sólo el que tu circunstancia haya permitido "tu arte"?;
tu ciencia igual;
tu lo que sea, alma castrada,
alma de la sola e
en mundo de la siempre mierda.

Cuando veamos cambiar el mundo que no cambia
quitadas las tecnologías,
veremos entonces al SEER.
¿Crees que la red obrará ese milagro
que ni siglos de sangre consiguieran,
crees, revolución incruenta,
que dejaremos por tu salsa rosa,
escritas a pedos flojos que se dicen versos
o se dicen prosas,
de tener políticos ladrones criminales,
políticas siempre turbias,
jamás transparentes mientras las cámaras no lo exijan,
el inexistente decente periodismo;
dejaremos de tener grandísimos genocidas y explotadores
que se dicen empresas del libre, cuando criminal, mercado?

SEER, no te veo por parte alguna,
y menos por ningún corro en la red,
ateneo o café cantante político cultural corro.
SEER tan solitario que mientras esperas a estar vivo
-eso es que te dejen-
ya puedes ir suicidándote, de abandono,
de ejemplaridad única.

La poesía no sirve para nada; pero veamos si sirven para más los entramados político-económicos, únicos entes y todos los a ellos adscritos qe "sirven

para algo"

La poesía no sirve para nada, según hasta los mismos Oscar Wilde dieron la razón, no sin ironía por su parte, a las sociedades; no sirve para nada, como muy bien otras pudieron constatar: Pizarnik B. Kolikovsky: "Le he dedicado toda mi vida y ahora recién me entero que no sirve para nada". Se refería al hecho de publicar: No sirve para publicar libros, no sirve para comer de ella, como sí le sirve al que pergeña novelas y otros entretenimientos absurdos o tomaduras de pelo intelectuales por donde se le escapa a la humanidad su tiempo, sobre todo a los desgraciados de nosotros, individuos, gotas de sangre reducidas a menos que gotas de excrementos.

La poesía no sirve para nada; pero veamos si sirven para más los entramados político-económicos, únicos entes y todos los a ellos adscritos que "sirven para algo", al menos viven y no deben escribir la demoledora frase, preludio del suicidioASESINATO, que otros deben escribir en su hora final para constatar lo sin salida que era el callejón donde les metieron, o ellos solos tomaron creyéndolo camino de vida (Quizá sí más vida, pero en el Más Allá)

Leemos en una noticia añeja: "El presupuesto para Estados Unidos en el año 1979 será de 50.000 millones de dólares". Lo que equivalía a que ese gobierno tenía para gastar, ¡hace 30 años!, una escalofriante cifra de 6 millones de dólares a la hora. ¿Todo ello ido en bombas nucleares que al cabo de 20 años se destruyeron o quedaron obsoletas para generar lo mismo otro gasto de otros tantos millones, etc; todo ello ido en dineros ingresados en las cuentas particulares de cuanto socioeconómico político-empresario, bélico o no, y a ése, ésos, sí no le habrán desaparecido los dineros de todos ingresados en sus particulares cuentas sino que se les habrá multiplicado mediante chanchullo tras chanchullo presupuesto tras presupuesto? ...Seis millones de dólares a la hora, robados del bolsillo de cuantos contribuyentes norteamericanos, sobre todo de aquellos que ya no pueden contribuir más que muriéndose de tanto como les quitaron; ¡y sobre todo arrancados, como la piel a tiras, del entramado geofísico y humano de los países, sobre todo cono sur de las Américas, que en principio nada tenían que ver con ellos, estadounidenses, a no ser que contribuirían tan generosa anónimamente al presupuesto estadounidense, no sólo de 1979, sino de todos los demás presupuestos de todos los demás años desde que Estados Unidos existe hasta nuestros días!

La poesía no sirve para nada... Y todo lo anterior, presupuestos de todos los estados de la Tierra desde que en ésta existen los entramados humanos llamados sociedades, estados, ¿sí?
Veamos otra noticia que acompañaba a ésta a la que nos referimos presupuestos norteamericanos de 1979: "En el sitio de la ciudad sumeria de Ur, sobre el Eufrates, fueron encontradas decenas de miles de tabletas de arcilla (Hagamos un inciso para decir que todas estas tablillas y otros tesoros milenarios de Irak han desaparecido íntegros mediante la "salvadora" -¿de quién, cuáles bolsillos?- guerra contra el "eje del mal" o "contraterrorista" ¿y quiénes los terroristas además de ladrones?) cubiertas con inscripciones. Los arqueólogos esperaban encontrar en ellas importante información política y cultural... Y así fue. En cierta forma. Eran registros de partidas de contabilidad y transacciones de negocios." Esto es lo que llamamos "SIRVE PARA ALGO", la misma estúpida y criminal transacción de negocio que sirvió a Ur, Súmer en general, todos los pueblos antiguos y culturas como la egipcia, "imperios", para desaparecer, durasen cien, doscientos, o tres mil años. Mismito camino por el que vamos. A la fosa, a desaparecer, gracias a lo que SIRVE PARA ALGO.

Se nos viene a la memoria otro "la poesía no sirve para nada", referido a Joseph Brodsky, juzgado en la Rusia de Stalin y sus acólitos bajo la acusación de parasitismo. ¡ESA PARÁSITA POESÍA, O LÍRICA, PENSAMIENTO PURO, INTELECTUALIDAD PRÍSTINA, QUE NO SIRVE PARA NADA DADO QUE NO LA ESCRIBEN LOS VERDADEROS PARÁSITOS O LOS AFINES A LOS GRUPOS O REGÍMENES POLÍTICOS ADECUADOS EN SUS PAÍSES Y TIEMPOS!
Unas palabras que el parásito Brodsky le dedicó a Tiberio, tras decir aquello, en su juicio, de que la poesía no es material de aprendizaje (Anduvo un poco despistado... ¿o quería despistar a sus verdugos? como así fue) , la poesía es un regalo de dios:
...No hay causas en el mundo, sólo efectos.
Los hombres son sus víctimas.
Y sobre todo en las mazmorras donde todos confiesan,
no en vano confesar bajo tortura,
como las confidencias de un niño,
se torna monocorde.
Lo mejor es no tener nada que ver con la verdad.
Por lo demás, ésta no eleva. A nadie.
Menos aún al César.
Al menos tú pareces más capaz de ahogarte en tu baño
que por una gran idea.
Y en general, ¿ser cruel no es acaso
precipitar tan sólo el común destino de toda cosa,
o la caída libre de un cuerpo simple en el vacío?
En él siempre acabas en el momento de caer.

Yo, el gran salto -que dijo Alejandra P. B. Kolikovsky-
Quiero ir nada más que hasta el fondo.

Precipitar tan sólo el común destino de toda cosa...
Eso es el auténtico PARASITISMO de lo que SIRVE PARA ALGO.
Precipitar hacia la extinción, de todo, no sólo poesía,
no sólo poetas suicidioasesinados o juzgados por parasitismo,
¡o algo peor que si juzgados de eso! --mi, ¿tu?, desde luego mi, caso--

"Siete sermones a los muertos" Las aberraciones del doctor Jung jocosácidamente comentadas por Carmen

¡Véase la charleta que les dio a los muertos! Así no me extraña que al final, como él mismo dice: “los muertos me miraron con desprecio”. ¡Pero y también los vivos amigo mío! Los muertos me miraron con desprecio. Algo así como la mirada que le lanza Alejandra Pizarnik desde la fotografía incluida en este texto. No quiero ni imaginarme la que pueda estar lanzándole, a él y a tantos, en la Otra Vida. Por ello se dice que hay muertos que sólo de milagro obtendrán su pasaporte a la eterna vida, sólo del milagro de que Alejandra y otros, yo estaré entre éstos incluida, tengamos que mirar a tanta parte, o tantísimos cabrones a la vez para fulminarles que ni abasto daremos, y mientras fulminamos a unos, ¡el milagro! de que los fulminados se rehagan para vuelta a empezar ser fulminados otra vez... Estaremos de lo más entretenidas, ciertas almas, en la Otra Vida, para no perder la costumbre de lo siempre tan ocupadas que estuvimos en ésta. ¡¿Y a eso le llaman eterno descanso?!

El mundo de los dioses se manifiesta en la espiritualidad y en la sexualidad. Los del cielo aparecen en la espiritualidad, los terrenales en la sexualidad. Espiritualidad recibe y capta. Es femenina y por ello la denominamos la MATER CAELESTIS, la madre celestial. Sexualidad produce y crea. Es masculina y por ello la denominamos FALO (muy original) , el padre terrenal. La sexualidad del hombre es más terrena, la sexualidad de la mujer es más espiritual (Lo cierto es que no entiendo yo qué les importaría a los muertos esto de la sexualidad, como si no hubiesen tomado lecciones suficientes de ello en la Tierra cuando vivos. Pero vamos, el que escribe se da lecciones a sí mismo, dirige la nave del discurso por la Creatur del Falo que es lo que de veras le interesa) . La espiritualidad del hombre es más celestial aspira a lo más grande. La espiritualidad de la mujer es más terrena, te dirige a lo pequeño (Primero dijo que la sexualidad del hombre es más terrena, la sexualidad de la mujer es más espiritual. Ahora nos sorprende manifestando lo contrario, que esto es psicología, o sea la “ciencia” del alma, y hay que contradecirse para que quede patente. “¡¿Qué ciencia lo es sin contradecirse?!” Gritó el espíritu de la Literatura harto de verse suplantado por tantas científicas contradicciones. Y, como podrán apreciar por lo ya insinuado y que se continúa, discípulo de Freud al fin, hombre de su tiempo, o de todos los tiempos, el genialísimo Jung arremete con sus andanadas de misoginia) . Mentirosa y diabólica es la espiritualidad del hombre que se dirige a lo pequeño. Mentirosa y diabólica es la espiritualidad de la mujer que se dirige a lo grande (Chucha, chucha,/ eres mentirosucha,/ además de pécora diabla/ por aspirar a grandes hazañas) . Cada uno debe orientarse a su lugar (Que así no hay tío que se sienta incómodo: -La parte ancha del embudo para mí, la estrechucha para ti, so diabla que aspiras a mejorarme. Y lo logras; pero ¿acaso alguien te lo reconocerá, ni de tu propio sexo?) . Hombre y mujer se convierten en diablo cuando no separan sus caminos espirituales, pues la esencia de la Creatur es diferenciación (-Diferenciación sexual –dijo el psicólogo psiquiatra- ¿De qué comería yo y el resto de los santos padres de las demás teológicas y tan varoniles profesiones, si no se pudiese pagar menos, e incluso ni pagar, a la mujer por hacernos el trabajo sucio y el duro que entra dentro de sus holganzas o sea obligaciones?) . La sexualidad del hombre se dirige a lo terreno, la sexualidad de la mujer se dirige a lo espiritual. Hombre y mujer se convierten mutuamente en diablo cuando no separan su sexualidad (Muy científico esto de la educación separada por sexos, de la sociedad compartimentada en sexos… Y así nos va de haberlo seguido) . El hombre conoce lo pequeño, la mujer lo grande (¡Jódete y a trancas y barrancas con las contradicciones. Antes: “Mentirosa y diabólica es la espiritualidad del hombre que se dirige a lo pequeño. Mentirosa y diabólica es la espiritualidad de la mujer que se dirige a lo grande”. Y ahora, ya vieron. Pobres muertos, los tiene desorientados. -¡Anda ya! -me soplan a la oreja- Pero ¿tú te crees que quedábamos ahí alguno, ni siquiera en representación nuestra los gusanos?, muerto de la más terrible de las muertes nos hubiéramos, la segunda, esa terrible muerte espiritual, de hacerlo) El hombre se diferencia de la espiritualidad y de la sexualidad. Llama a la espiritualidad Madre y la sitúa entre el cielo y la tierra. Llama a la sexualidad Falo (¡Ya llegamos, por fin, a la materia de su interés!) y la sitúa entre él y la Tierra, pues la madre y el Falo son demonios sobrehumanos y patentizaciones del mundo de los dioses.

¿Falo como madre no hay más que uno cuando todo el mundo lo mienta?
Ay qué risa esto de ver a la madre de un@ como a un falo, o al falo como a la madre de un@ ¡Esto sí que es arcano y hasta arquetípico: El misterio de por dónde nos parió!
Tonta, tonta, recuérdate del mundo animal, el ejemplo está en las hienas: paren precisamente por ahí, por una especie de falo que es en ellas una vagina a modo de espeluznante clítoris o al revés.

Continúa el doctor (Iba a decir Freud de la poquísima gracia que me hace este Jung-Falo) :

El Hombre es débil, por ello es comunitario inevitablemente; la comunidad si no está bajo el signo de la madre entonces está bajo el signo del Falo (¡Dale que dale con las odiosas comparaciones! …tan hienas. Aunque juro por los cuatro dioses jungianos de aquí que ya no me caen tan mal esos animalitos. Lo cierto es que siempre tuvieron muy mala prensa) Ninguna comunidad es desgracia y enfermedad. Comunidad en cada uno es ruptura y disolución. La diferenciación conduce al ser único (Muy bien armado este pensamiento. Podrían tomárselo de frase célebre. No ironizo) El ser único se enfrenta a la comunidad (Esto es también de lo más cierto y también debieran tomárselo de frase célebre) . Pero, en virtud de la debilidad del hombre frente a los dioses y demonios y a su ley invencible, es necesaria la comunidad. Por ello sois tan sociales como es necesario no por la voluntad de los hombres, sino a causa de los dioses (¡Y una mierda! A toda esta gentecilla, no los muertos los pobres, sino los ruidosos vivos, mira que les priva una fiesta, una reunión social, todo lo que sea masa y alboroto aunque sea una guerra y no una juerga) . Los dioses os fuerzan a la comunidad (Dado que no hay más dios que nosotros mismos. Dicho por Dios no por una).

La serpiente es de naturaleza femenina (Vuelta a los insultos) y busca siempre la comunidad de los muertos (Macabras mujeres góticas siempre ataviadas de luto para que no se os vea lo serpientes o sea el falo madre) que están retenidos en la tierra, aquellos que no hallaron el camino que lleva más allá, a saber: a la soledad (¡Jódete!, pues si nacemos solos, aunque el falo, digo la vagina --estos doctores hay que ver lo que nos confunden-- nos para, nos morimos solos, vivimos solos, y luego toda una eternidad de lo mismo… Valiente fastidio) . La serpiente es una puta (¿Qué decía yo de que al profesor le iba aquello de llamar puta a su madre, aunque lo castigase en sus alumnos, o sea sus pacientes? Que qué paciencia hay que tener para leer una sola línea salida del magín de otro, máxime si literatos doctores o doctores en literatura, sin reescribirle encima) y tiene amoríos con el diablo y con los malos espíritus, un maligno tirano y espíritu de tortura, siempre seduciendo a la peor comunidad (Para mí que Jung, dímelo tú Alejandra –Pizarnik- que le tendrás delante dándole unas cuantas lecciones, estaba más bebido o seconalizado que tú, ¡o cocainómano!, vaya usté a saber de los estimulantes o relajantes de que se valen la yonqui comunidad de creadores para tener algo que decir, más bebido o seconalizado que tú en esta fotografía) . El pájaro blanco es un alma semidivina del hombre (La femenina serpiente es una puta, y el “hombre” un mirlo blanco, semidivino, tampoco hay que exagerar divinizando del todo, total sólo ha de compararse con una puta) . Permanece junto a la madre y de vez en cuando se eleva (Menudo vago el andóbal… ¿O es Cristóbal? Permanece junto a la mamá o la puta, que para que él se eleve, le guisa, plancha, cose; eso hubiera debido hacerle a él, no para él: coserle la labia o el lapicero, plancharle a los grados K que quieren poner los otros “doctores” el acelerador del CERN, o las partículas que por él circulen; y guisarle, mas no en pepitoria, qué asco dan ciertas comidas, sino para que conociera el buen hombre, por fin, qué es de veras una olla, nada tienen que ver con las del Arguiñano) . El pájaro es masculino y es idea actuante (Frase mal escrita: El masculino es un pájaro. Eso sí. Y actuar puede que actúe, pero eso de idear, poco) . Es casto y solitario (¡Ay qué risa!) , un mensajero de la madre (¡Joder con la edípea fijación de estos psicópatas, digo, doctores. Y eso de que mensajee a madre alguna, vamos a dejarlo: A sí mismo se airea, publicita, encumbra) . Vuela muy por encima de la tierra. Ordena la soledad. Trae de las lejanías noticias que han sucedido ya, lleva nuestras palabras a la madre. Hace de intercesora, advierte, pero no tiene poder alguno frente a los dioses. Es un recipiente del sol (¡Qué amor, qué caérsele la baba ante el pájaro masculino o falo!) . La serpiente desciende y paraliza con astucia al demon fálico o lo incita (¡So Eva tentadora! Jamás tomó distancia alguna la psicología, como se ve una vez más, de otras teologías o credos sociales-políticos tiránicos… Machos al fin. Ellos no se lo guisaron, pero ellos sí se lo comieron. Fuese su propio Falo. Que, por cierto, no se les indigestó. Tal como fueron, son; y las femeninas serpientes sin enterarse de lo putas, aquello del "jodidas y agradecidas") . Eleva las ideas clarividentes de lo terreno, que se originan por todas partes y que con codicia se aspiran por todas partes. La serpiente no quiere, pero debe sernos útil (¡So puta o so muda, ¿quién te dijo a ti que aspirases a más cosa que a sernos útil?!) . Libera nuestro encadenamiento (DESDE LUEGO QUE SÍ, DE TODAS LAS TAREAS PESADAS OS EXONERA, SOBRE SU SEXO DÉBIL LAS TOMA) y de este modo nos muestra el camino que no hallábamos a partir del ingenio de los hombres (Y TAN QUE TAMBIÉN QUE SÍ. ¿QUÉ HUBIESEIS HALLADO VOSOTROS FIADOS A VUESTRO INGENIO?)
Los muertos me miraron con desprecio (¿Y cómo no? Ellos, más bien ellas, desligadas al fin de las pesadas cadenas sexuales que hundiesen sus existencias en la nada, el cieno, en el servir por servir, sin mirar a quién y sin paga)

Termina con esta cuarteta arcana más que las del Michel de Nostradamus:

ANAGRAMA:
NAHTRIHECCUNDE
GAHINNEVERAHTUNIN
ZEHGESSURKLACH
ZUNNUS.

Él dice que cuatro son los dioses como cuatro las direcciones del Cosmos. Con lo cual éstos deben ser sus nombres. Cuatro dioses; pero vamos, lo menos ha mencionado a cuarenta en el transcurso de su sermonear que desde luego no hubo muerto que le aguantase, como tampoco vivo.
Y con algo de ejercicio de imaginación vamos a intentar traducir esto que él quiso hacer pasar por un arcano más de los suyos, o arquetipos.
El primer dios, de estos cuatro de los cuarenta, es
NATRIRECUNDE y quiere decir en su jeroglífico bajo alemán “Que los nacimientos prosperan, cunden”
GAYNEVERATUNING es el segundo que, traducido, viene a hablarnos de ciertas inclinaciones sospechosas del buen doctor quizá contagiadas por su maestro Freud también sospechoso de lo mismo: de no salir del armario por más que se esforzaban, y viene a significar en correcto castellano lo que sus palabras mismas dicen, algo tan pedestre o tan gay como hablar de neveras tuneadas (estas mariconas qué afición tienen por las plumas hasta en las neveras… Aunque en esto se me parecen tanto, se nos parecen tanto Alejandra, tú la enamorada de las lapiceras, yo de las teclas, pero te juro, os juro, que tengo siempre a mano un puñado de plumas bolígrafos lapiceros, ¡tantos!, que ni en mil vidas que tuviese podría consumirlos escribiendo a la velocidad o del modo prolífico del que soy capaz, a veinte horas por día, nunca tuvimos jornadas de ocho cómodas horitas como todo el mundo, y eso que encima nadie nos pagaba)
ZEJESURLALUCHA Que dejen ya de luchar significa éste, que el Sur, o sea los desheredados y sin voz Cejen en su hacerle frente al
UNNUS, único y natural, o sea antinatural, Dios que fueron siempre las élites. Esa es la única unificación o facción que interesó siempre por aquí y quisieran que también del Otro Lado. Ya ves aquí a todo un doctor no parando ni ante ponerse en ridículo frente a la plena asamblea de muertos con tal de, no de dirigirles la palabra, pero sí de dirigirles.

Ahora, todos los nombres de estos raros dioses cuatridimensionales si los unes en frase única, ésta viene a decir, mira si tenía misterio la cosa:

Cejen en su lucha por sus derechos ante la élite del Uno todos esos desheredados sureños tan gays que se mostraron, o tan muertos de hambre, tan horteras, nada más les permitimos tener nevera, acceder a alguna de las comodidades propias de las élites del Uno, ¡hasta las tunearon, horror!; Cejen y Cejen y vuelvan a Cejar, se las pinten las cejas o se las afeiten, se depilen los pechos o se toquen con plumas, PUES LOS NACIMIENTOS CUNDEN. ¡Ah! Otra cosa es que tengan o no tengan derecho a adoptar, que para qué queremos más sureños mariconzones.

¡Hala! Y sí que comprimió el tipo este con su ANAGRAMA: NAHTRIHECCUNDE GAHINNEVERAHTUNIN ZEHGESSURKLACH ZUNNUS.
En un solo renglón lo que a mí traducirlo me ha costado siete.
Pero bien están los sacrificios por una buena causa: Arcano tan genial dirigido a los muertos, de hambre o de sed de justicia, pues si, más que gays, lesbianas, no debía dejarse perder en el cómodo olvido de la ignorancia holganza.

Pongamos que Dios existe

Entonces ésta sería su obra:
El rectángulo vacío que Pauli dibujó
al que sólo le faltaban los detalles
para ser el mejor de los Tizianos.
Parece ser que nosotros pudiéramos ser esos detalles
en nuestras paleolíticas cuevas
aun decoradas con aceleradores tipo CERN
en lugar de cabezas y cuerpos de bisontes mastodontes.
Obviado el que algunos prefiriésemos ser "detalles Pizarnik"
"detalles Carmen López", en lugar de detalles Tiziano
por más que este último se cotice mejor en los mercados.

Me pintas mientras me soy;
te pinto mientras te soy.
Comparando el acto de pintar con el acto de parir
dijiste una vez a mi sueño:
DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA

(He de encontrarlo en mi http://blogs.ya.com/almamia
Por fin lo encontré http://blogs.ya.com/almamia/200609.htm#517 , hoy ya día de San Isidro labrador patrono de Madrid,
Isidro Isidoro ¡Ah lenguaje ¡Ah Isidoro! Cuánto semen viejo derramaste en vano y qué poco óvulo vivo fuiste)

Ella quiso dar a luz,
un nuevo estilo de pintura, un hijo,
un poema como un trozo de carne de su carne,
exquisito manjar en ofrenda a todos.
¡Y lo logró! Un poema hecho carne rezumante de colores
...Una luz desprendiéndose a besos de sus labios.
Y en la oscuridad veo tu cuerpo sagrado.
¡Veo tu cuerpo, toco tu cuerpo!
Tan de alma tu cuerpo,
tan siempre vivo.
Tan de carne tu alma,
tan nunca muerta.
Ella quiso dar a luz…
Pero como se nace un cuadro,
poema arte;
pero como se arranca la vida de la vida
quiso pintar un cuadro,
quiso escribirlo,
como se nace,
como se estremece,
como se tiene un coito estelar
…no mundano,
nada de mundanal ruido
pequeña prosa en verso-
frase repetitiva,
estado de alma repetitivo,
estado de alma sin arriesgar la vida en ello;
¡ella quiso escribir en verdadero estado de alma
arriesgando su vida!,
¿tú la arriesgaste?
¿Dónde está entonces tu DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA?
¡¿Dónde está el Nuevo Estilo de alma de Voz,
por toda parte, dónde?!
Ella quiso dar a luz…
Pero como se nace un cuadro.
¿Dónde están así tus hijos Eva?
¿Eva pourrait renaitre?
…Como no renazcas tú.
No veo Nuevo Estilo de Mujer alguno
por parte alguna.

Pongamos que Dios existe y únicamente es:
Te pinto mientras te soy,
que igualmente me pintaste:
Te eras.
Homenaje para ser, por ser:
Saber que te eras,
saber que fuiste tú cuanto pudiste, te dejaron,
que hasta la muerte fuiste tú,
que preferiste la muerte antes que dejar de serte,
sentirte como querías sentirte....
Que hubiésemos debido preferir la muerte,
que todavía estamos a tiempo de tomar ese camino:
Abrazar la muerte a la que nos arrojan
POR EL INCREÍBLE DELITO DE SER.
Que preferimos estar muertos de veras
antes que ser esos muertos que no se saben muertos
y por eso matan, a los que representan la Vida, la de Verdad,
aíslan hasta el exterminio, marginan, anochecen.

Pongamos que Dios existió en este mundo
y fue cuantos aislaron rechazaron
antes que admitirlos de Piedra Angular:
LO QUE ERAN
LO QUE SIGUEN SIENDO AUN TRAS LA MUERTE.
Allí les esperamos. Donde el Edificio: Nuestro.
¿Cabrán en nuestra construcción, Ciela mía,
aquellos que prefirieron su propio edificio derrumbado
antes que consentirnos de piedra angular,
lo que éramos, SOMOS?

Éramos los "detalles" del rectángulo Tiziano;
y prefirieron sus escombros.
Se queden rectángulos bobos pa los restos;
se vendan y se compren en sus verduleras plazas
hasta el hartazgo de su propia imbecilidad,
hasta que la sangre nuestra les anegue
como la última gota que colma el Gran Vaso
de los que reclaman Justicia
ante ese Dios que no era otro que los DETALLES
PIEDRA ANGULAR QUE RECHAZARON.